MANOS.- 
IV 
Mis manos rotas
alguna vez quisieron servir para mucho
pero sobre todo, si tan solo sirvieran  para dos cosas me bastaría;
enroscar tu cintura en la aureola de su contorno y presumirte mía
y sentirme encarnado, el más afortunado Goliardo
tatuado a la brevedad de una cintura,
y que estos dedos que carecen de la gracia
eléctrica de hacer llover de entre tus piernas
y de un solo tirón que el índice y el medio provoquen en el baile circular
para encontrar otra, otra puerta abierta de tus adentros, sean habilidosos
para  invitar también al anular a tan  apretada fiesta.
Pero para tener la delicadeza de cristal de una caricia que anide en tus caderas
se necesita más que hombres  deambulando en las calles solitarios
que agnomenten la fortuna de mis áridas manos, para que sea inolvidable el rose frutal de esta
no basta tan solo con mis tres astronautas dentro de la órbita de tu media luna
hace falta algo más...para verte en todo el esplendor de tu rojiza cascara al final de tus fases.
Se necesita más que una buena intención...más que el respaldo de bien logradas carnes
que hagan más suave el vértigo.
Se necesita más para poder presumir y presumir
que te tenia, que te tengo
que te sostenía desde mis palmas
y aprovechaba las manos de músico para crear melodías en tus muslos de leche
sobre las teclas  rosas de aquellas protuberancias de tu carne.
Aprendí a esculpir toda mi vida para moldearte en serpiente
cual cola de libélula al fuego, retorcida como truenos, pequeños truenos
en una trusa de algodón bien frotada por los aplausos de estas, 10 pequeñas larvas cursivas
 que se escurren de inmediato y pasan corriente al fondo de ti.
Estas manos rotas
alguna vez quisieron servir para mucho
pero menos para el arado, a no ser que se llevara a cabo plantar semilla en tus tierras sin necesidad de primaveras, solo noches y medios días con nada que ver en televisión.
Sentirte mía, nunca fue más bello
cuando descubrí el verdadero don de mis manos...pues al ver que eras mía
por el simple hecho de que nunca te soltaba...y no quiero que cuando desmaye y te suelte
vueles como globo de gas hacia la primera boca que pase sin importarte un abrazo
y es justo ahí donde entiendo que mis manos no se hicieron para el arte...
si aun no puedo convertirlas en abrigo hasta tocarte el alma desde el útero.
Y es que es la anormalidad de mis manos que no se hicieron para tenerte eternamente
por una caricia o el vaivén de mis dedos
mis manos se hicieron para escribir todos los días
e impedir que todo el cauce que arrean sobre tu cuerpo
no se quede atrás...como un arcaico recuerdo