"No me gusta que a los torostú vayas con minifalda"Le cantaba siempre mi padre a mi madrey luego le solía dar un pellizco en los muslos,por eso siempre mamá llevaba moratonesen sus muslos que eran blancoscomo la leche. Ella fue una esclava de su señor.Su hija, yo, no tiene una vida mejor:sola en casa, sin dinero, trabajo como un burratodo el día, apenas tengo tiempo para mí,apenas puedo sentar el culo ante la computadoray enviar algún mensaje a una amiga.Llevo a mis hijos a la escuela,barro todo el piso, hago las camas,limpio el lavabo, la cocina, me fumo un pitilloy ya es la hora de preparar la comida para mis mindonguis.Mientras como veo las noticias de La Uno, los devuelvo a la escuela, y sólo entonces,tengo apenas dos horas para descansar en mi bendito sofá,dormitar como veinte años atrás hacía mi madreen este mismo sofá de piel de imitación.Cuando muere la tarde voy a por mis hijos,cuando estamos todos en casa,hago la cena, escucho sus monerías,los meto en la cama y en mi sofá,estoy tan cansada, late tan aprisa mi corazón,que me entran unas ganas irresistibles de dormir.No puedo ver ningún programa de la televisión,y arrastrando los pies por el pasillo,destalonada como hace veinte años iba mi madre,me meto en la cama y me entra un sueño muy profundo.Hasta el día  siguiente, que me levanto para lo mismo."Quien nace para martillodel cielo le llueven los clavos".

Ángel al que le hicieron daño,le descosieron el alma, la desdibujaron así.Tenía amputadas sus alas,ensombrecidos sus ojosque disparaban lágrimaspara mutilar los amores.Ángel, que cayó a los infiernos,su cabello de oro se quemó como incienso,y ahora vaga infeliz...Y ahora vaga infelizatrapando cenizas que cree mariposasde bellos colores, subterfugios amablespara un dolor que no tendrá fin.  *Me gustaría poder comentar poemas y narraciones de este portal, pero no sé que problema hay, pues no consigo marcar ni una letra en el espacio dedicado a los comentarios. Es como si escribiera sobre el agua. Lo siento.

Proust dormita entre las nubes, su casa es un cielosólo para él, sólo para él, y su gatito azul.Escribe con caricias en los folios compradosa una estanquera vieja, o quizás... a su hija bonita.Los recuerdos de Swann, el día a día agotador,el dulce no hacer nada que detiene el corazón.Dormita a media tarde, luego escucha a Milhaud,y cuando viene la noche, Proust, Proust...y su gatito azul.