El amor convoca a una fiesta de besos Con sonrisas cálidas y desenfadadas Quitando del cuerpo las galas mejores La fiesta ha comenzado La ventana deja entrar la luna Iluminando la escena La música de grillos aflora. Afuera las horas en silencio aguardan Adentro los besos encienden la calma Besos de colores tibios Besos profundos y atrevidos Al centro del seno despacio Profundo y discreto Donde nace el amor te he besado Como un susurro delicado Del jardín se mezclan los olores De las profundidades salobres Con tu cuerpo que no sabe Controlar los impulsos Frenéticos e impacientes A una fiesta de besos Te he convocado Con los ojos cerrados Como un juego de azares Adivinando El próximo paso, el próximo beso La tierna caricia El mundo explorado De los acantilados rosas Donde se pierden los hombres Sin darse cuenta Al final de fiestas como estas En la intensidad de las palabras Inventadas por la inercia Acalorados y tiernos Prisioneros de los besos Dados.

Al amanecertodos llorabandespues de una noche de amormiré tus ojos que se movian¿buenos diás. te gustó?siempre me gusta, unas veces mas que otrasqué planes tenemos para hoypor un momento pensé que extrañabas la vida.

para ti...Si nos vamos a morirQue sea entre dos silenciosJusto al amanecerPara cautivar al vientoComo una mortaja finaEn la silueta del pechoTus dos pechos de azucenaTendidos sobre mi pechoSi hemos de morir asíVestidos de polvo y nadaQue sea de dos abrazosHirviendo al amanecerNo me hagas padecerRetrasando mi tormentoContigo aprendí a quererContigo morirme quiero

Calles de New York, calles de Boston,Londres, ParisCalles del Laguito.¡ Callen!Silencien sus voces, sus ruidos habitualesSus muchos planes de compras Y de usura. Deténganse a mirarNo ven lo que esta sucediendo.Aún no se dan cuenta. Están absortosEn sus proyectosEn sus míseras vidas deslumbrantesEn sus planes ambiciososOlvidaron todos el pasadoSolo unos pocos recuerdanEstá siendo expuestoNadie lo nota.Tiemblen en sus pobres corazones vanidosos,Egoístas.Derrochadores y vanos¡La Revolución ha llegado!La revolución es palabra de odioDe miedos, de tensiones.Las bolsas se desplomanLos hombres miran ansiosos las pizarras electrónicasDeseando que llegue la hora del cierreLa pesadilla aumentaAfuera el pánico avanza en las callesUna a una las invadeEmpiezan los saqueosLos pobres agazapados Se han lanzado con todo, contra todo y todos.Hambrientos por años, anhelanLas grandes comidas, los dulces vinosLos aromas que desprenden los suntuosos restaurantesY que ellos solo conocen por sus oloresQue de nada sirvenSolo de torturas a sus flacos estómagos¡Viva la Revolución!...Pasan gritando  unos locos mugrientos y maldicientesQue arrastran un carrito de Wall MartLlenos de latas y jamones enormesY Coca- Colas de dos litrosNo falta quien ante la urgencia del momentoSe sienta en plena acera y comaCon ansias mordiendo una hogaza y dando sorbidas descomunales a una lata de jugo de peraQue locura. Las Señoras se han refugiado en el Waldorsf Y temen temblorosas por sus prendas y sus carteras repletas de tarjetasAfuera la policía es impotente para detener la furia acumuladaLa jauría humana en plena faena compensatoria.Por días, por años, por siglosLa impotencia del no ser, solo un númeroUna ficha, un voto tal vezQue en nada cambia su estadoAfuera la vida es un caosLos coches son apedreados y sus dueños bajados a patadasY luego son incendiados los coches y los buses.La ciudad huele a humo, a balazos, a caos¿Será el final?. Más no escuchan las trompetas descomunalesensordecer a todos. Ni ven descender Ángeles, ni arcángelesNegros con la cara enloquecida sé ríen en la cara de los dueños de los escaparatesY lanzan grandes piedras a las vitrinasLatinos desprovistos de identidad corren A depositar los dólares que los desquiciados tiran por las puertas de los bancosHaciendo depósitos destinados a Quito, a Oaxaca, a Barranquilla.La niña que vende periódicos en la esquina del Bronx Ante la locura no atina a cerrar el estanquilloCorre, corre como poseída ante la muñeca de la casa de juguetes Esa que siempre que pasaba Ansiaba acariciar entre sus brazosY besarla y decirle, no llores aquí esta mamáCon la ternura innata de las niñasQue crecen pronto.Y le toma, pero no sabe que hacer con ellaEsta aturdida, la veía tan lejanaY ahora esta en sus manosLa palpa se sienta y lloraUn llanto comprensibleDejo de ser un sueñoAhora no sabe que hacer con ella y la devuelve a la vitrinaY se aleja callada, llorando inconsolable.

