se esta muriendo mi creatividad...que nunca fue mucha ni muy buena.
estoy perdiendo el interes por escribir cualquiero cosa.
talvez ya no tengo sentimientos, he vuelto a la frialdad
ha muerto mi pasion por la belleza y me resguardo ahora por la razon.
 
siempre dibuje sentimientos con palabras
pero ahora todo queda a medias
mueres en astio, en el cansancio de mi ser
simplemente ya no quiero escribir.
 
me ha matado la termodinamica, la fisica
la quimica y la influencia de impios que creen
que su palabra como la gravedad es ley...
y yo me codusco bajo las leyes naturales...y ahora que las entiendo.....
 
ahora todo es repetitivo, sin sentido, sin aromas, sin colores
ya no me guian las luces de sus ojos por mi oscuro caminar
ya he dejado sus besos olvidados en algun otro lugar
ya no hay gaia poetica en mi ser, solo quedo yo.
 
solo queda en mi el recuerdo de lo que algun dia fui.
de aquel poeta de rock queda muy poco vivo. solo el rock
mi sarcasmo a la religion y a dios ahora es diferente
perdi mis versos, mis canciones, mi voz.
 
en el tejado del tiempo, en el desvan de los sueños se ahogo mi voz
no creas en todo lo que veas solo has caso a tu intuicion.
yo ya no creo en lo que veo, mucho menos en la intuicion
mis sentidos fallan ¡¡maldicion!!
 
aun sigo haciendo lo que no deveria y no hago lo que es importante
aun no cumplo mis responsabilidades, aun sigo sintiendo que no tengo en quien
confiar aunque me vea rodeado de "amigos"  los mismos demonios me atormentan pero ahora
no los alejo con palabras, eso ya no reconforta mi alma.
 
el viento que roza mi rostro no es nada, el agua que viaja clara en las montañas es nada
el sol que viene y me invita a vivir es nada, las estrellas eran migas de pan que no dejan
nuestros sueños, son nada, aquella por la que el sol sale ya no esta y nunca estuvo
ahora me convierto en un hombre mas que teme decir con palabras lo que siente.
 
ahora soy un muerto, que ha vivido en un tiempo la belleza, la riqueza del alma y la pasion del
poeta, soy aquel que en un tiempo rio con su miseria, ahora mi miseria se rie de mi tiempo,
de mi.....si a esto se le puede llamar intento de poesia
pues de mi poesia.