-mala influencia de REX por sus anticrítica y antiparra
pura pelotudez- 
 
¡Oh! Fortuna
Qué catarsis la parálisis de mis modos
morbus operandi de ratas sin colas
sin dientes y bajo la lluvia
sin el grosor del aliento blanco en noches de eternos fríos
de los delirios entre el pórtico y mi caracola
donde la mujer del mar ya no me escuchará más.
¡Oh! Fortuna
Encriptado el espacio claustrofóbico donde las plumas
de la Venusina nube yace en forma de papel
sin mi sombra y aún con él
no me siento conforme
peor, aún más vacío.
Si las que vuelan no saben que existo,
y las que matan ignoran que ya no resisto,
¿para qué me quedo?
¿para qué escribo?
Tengo tantos fragmentos lapidados en el suelo
y versos enrocados entre mis carnes
senderos que presumir junto a los trofeos de los estantes
fragmentadas fotografías de oropeles rancios
con sus cientos de emblemas, eternos pisa papeles de los concursos literarios
encariñados con los diplomas,
con los reconocimientos ingratos que solo hacen más fácil
pensar en la incomprensión de mis dogmas.
¡Oh! Fortuna
De qué me sirve un tiraje de mil ejemplares
solo que alguien quiera mil féretros
solo que alguien tenga mil buitres
solo que alguien posea mil hectáreas para regarles
mil sacos de abono.
Ya no soy nadie
a chingar a su madre;
los estúpidos ojos de pájaro
las hazañas con señoras casadas con el marido de viaje
los grupos de colegialas metidas en el baño
el tener a la hija, a la hermana e incluso coquetearle al padre
y robarle los centavos y el trago de tequila.
Los póstumos de la poetisa virtuosa
las juergas del sueco extravagante
mis perros
mis perras
los ebrios
y las praderas.
Caen las cartas afiladas, de la baraja que tanto amé
como los pétalos del geranio que tanto busqué
¿y qué me queda?
Rostros del pasado lleno de sueños
del lindo niño híbrido sodomizado al quien nadie escuchó morir
el suicidio de las rutas y cordilleras templadas
los sobrios bostezos en lugares donde nadie me espera
donde nadie me apresura ni me reza
¿qué me queda?
Los viejos poemas en el taburete con dedicatorias lejanas
con su azúcar, y su anti golpe
susurros del llanto cobarde
la juventud diluida por el crecer de los huesos
mi música que divaga sin oídos
mis amigos que escaparon y están ocultos en un nuevo mundo
los que se quedaron y que siempre me acompañan
pero jamás me entienden
¿qué puedo gritar?
¡Me cago en los poetas!
¡Me cago en mis poetas!
¡Me cago en mis pasados!
¡Me cago sobre mis grietas!
Harto de siempre dar más para los que quieren, sin dar nada
soy una flor muy pequeña para el jardín de aquel tirano
o para la tumba de aquel Goliardo, porque no lo soy
ya no más el reptil del Mictlan
el Híbrido de mirada grisácea y mitad bestia
de dualidades ingratas
y de identidades funestas
soy solo un hombre con un nombre fácil de aprender
y un apellido difícil de sobrellevar
pero me duele más este apodo de poeta que punza como mil cruces
y me arde como cien espinas en más de tres caídas.
¡Oh! Fortuna...
¡Oh! Fortuna...
no tengo ni algo que me haga perecer
porque Lady Muerte se fue
con su pareja a festejar que hoy es Lunes, o Martes... o navidad.
¡Oh! Fortuna...
grito adiós por un momento... a la puta poesía que tanto me hace llorar
¡Oh! Fortuna...
yo no tuve la culpa de haber nacido enfermo
pero sostuve la batuta para terminarlo con un solo disparo
pero fallé tres veces
¡Oh! Fortuna... hoy, no habrá ninguna bala suelta
sobre la barra eyacularé quizá el último poema...