A muerto en Montevideo, Uruguay, el poeta Benedetti, gloria de la poesía Americana, prosista, ensayista y periodista, conocedor a fondo del oficio de poeta y donde entre sus muchas facetas de escritor, cosecho los más finos laureles, queda su obra para satisfacción de las generaciones contemporáneas, y para las postreras, que alimentarán su acervo cultural con los escritos del prolífico creador del cumpleaños de Juan Angel, versos e historia con los cuales me fue dado conocerlo un día allá en mi lejana Habana. La vida física es efímera aunque el maestro, entre viajes y eventos, supo sacarle excelente partido, sirvan mis palabras para solidarizarme con un  desenlace nunca amable, que interrumpe una de las plumas más geniales de las letras del pasado siglo, cerrando con broche de oro la danza interminable de las frases dichas desde el discurso natural de lo cotidiano adentrándose en la partitura compleja de los tiempos difíciles que le toco vivir, el talento queda derramado en sus libros a donde iremos en busca de los recuerdos de una época que dio luz propia a la cultura universal. Genuinamente. Viva el poeta!

Cantaré para que tus ojos me recuerdenDepositando las palabras una a unaSobre tu boca, sobre tu cuello, vistiéndote.Trazos de colores serán los mundosDibujados para tiEn la enredadera de tus solesDiáfanos y sueltos acariciados por el vientoPondré las palabras más tiernasEn la brisa del caminoJunto a las margaritas que brotan silvestresPara alegrar tu mañanaÁvida de besosAhora que no encuentran tus labiosMotivos para sonreír Un olor suave y conocido de algasY de aromas de sal junto a la playaPor donde se han ido nuestros recuerdosAllí te estaré esperando desnudo de prejuiciosComo cuando éramos niñosAtesorando los sueños inocentesQue por ti no me han querido abandonar.

No encuentro medida mas atinada que haber tomado la decisión trascendental sacar al Presidente de Honduras y deberían hacer igual todos los pueblos donde sus presidentes intentaran convocar a una alteración de la catar magna con la perversa idea de instaurar dictaduras a lo venezolano.Era necesario que se movilizaran las fuerzas armadas para impedir tales cuestiones.Todo presidente que pretende hacer cambios institucionales a sus mandatos esta fomentando las dictaduras.Creo que da lo mismo si es de derecha o de izquierda, Centro América, requiere hoy mas que nunca la solidaridad internacional, la solidaridad de México y de los grandes países de este continente, para que inviertan allí y promover fuentes de empleo y permitiendo crecer a un  pueblo digno que ha vivido sumido en años de pobreza y desigualdades.Claro que Zelaya iba por un camino dictatorial, dejen que Chávez despotrique, no pueden los pueblos libres permitir mas dictaduras en esta América Nuestra, es necesario una era de paz y prosperidad, donde se pueda crecer y fortalecernos como naciones democráticas. No es a través de dictaduras como la cubana y la venezolana, donde se obliga a callar y donde se tiene chantajeado a un pueblo, prisionero y hambriento, como se logrará salir adelante y sembrar los ideales de libertad, paz y justicia.Hago un llamado a los pueblos y a los gobernantes para que restauren el orden constitucional lo antes posible en Honduras e impidan a países vecinos como Nicaragua, intentar desestabilizar la región.México representa  un papel fundamental, espero que el Sr. Calderón tenga a bien decir algo pronto. Devolver a Zelaya a la presidencia seria la jugada más errónea de todas.Recuerden lo que sucedió cuando el golpe de estado en Venezuela, ya lo tenían fuera al hablador de Chávez y lo dejaron volver. La historia da lecciones profundas solo que no se puede ser indiferente a la suerte de los pueblos. Y mucho menos cómplice de los tiranos.América merece vivir en Democracia, luchando para perfeccionarla y respetando los mandatos institucionales. Sin creer que van a ser mas libres porque un sujeto este mas tiempo en el mando la historia desmiente estas tesis, y la sustenta con graves anomalías que han padecido y padecen pueblos como Cuba.Los verdaderos hombres grandes fomentan la libertad, no la esclavitud.Los verdaderos patriotas americanos, no ambicionaron el poder. Fueron servidores de los pueblos, murieron pobres y son recordados con respeto por los pueblos del mundo.

Si no te quisiera aguafuerte de mi vidacon todos tus matices excitantesnuestras diáfanas miradas sin medidaserian falsos votos de amor subliminales.Ramas torpes a mis manos embrolladasunicornios exóticos y seres magistraleslas dementes visiones de amores invisiblesde palabras desbocadas en nostalgiasmas me quiero al alma tuya siempre atado.Los dilemas con que habito y me acomodosueñan verte de mis rimas alejada, estandocerca las palabras que mis versos creanlas fantasias que a variados publicos destinoconfundiendo cual corazones inseguroslas muchas causas ocultas que trasponen

