No me hablés de unidad
si me sabés Federal.
No me hablés
del celeste consenso
y menos del sol en Punta del Este.
No me hablés de una bandera
tan de créme y batida,
tan rendida a tu mentira
                    financiera.
Ni propongas
al dueño del metro,
la pampa y vía
como el poronga
campeón progresista.
Oh, sans silouette:
que al mal de chagas,
Valerias Masas
de antilocro
y finas hebras 
del cilantro
unidas por el espanto
a la comuna, 
   al comino
y la empanada.
Santas divas hermafroditas,
viejas chotas de la guardia
centenaria
y fraticida
que se horrorizan
    desde el palco
ante el millón
  de cabecitas.
 
Diestras líneas
         en columnas
mal mentidas  
de vetustas rotativas.
Patricios bien dorados 
             bien dotados en Miami
instalan
el viejo
cuento de las hadas 
  pisadas y pasadas,
      ensangrentadas
fronteras del desierto.
¿el mestizo
   resentido
no tolera tu opereta?
 Sólo espera a Los Palmeras
         ahí fuera del Colón
vivando a una Patria             
             NUNCA MAS
             de rodillas,
           ni harapienta
  más allá de las vallas.
  Oh, vana ameba mía:
maldigo tu tedeum
espeluznante y
vía satélite
que nunca pone
cascabeles más
que nueces
al gatopardo.
 
 
 
 
feliz bicentenario, Argentina.