Mirko mueve su rabo mínimo de bóxer y, sospechando que algo anda mal, se queja; siento apenas, con mi mano izquierda casi muerta, el frío de la vida vertiente en el hocico con el que husmea, pretendiendo animarme, empecinado en hacerse acariciar. No puedo ahuyentarlo, ni consolarlo. Candela, la perrita atigrada y mestiza, también se acerca a mi sueño, como huida del mundo, y me olfatea llorando, moviendo una cola titubeante.
Lamento darme cuenta, tan tarde, de que esos perros fueran mis ángeles; si parecía que un día hablarían, es el momento en el que quizás lo hagan. Veo alas beatíficas en el encanto de sus orejas atentas y encuentro pura inocencia en un brillo teologal, el de sus miradas caninas tan francas.