 Atrás quedan las ansias y las conquistasLas plazas abarrotadas La gente gritando consignas, eufóricos andantesQue han envejecido ralos los cabellos, mustia la piel, secaConsumidos en espera De un mundo que no llegaÉl ultimo suceso mordiendo la cola del primeroLas casas cuentan su historiaEn las capas descoloridas de pinturaLas ventanas una a una despojadas de sus viejas guardasLos senderos invadidos de malas hierbasLa vía del tren ultima  frontera abandonadaSolo al centro de la plaza Inmutable El apóstol pensativo lloraLagrimas de mármol blancoMojando la bandera.El Coronel pasa en su coche de mentirasArriado por catorce famélicos corcelesUn lacayo vestido de verdeDescoloridoSaluda simbólico a la multitudLa boca desfiguradaLas cuencas vacías los ojos sin lucesDe rodillas una mujer gime despavoridaDel gorro frigio escurre sangre Y deja en el asfalto restos de la estrella solitariaDetrás taciturnos, en silencio de muerte Un pueblo camina arrastrando cadenasAl final en vez de bolas de hierro atadas, calaverasEscritos en los frontales nombres de mártiresLas ropas hechas jironesLas rodillas maltrechasTornado en agonía la alegría de antesMuertos pasandoDesfilando muertosEn la tribuna un anciano con una banderita del 26 de julioSaluda a los espectrossolo arrodilladoUn letrero le cuelga del pecho:Patria o Muerte! Venceremos.!Desgarrado, oculto la visión en mi pechoOfendido y mudo observoAsí lo he visto. Decadente hedor de muertos.

De las palabras no temas imponer él frió desenlace de sus trasfondosComo si fueran resquicios por donde se filtran las verdades Únicas y adosadas a la pared levantada de vivencias que la acompañenTeme por los actos cobardes y postreros en que otros tomando de bandera tus ilustres, pobres, censuradas letras, que antes despreciaron y ofendieron con la abundancia feroz de los dictámenes insolentes.Hoy olvidadizos y oportunos, ponen de galas y manteles largos a la amnésica mesa de la historia Para cantar por ti vanidosas palabras a su propia gloriaSirviéndose cobardes de tus lagrimasCaídas cada noche en el silencioA oscuras muchas veces en tu pechoSin mas lisonja que la gracia plena de saberte digno cultor De nuevas formas, que el tiempo no podría suprimir Y tu verso de péndulo y acero marca victorioso los nuevos tiemposQue con tu alma sembraste gotas de tu propia sangre.

Estoy preso en la ciudad que persiste en mis recuerdosAl otro lado del rió, cerca del puenteAtado justo al lado de la fuenteDonde crecen las flores abandonadasQue la gente de vez en cuando arrancaPara poner en algún vaso viejo y rotoSobre una mesa sin mantelesen una tarde de mayo cualquierapara acordarse "de cómo era antes"antes cuando todo era distintoy cada uno al menos abrigaba una ilusiónque alimentaba en silenciode volver a ver todo como antesHoy pase por la fuente y no había floresAlguien antes que yo las había tomadoQuedando solo las verdes hojasLos tallos secos de antiguas floresLa calle luce abandonada en la esperaLos niños juegan a darse besosBesos que saben a primaveraEllos no saben aún no recuerdanLas calles bellas, las plazas llenasLas flores en los jardinesLas palomas comiendo de las manosLos ancianos felices riendoLas mujeres luciendo nuevos vestidosMañana que han de recordarTal vez ni la fuente existiráNi vendrá alguien a cortar las floresNi sabrá que es un nuevo vestidoEntonces sé habrá cerrado él circulo fatalLa misma historia repetida en una nueva generaciónQue no conoció otra vida que esta miseria de vidaY no supo albergar mas sueños que los conocidosEl sol comienza poco a poco a bañar de luzLa calle nueva, los chicos que corren a la escuelaLa fuente que desborda un nuevo amanecerLas flores han vuelto a renacerLos manteles regresan al punto de partidaLos búcaros nuevos y brillantesRebozan de flores naturalesLa vida empieza otra vez desde ceroTal vez en el silencio de nuestras mentesAbrumados de este llanto del presenteHabremos aprendido algoAlgo por pequeño y simple, inolvidableLibertad, cuanto te deseoLibertad, cuanto té extraño

IJamás temas entregartu palabra aunque la sientas árida:sin tu sabermuchos cultivan estrofasen parajes ocultosy son felices.IIAliado de tus versosel deseo anidacrece y se desbordacomo esas aguasque antes de llegar al marlo anegan todo.IIIno he muerto por tu amorde amor ya nadie muerehe muerto por tu olvidode tanto sentir frió.IVHas de olvidar los díasen que besé tu bocaen que mordí tus labiosen que dormir contigoera alcanzar la gloria.VDe toda experienciahe probado del dulce brocal de oroclaro mundo del deliriomiel escurre del  labio agrietado de pecarVISufrir por tu amor fue demasiado el pagopero después aprendíaprendí a vivir sin tiVIIEn una noche de friófuiste tibio resplandoral salir despacio el solno recordaba tu nombreVIIIDel jardín sin flores vacio de recuerdos vi un pasado de amores que habia dejado allí

De soporte las penas sirven al alma del poeta para refinar la inspiración genuinaque desbordan sus pasiones.Sea ligera o fuerte la brisaque trae al puerto su desdichabrota y colma el sentimientodel carácter del artista.Y nacen ofrendas de luz vivasen las letras angustiadas y en las heridas infringidas.

