Alucinaciones de grises,Un reino celestialSe va transformando,En el paraíso de los crepúsculos...Un parque dolorido y regado,Por lágrimas de gente que pierdeUn almaQue ahora está perdidaEntre los insólitos espíritusDe las mentes sin recuerdos.Entre ellasHay una que las brota y  las desgarraA ellas que son blancasY ésta que es melancólica... A ellas que son frágilesY ésta que es fría e imperfecta...Aellas que son tinerasY ésta que es áspera...El dolor del olvidoCuando repentinamenteUna espada de violenta esperanzaVa atacando al mundo grisáceoDejando surgirUna pequeña centella de solQue alumbraLa única florQue habitabaLa tumbaDel negro de la soledad .

Un campo,Colorado de caminos,Grita silencios...Sus silencios dicen:Sufran mis caminos,Y alumbrarán mi castillo...En el,El arco iris conquista la noche,Las campanas acompañan la luz...El inconciente de mis labios lucha la muerte.

Negro, mancha, númeropalabras secadasen una hilacha de vozque se le apaga la vida. Negro es depresiónla depresiónuna muralla de cenizasdesdibujada en la siluetade los sentimientos,la murallano dejasoñar a nado tinernamente. Una mancha esun hueco de experienciala experienciauna baldosa de tu historia,esta historiaera insensile como un dios. Número es el azary el azar,un sordo escuchando...

Las cosas no se puedensimplificar a un blanco o negro, por eso están loscolores. Decir que mi indiferencia hacia las cristalinasy opacas baldosas de lahistoria se debe a la sobredosisde emociones que me asaltan es oscurecer o aclarar al máximo los hechos.En fin, es darle una soluciónmonocromática a las variasaun no disueltas causas. El sabor de mi vida  es olfateado por extrañoscomoinsípido...

Soy un cigarrillo fumadopor labios traicioneroslabios que ya no amanla ceniza nunca llegará al sueloporque siempre te amaré.

Fría, hipersensibleblanco o negrolo quiero igualel gozo no lo cubre másla nostalgia ya no es dolorosapero el deseo es cada vez másmanipulador en mi vida.Quiero todo envuelto en plásticocada huellasin alientos, labios y cariciasde ella, la infidelidadla puta distancia. 

Los impulsos no llenan,ni sus placeres...Sólo las aspiracionesy las libertades secas.Secas de asco, culpaimagenesn enlatadas endeseos impropios... La inteligencia amarga pero no sé si soy amargao ácida.Soy como un espejoreflejo todopero no me caracterizo por nada todos se imantan atracción por la multifacetao por una de ellasintriga por lo desconocidolo extraño/ inentendible/yo...

Pero que sigue vivafue visual,amor por amor,necesidad ypor último placerse encendió extrañarel soplópero sigue vivaplacer por placerdulzura por dulzuravenganza por sufrimientoahora es visual,amor por amornecesidad yplacer por culpa o miedopero no es él. el soplóes su sombra...pero sigue viva la vela,sin su aliento.   

Una pregunta de impregnación,que se esposa al estómagoy nos mantiene esclavizadoshasta entregar a justicia larespuestala mente caliente,ardienteseduciendoprobables motivos... Mi caso;llevo una eternidad y mediacomo minera entre cenizasLa pregunta que me impregna:¿Cómo sentir el odiode manos?

 Orgullo retiradomediocridad con dedicación.Esto se seca y se plasmaen la sociedad que te rodea, pero como héroe irónicocomienzan las luchascontra la hipocrecía humana:desvalorizando por completo los sucesosy viviendo deseando sólola ida, matando la vuelta...Especie de suicidio... Indiferencia, carencia emocional.

Tiempo que yo pueda pintar,el futuro de la desnudez,testamento de invasores,pasear la pérdida denuestra inocencia. Distintas o igualesrescatamos desencadenadamentela espiga emocionalla semilla de la ilsuiónla sangreque con puñaladas de esperanzase le saca a los sueños. Sin mutaciones,este empieza a ser...