Será por aquellas cosas,
que la vida tiene a veces,
que los muchachos del barrio,
en mi recuerdo no crecen...
Páginas amarillentas,
se reescriben a veces,
la vida es un palimpsesto,
nuestras tintas envejecen...
La milonga compadrita,
el polaco Goyeneche,
el morocho del abasto...
Buenos aires y su gente...
Para que estirar la jeta,
en chacarita descansan,
los cobardes y los malos,
los guapos y sus mujeres...
El tiempo yira que yira,
la vida es simple ruleta,
es peón comido al paso,
Malena y sus rubias sienes.
La ginebra  esa engañosa,
El cuchillo y la careta,
hasta la flor en el ojal,
todo se va para siempre...
Siempre es solo una palabra,
que un chiflao no comprende,
será por eso que espero,
percanta, yo se que vienes...
Gambeteando nostalgias,
en la llovizna celeste,
derrotando derroteros,
mientras mi vida perece.