La libertad se convierte en obsesión, me desvela, me inspira a vivir y a escribir.Viví en Cuba desde el principio del proceso revolucionario, conocí las transformaciones necesarias que añoraba el pueblo y sufrí las consecuencias de ver como las ansias libertarias se iban desmoronando y dando paso a una dictadura que ponía la represión donde debió brillar la libertad, enterrándola.La revolución dividió el pensamiento y las acciones en mi patria. Muchos continuaron apoyando los procesos que tuvieron un día su cenit y hoy a ojos vistas van en caída libre hacia el más estrepitoso fracaso. Otros desde el principio como mentes luminosas y preclaras sabían el rumbo a donde se llevaba a las ovejas que balaban incautas y sumisas y la historia les dio la razón.Algunos optimistas pensaron que pronto las aguas tomarian su nivel,   la historia los confundió a todos como en un moderno derrumbe de la torre de Babel.Hoy a 50 años de aquella luz traicionada, las cosas se ven mas definidas y las posturas también, muchos de los que apoyaron el proceso revolucionario ya no están para ver en que se convirtió su sangre derramada y su vital esfuerzo, otros murieron en el exilio, añorando un día poder volver a ver las palmas reales y el suelo donde nacieron atesorando amistades y vivencias, no les fue otorgado ese privilegio, un tercio de la nación cubana vive en la diáspora y podrían ser mas si el tirano tuviera la valentía de abrir sus fronteras a la tan ansiada libertad, pero eso demostraría con creces la tesis de su monumental fracaso, si los pocos que me siguen y leen estas humildes y tal vez poco razonadas letras analizan por un instante otras dictaduras contemporáneas, constataran que casi ninguna a impedido salir o entrar a sus territorios, lease el caso de Brasil, Argentina, Chile, Nicaragua, y otros países latinoamericanos que han pasado por esta mal no necesario.Solo Cuba es un caso atípico de dictadura que expulsa creando salidas manipuladas por el propio régimen como una válvula de escape a situaciones que ya no puede controlar.Quiero analizar con ustedes los pretextos esgrimidos por esa tiranía como justificantes a su exceso de falta de libertades.El bloqueo económico o embargo al cabo estos términos en el caso cubano son sinónimo, cuestión que por ningún motivo impide que existan elecciones libres y hacer uso del derecho a criticar y ser criticado, opinar y participar desde diferentes tribunas políticas.Cuestión totalmente prohibida en Cuba.Las diferencias entre el modo de vida de la población obrero- campesina y los dirigentes militares y la cúpula gobernante es inmensa, los beneficios que gozan los jerarcas castrenses deja desnudos los conceptos de igualdad, y equidad que se presumen en los gobiernos socialistas, que desde Cuba, hasta el pequeño-burques chileno, no dejan de ser cínicas y taimadas farsas sociales, hacedores de políticas que dicen hacer algo que ni es cierto, ni beneficia a las masas cada vez mas empobrecidas.Pero  en Cuba, lo han llevado todo a una demagogia exquisita y con la anuencia de palafreneros y oportunistas enquistados y creados por el sistema no parecen entender que el caos de cosas existentes es derivado de la torpe y egoísta forma de conducir al país, ambiciosa, mejor y más enviciadamente que él mas vil de los capitalismos.

Para recrearte Las horas se han detenidoAl paso de los tiemposQuietas y entregadasAl juego de la mente.Sin embargo todo es falsoEl tiempo no existeNi existe incluso tu recuerdo Te he inventadoComo invento mis díasY mis sueñosPoblándolos de amoresY de olvidosUn mundo intensamente profundoDonde a mi antojoDoy vida o desaparezcoPara evadirme de un mundoQue me es ajeno.

 Como podrá el sistema electoral de este país, interesar en un juego de elecciones a un pueblo abrumado de problemas,manejo desinformativo de una epidemia, crisis que implican deudas, acreedores abusivos que arman abultados expedientes intimidatorios a desempleados que no pueden hacer frente al pago de sus hipotecas y a duras penas pueden traer algo de comer a sus pobres mesas, con un sistema de seguridad social paupérrimo, a diferencia de la abultada bolsa para gastos de un organismo electoral que no escatima en gastos. Sin olvidar una camada de políticos y politiqueros que son incapaces de mirar la verdadera dimensión de los asuntos que aquejan al sufrido pueblo mexicano, cada vez más pobre, cada vez mas desamparado.

Si al mirar mis ojos el corazón pudierasDesde adentro contemplar sin prejuiciosCon esta ternura que te miro me amaríasPero suelen los momentos que vivimosDarse a un mundo material condicionadoAmar mas las cosas que el dinero compraQue la vida que se da entre sinceros besos Tú estas determinada a un vivir diferenteEntre personas que te sirven y entretienenYo raspo mi vida con la vida cada instantePor ver libre de tiranos una tierra esclavaPero en mi corazón sin dueños y sin amosTus ojos timaron las razones para amarte  Refugiándome en un mundo que al darmesin puerto ni calor alguno ingenuamentePuse junto a mi desvelo tu amor adulteradocostándome mucho creer que eras verdadYo que tanto por amores he llorado, lloro Nuevamente por amor sin percatarmeDe los puertos que perdí sin darme cuentaAl pairo de tu puerto sin fanales clarosAl centro de mi nave el corazón deshechoMirar tus ojos por ultima ocasión de amor.                                                                             

CaracolitocaracolitoPor el caminoviajas solitoTu casa cargasarregladitaDe techo curvoY brillante pisoCaracolitoCaracolitoAntenas largasOjos chiquitosAndar despacioColita hermosaCaracolitocaracolitoDe dulce andarBrillan tus pasosPor el caminoQue vas dejandopegajosilloDetrás de ti

No soy el que borra las piedras en el olvido que deseamos en el tiempono soy quien para sacar partido Al vuelco del sentido un guión una pautasilencio entre dos corcheasuna escapada a la luna un suspiro de la nada.

Me carcomen las manostus ojos que las miranme mueven las palmasque se sienten nerviosasPor andar en tus cauces de prisas , de ansiasa la espera de algoque no sabes decirSuerte de ermitaño que viaja en tus caderassin sorpresas , sin miedos entusiasmado de cuando ofrecessin darte cuentaUna mañanaen un instante que tocas mi corazóncomo una puerta

 Si yo te hubiera conocidoen esas tardes de café sin lechesin azúcar tristecon temorescuando arrecia el cielo su entrega inoportuna si yo te hubiera conocido ahora me conformo con verte desde lejosimaginar lo que habría sidobebo despacio mi cafésonrió si tú me hubieras conocido

La demostración llevada a cabo ayer frente a la misión de Cuba en N. York fue todo un éxito, al ver las noticias, podemos apreciar que todo transcurrió en calma y fueron suficientes personas para poder mostrar mi nombre en una pancarta, hoy por la mañana le remití al consulado de Cuba en Monterrey las fotos con mi nombre para que las enviaran a la G-2 cubana, y las otras las guarden de recuerdo para cuando se me ocurra ir a Monterrey ya me conozcan. La libertad tiene sus compromisos y no puede vivir mas en el miedo a que sucederá si me reconocen o me fotografían, ese mundo del terror ciego y del miedo, ha quedado desterrado desde hace mucho, espero que lo comprendan aquellos que pudiendo ir no asistieron.Para los muchachos, acarreados aprisa por la misión cubana, espero que desde Nueva York, la libertad de los cubanos de la isla, les parezca cosa de buenos y malos, sin profundizar en 50 años de miseria, hambre y abandono, sin acceso a las mismas posibilidades de los militares y ancianos tiranos que hoy detentan el poder en Cuba, Dios permita que abran los ojos y se pongan del lado de la justicia, antes que en Cuba se derrumbe todo y la historia comience a pedir cuentas.

  dedico este articulo a los adoradores de la  imagén del Che,  santo patrón de los guerrilleros traicionados.Que al comprar las playeras con su foto, inconcientemente, dan a ganar al capital que aquel venerable santo tanto combatio. Cuando hace 18 años el poeta Iván Alejandro Pórtela Bonachea, me hablo de su libro, inédito hasta el día de hoy, no pude menos que reírme. Hoy crédulo, espero con curiosidad el momento que alguien mencione algún milagro hecho por este prospecto de beato guerrillero.Son muchas las anécdotas que se cuentan después de la muerte del Che en Bolivia, y se han ido acumulando a través de todos estos años. Asesinatos, peregrinaciones, esa mirada de santo sacrificado, en la escuelita del pueblito de la Higuera donde parece mirar al tiempo pasivo y serio.La leyenda es alimentada desde muchos lugares diferentes, la incultura y las supersticiones y diversos intereses postreros.Solo falta un milagro y en esta época de acercamientos estratégicos, podríamos estar ante la presencia de un santo guerrillero, rumbo a la canonización, cosa sin lugar a dudas, que convertiría a mi amigo Iván en un predestinado sin temor a equivocarme.Basta que algo suceda que permita a la Iglesia Católica, Apostólica y Romana, introducir sus argumentos, sea él más mínimo resquicio y estará ante un fenómeno por demás interesante, en esta América nuestra, el Santo patrono de los guerrilleros.Tengo una duda y quiero compartirla con ustedes, las relaciones de la Iglesia Ortodoxa rusa, con la jerarquía dirigente de Cuba es de excelente comunión, en el fondo no dejan de ser ramales de un tronco común los Ortodoxos y los Católicos, separados nada mas, por esa negación estratégica y falsa del Vaticano a reconocer que la Iglesia no tiene cedes generales aquí en la tierra. No necesita Dios que alguien ejerza en su nombre, cuando el mismo nos hizo saber por intermedio de su hijo... y yo estaré con ustedes todos los días hasta el fin del mundo...* Dicho esto, queda la duda sembrada, serán los Ortodoxos, quienes darán el primer paso para canonizar al legendario Guerrillero o la rama Católica.De cualquier forma el día se va acercando de tan ansiada propuesta. Por ahora es preciso esperar y ser cautos, tal vez la medida disguste al eterno líder, considerando que es a él a quien corresponde tan excelso honor. Pero ya son muchos los que llevan con pasión desmedida la imagen que un día inmortalizara allá en la Habana, el famoso fotógrafo Korda.Si un mortal como Maradona genera pasión, que dejaremos para el no tan lejano, Patrón de los Guerrilleros traicionados.  El titulo del libro esta siendo usado con permiso del escritor y es nombre registrado. La mención bíblica se tomo de la versión Reina-Valera 1960.  http://colladoruiz.blogspot.com

Ahora que vuelves pondré sobre la mesa La foto de aquellas flores que te gustabanEl viejo vestido ya no existeAl maquillarme para tiEl espejo me recordó la furia de los tiemposLos surcos de mis ojos apagadosY el cenizo encanto deslucido de mis ojerasQue tu ausencia multiplico en la espera inútilDanzaba sin tus besosAl amanecer extrañándote He limpiado de sombras el viejo jardín Donde nos besábamos a escondidasY aún conservo el libro de Marti que me regalasteLas primeras cartas no existenPero recuerdo cada una de las palabras escritasNo desearía recordar, pero la vida me ha vueltoEn su rodar rehén de consignas que nos alejaronMis labios rojos, ahora ya no brillanMis pechos ajados y mustiosCuando partiste dejaron de ser bellosNo olvide vivir, la vida me olvido Me fui encerrando cada vez mas adentro del caracol azulA merced de las arañas del techoLas albahacas del jardín amanecieron más olorosas Que de costumbre.Bañe mi pelo con jugo de sus hojasPara volver a oler como antesVestida de silencios, a la puerta de la calleViendo pasar las mentiras convertidas en gentesY las victorias convertidas en haraposEl viejo sillón lo han compuesto mil vecesPara que al llegar, te quites el disfraz de olvido Y te sientes a disfrutar las mentirasCon algo que una vez fue y ahora no se como se llamaY yo a tu lado, tal vez ya no hermosaPero amándote, como la primera vez.

Recuerdan y en el fondo saben Las palabras recrear los vadosPor los que la vida aprisaNos suele conducirNadie olvida, todos callanPretextando continuarCon sus oídos sordosMientras ellos solosMudos en sus mundos grisesUnidos mas que nunca A una ilusión necesariaPiensan en los días clarosCuando amanecer no seaEntre rejas y escupitajosMalolientes hoyos y soledadUna enjambre de brazosAlzados a la nueva vidaPor las ideas que tienenA los hombres prisionerosValió la pena el sufrimientoLas crueles y largas jornadasLa comida tirada desde la celdaAl patio empapado en aguaLos padres autorizados Cada cuarenta días a viajarLos transbordadores descompuestosLa mar picada, los ancianos solosAbrazados y llorosos en la bordaEsperando un milagro de DiosMientras el hijo los esperaY ellos no llegaran a tiempo.En los sótanos del miedoLas cargas de dinamitaPrestas a explotar a los patriotasEl terror invade los sueños De los cobardes haciéndolos huir"Madre sí esclavo de tu amor y tus doctrinasTu mártir corazón llene de espinasPiensa que existen entre espinas flores"Allá donde llorar no es novedadReclaman justicia los ojos de los muertosLas paredes floreadas de sangre Y las balas asesinas deformes En el paredón de los mártires.

Suave la espuma llega hasta mis pies cansadosCon esa agradable sensación indescriptibleÚnica en momentos que extraviadoEl sentimiento no sabe dónde soportarseLlegas fresca alucinando que me envuelvesDistrayendo mis muchas noches de tormentoHa sido el camino adverso en cuanto he padecidoY ahora tú pones en mi atardecer exhaustoLa suave caricia con que la vida premia.Antes mire de frente a la belleza que se alzabaCreyéndose dueña de sí misma y al caboArticule de cien versos al destino hábilQuebrando la razón que guarda la vanidadMil fuegos hicieron en tu pecho una brechaPor entre todos los pensamientos estérilesY entonces me dejaste entrar sin cuestionarHasta lo mas profundo de tus entrañasFina muralla entregabas, sublime instanteQue desde afuera mi sensación intuíaDe tus bordadas frases de amor crecíanMis deseados sueños de hacerte míaPero me aguardaba un mundo de fantasíasDe ociosos espectros aletargadosCuando al acecho la mortecina luz me dioSi era la vida, si así sentías lo desconozcoMe vi morir sufriendo en vano tanto reclamoNo eras amor conocido, eras de mármolFrió brotaba de tu alma fría y hermosaSolo el perfume engañoso y mi ingenuidadTodo era falso como la columna simulada.Suave a mis pies llega el frescor de tu vidaA mí agotado caminar has puesto cotasY me devuelve él ultimo rayo de la tardeLos labios que he buscado desde siempre.

La sombra de la espera en esta hora de la tardese clava en los silenciosde las manosSe trenzan las piernas al soñarteEstruja la razón las mil razonespérdidas sin pretextosSombra de la espera que se extiende a lo largo de la mesasimulando lunasen la noche imaginadaAl volver los ojos una mosca sobrevuelacomo un satélite sin rumboal proyectar su sombraDeja un vacío de silencioen la intensidad de dos suspiros.

La mirada se deja llevar hacia la comisura de unos labiosque no por su abandono dejan de ser bellosSin brillo Desamparados Secos de sonrisa y lustreMordidos alguna vez por las pasionespor la rabiala tozudez de los encuentros  Ofrecidos en los muros que la noche mantiene en penumbraun silencio se deshace en quejidono asoma defectoAhora todo es abismo y hastíoun espejo de humo desprovisto de marco donde la belleza errática se conforma al verse

    No tengo más que mi furia la encierro mordiente en mis huesos talo de adentro lo poco que vivo para dejar que se sacie y disponga de la fibra brutal de ese alimento Abono mi espíritu a la sed de los muertos para calmar la angustia de saberlos a la espera convertidos en tiempo que desecha la nada Aspiro  a ciclos el verde del bosque que sueña mi vida habitar algún día sin ruidos de maquinas y luces que vendan ideas prescindibles Sueño sembrar  de vuelta la matriz de las causas para aprender aborrecer la indiferencia que pulsa las cuerdas de una guitarra que lamenta servir de extravió al quebranto de los mortales Si pudiera labrar la ola que olvido mi nombre y cubre de aliento la superficie del musgo, mirar los peces diminutos que no les importo y adquirir sabiduría para respetar los equilibrios Cabe entrever que me evado y encierro en mundos que no existen  asqueado paso sobre el lodo mis trazos débiles aceptando que Dios me sea por guía 

a Margarita Garcìa Alonso por su cumpleañosEl vidrio de tu boca corta  envidiasrefulge en su modesto oficio delicadoacaba por volver oasis la blasfemiadenota el vuelo que demandaEl miedo es solo una estación vacíaTu tren de vidrio jamás pasó por ella.

Te hube  de haber amadoAbriéndome por ese amor el almaEn lo mas profundo de la calmaEl mundo duermeAjeno a mis doloresTe habré dejado de amar amándoteNi yo mismo podré saberlo.Si te sigo amando Habiéndote olvidado O te habré olvidadoY te sigo amando.Mas ya es tarde Para estarlo averiguandoSeguiré de seguro alimentandoEl dilema postrero ImpenetrableSi debí seguir amándoteO tendría que haberte olvidado.Habría sido mejor amarte menosQue haberte olvidado Sin estar seguro Si aún te amo O te habría amado masSi no te hubiera olvidado.

Los niños son la esperanza del mundo, por que los niños son los que saben querer... José Marti.Vamos a entonar un sonQue sea de puro amorSon de nieve de limónCon maracas y bongóSon de almendraSon de amorCon pandereta y tamborVamos a entonar un sonQue alborote al aula enteraCada cual lo cantara A su maneraVamos a entonar un sonDe chocolate y canelaArdiente como mi tierraLibre como las palmerasVamos a entonar un sonQue salga de mil coloresUna música de amor Son de puro corazón

El sueño de una pulga.Muy segura de sí mismaUna pulga saltarinaLe contaba a su comadreLos planes que perseguíaMañana al salir el solPor el camino al mercadoPasa un hermoso perroDe grandes orejas negrasComo él tal es obedienteSiempre que llega a la esquinaSe detiene comedido A esperar que alguien lo cruceTu y yo, comadre, entoncesLo abordaremos aprisaY daremos ese viaje por el campoQue tanto habíamos soñadoAdemás como esta gordoTendremos merienda gratisAsí que vete alistando Que nos vemos donde sabes.Y no te quedes dormidaPensando en el micifuzQue a ese gato relambi'oNo lo quieren en el pueblo.

Me llevo tus calles olvidadasY destruidas al fondo de la tierraLas viejas historias que se fabricaronPara paliar la desventuraNoches a oscuras de dolor y sufrimientosLargas esperas de muerte y hambreLos pedazos rotos de una lámpara olvidadaMuchas canciones que no pude cantarLas historias de mi imaginaciónDonde surgían seres que te hubieran amadoEn la semilla que no germinoSurcos que la lluvia encontró dispuestosMas allá de los discursosPero el odio cerro a la vida.Repletos de alucinacionesen las viejas terminaleslos fantasmas esperan a sus muertosvestidos con sus ropas de domingo esperancon su mejor sonrisa dibujadasin poder comprender su triste presente de sombrasprisioneros de los cuerpos insepultos aún temen decir que el mundo no es ya planoy los cuatro elefantes que lo sostienenno emergen triunfales con sus colmillos de marfil intactoslas rodillas en tierra aguardan un milagrorezando porque vuelvan aquellosque una historia pervertida convirtió en los otroshermanos del mismo sufrimientolibres al fin de los tormentosque la promesa convirtió en cinismoMe deben la libertad de contagiar alegríascercado de ideas que no pude hacer  míasDeudas de acciones emprendidas Mutilándome el cuerpoÉl frió lugar a donde fuiPor creerme libreSalobres recuerdos de impotenciasSin saber de las horas cotidianasMientras alguien multiplicaba las ilusionesArmando de la nada las victoriasInsípidas y falsas de los logros subsidiadosMi pueblo sufreVestido de esperanzas viveInvitado a una fiesta de despojosRecordando viveLos tiempos que le mataronLos egoístasVivo por que no puede morirDeambula silencioso Olvidando la palabra libertadQue una vez fue violentamente ultrajada.

Como saber con un grado coherente de certeza que sucede en México, recomiendo a los amables lectores de esta pagina, leer ocho o nueve periódicos extranjeros para entre todos ellos poder descifrar el extraño caso del virus de la desinformación que estamos viviendo.Cantinflear, es una palabra, que no la invento el celebre cómico mexicano Don Mario Moreno, él solo lleva a vías de estereotipo, la forma peculiar de hablar y tratar ciertos temas del mexicano típico, al hablar mucho y decir poco, verborrea elocuente y discursiva, pero vacía y distorcionadora de la realidad.En el hablar popular se pasa y hasta da risa, pero en el discurso oficial, da temor y hace mas daño la suerte de discursos cantinflescos emitidos por las autoridades, sin ningún reparo en aseverar, que no dominan ni la cantidad de muertes por el virus de la influenza porcina, la influenza atípica , o complicaciones por terceros padecimientos, con estos datos la prensa "arma una noticia" y otra parte de la prensa, la que vive de una cultura amarillista mata inmisericordemente a todo el que le resulta sospechoso con tal de vender un ejemplar mas.Por otro lado, la Internet y radio bemba, boicotean y dudan de cuanta información oficial se emite, propagando las mas descabelladas teorías de conspiraciones, como si de cubrir la falta de noticias verídicas y oportunas se tratara, alimentando un morbo habitual y desconfiado en la ciudadanía promedio. Que hace mucho dejo de creer y confiar en los discursos de sus lideres oficiales.Dondé y cuando acabara esto, nadie lo puede prever, la economía sufre graves perdidas, el turismo es el próximo sector a paralizar y los tapabocas se acaban, incluso las personas que no tiene que salir frecuentemente a la calle hacen sus labores domesticas con el consabido seudo protector.Estoy empezando a dudar si en el caso mexicano, estamos ante algo tremebundo, tremendista o nuestros secretarios y personas oficialmente aptas son tremendamente ineptos.

Mundos que naufragan asidos de la nadaDestruidos por las ambicionesDespoblados de ríos claros que olvidamosEsporádicas llegan las primeras lluvias estivalesDesolados los árboles, huérfanos de los pájarosDe todos los colores que hacían su nido En las ramas, ahora secas de los abedulesVagando quien sabe dondeSin vuelo fijo.Como las MonarcasAntiguas dueñas de los solesEntre los latidos misteriosos De los mundos amados de los HuicholesDevotos al sabio secreto de la vidaLas grietas se ahondan Y las espinas hieren las manosUn latido lastimero y profundoDe garganta abierta entre altas montañas muereDe sed.Los niños miran la espesa bruma que baja del bosqueY sueñan con los viejos cuentos de hadasMientras los ancianos sentados en derredor del fuegoArman de consuelo las finas palabras de los oráculosLa tierra muere enferma de ambiciones huecas.

De trapo y harapos un sapoVagabundo y canturreandoCon su sombrero verde De grandes hoyos pasaSí esta feliz con su matulNadie lo pone en dudaSe acerca lluvia y el viento Sopla suave por la ladera.Verde el sombrero del sapo verdeCon su casaca de lino viejoY una sonrisa descomunalVa contemplando las grandes nubesPiensa en los charcos que se armaranLleno de  sueños impredeciblesMarcha contento mirando al cieloMuy desenvuelto va el vagabundo Pensando pasa, en el aguacero.

Dónde estas que del silencio vuelvenLos gritos que lanza mi voz sin escuchar respuestaClamo a tiEn la oscura faena que es mi largo día Buscando asirte en mi insistente nocheSolo miro mis mañanas tristesSolo veo soledad y angustia.Destino seguro desde esta horrible trincheraAl pasar el viento que aúllay descuella pensamientos sin sentidoQue no deberían surgir.En mi latente tu imagen, madrePor qué la vida, por qué la muerte

Me he perdido de algo, entre tantas vidrieras, soportando a la vida conquistando quimeras, dejando de lado la sonrisa perfecta, la canción comprensiva, la distancia entre todos.Me he fugado del mundo, como decepcionado, cuando todos peleaban por tocarle el costado y después al partir todos han blasfemado.Siempre acabo en silencios que no encuentran repuestas, observando las frases con que adornan las calles, los políticos hábiles, prometiendo, porque nada empobrece, prometer ya lo es todo.He vuelto desde abajo, un café me acompaña y los restos del mundo se pervierten afuera. Lleno de cicatrices he pasado la vida, solo me acompañaban esperanzas fugaces a las que me aferraba como a viejas gaviotas para emprender el viaje.Me he perdido de algo al doblar una esquina, con la melancolía que se aferra a mi brazo, y si el mundo supiera que nostalgias me invaden, cuantas cosas arrastran las ideas, cuantas bagatelas nos rodean haciéndonos guiños, desde afuera del vidrio de la tienda virtual, la pobreza moral regatea un instante la debilidad furtiva, donde viajan los sueños del poeta, en la risa de los infantes desnutridos y las hermosas señoras perfumadas que los ahuyentan.Donde la vanidad es un gran carrusel de estiércol que se trueca en virtud, aparentando ser. Como si el dinero pudiera comprar un traje de humanidad distinto y el mundo fuera un modo de pronunciar en otro idioma : Soy yo , Asi es la vida ! . En la silente orilla de playas conocidas una canción olvidada reclama mi memoria.