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EL POETA SIN TIEMPO.
Publicado en Jan 25, 2012
 Cuànto tiempo perdido, desperdiciado, colgado del reloj del olvido. Plagiando el abandono, el exilio casi huèrfano de palabras ausentes. El poeta sin tiempos, varado en la silente mesura del silencio, agota su premura de cantares de siglos. Desvestido de viejas epopeyas, el tiempo no es tirano, es la ausencia de voces, el presente desliza metàforas inùtiles , el futuro es el cierre del eterno retorno. Cuàntas veces quisiste desarmar los vocablos para darle un sentido, encontrarle una forma, pero el tiempo entreteje su sutil telaraña... ya no hay tiempo, poeta. Las horas se suceden y el hilo de la vida depende de tus versos. El làpiz no responde y tus ojos recorren imàgenes amorfas. Caminas el regreso, desganado y absorto... si tan sòlo pudieras detener las agujas del destino irresuelto. El tic tac desvanece la eternidad, te entregas desolado al destierro de voces. Una sola palabra te salva de la anónima muerte. Una sola. Y tus manos intentan escribir en el viento. Ya no hay tiempo, poeta.
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Aquí está Elvira
María Ester Rinaldi
Abrazo grande!!
alma
María Ester Rinaldi
Te dejo un gran abrazo.
AMADOR
María Ester Rinaldi
Saludos!!!
MAVAL
ya no hay tiempo...
aunque se ha escrito tanto...nunca es suficiente
por las tantas necesidades que existen en el mundo!
abrazos!
MAVAL
besos!
María Ester Rinaldi
Te dejo un gran abrazo!!!
Gracias por tenerlo con vos, es un placer!!
Caranndor
Caranndor
Gustavo Adolfo Vaca Narvaja
Felicitaciones y estrella
Marcelo Sosa Guridi
La cosa es escribir. Escribir es un hábito, un vicio, una necesidad impostergable. Escribimos bien y mal y acaso no importa, pasamos varias horas culo frente a un papel o mirando la pantalla de la computadora, largamos lo escrito así de caliente o lo dejamos dormir en un cajón, lo divulgamos al mundo o a regañadientes se lo mostramos apenas al mejor amigo. No importa. No importa lo demás, lo único que importa es escribir. "Vivire non necese, navegare necese".
Biromes y servilletas (Leo Masliah).
En Montevideo hay poetas poetas poetas
que sin bombos ni trompetas trompetas trompetas
van saliendo de recónditos altillos altillos altillos
de paredes de silencios de redonda con puntillo.
Salen de agujeros mal tapados tapados tapados
y proyectos no alcanzados cansados cansados
que regresan en fantasmas de colores colores colores
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.
Tienen ilusiones compartidas partidas partidas
pesadillas adheridas heridas heridas
cañerías de palabras confundidas fundidas fundidas
a su triste paso lento por las calles y avenidas.
No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
sóllo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.
Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.
Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.
En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.
Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo, y siendo, y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.
Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo
http://www.youtube.com/watch?v=E-LOQmRPIyQ
María Ester Rinaldi
Te dejo parte de un reportaje a Abelardo Castillo:
Un escritor escribe hasta cuando no escribe.
Un escritor siempre está escribiendo, hace muchísimos años nos hicieron un reportaje a una serie de escritores para una antología. El escritor mayor -en todo sentido- era Borges y el menor –también probablemente en todo sentido- era yo; me preguntaron cuándo escribía. Yo puse que escribía de noche, di una serie de explicaciones poéticas y hasta metafísicas para justificar mi imposibilidad de dormir a la noche, y pregunte por curiosidad qué había contestado Borges y él dijo: “siempre”. Y hacía como 20 años que no publicaba un cuento.
Si un escritor es realmente un escritor escribe hasta cuando no escribe. Hay una anécdota famosa: alguien pasa por la casa de Pío Baroja y lo encuentra en la ventana con sus cuartillas escribiendo a mano y le dice: “¿trabajando don Pío? -no descansando -responde”. Luego, cuando vuelve a la tarde lo encuentra bajo un árbol y le dice: “¿descansando don Pío? –No, trabajando.”
Es increìble porque para quien escribe, es una forma de vida, una necesidad, una vez hubo un debate aquì en textale sobre si escribir es o no, una forma de vida, creo que fuè a raiz de un texto tuyo, desde mi punto de vista forma parte de nuestras vidas, lejos de toda ambiciòn de gloria o reconocimiento, escribimos por una necesidad interna de sacar aquello que se gesta y nos molesta, por asì decirlo, nos inquieta, cuando era
adolescente, escribìa todas las noches...eran largos textos dirijidos a nadie, solo escribìa, y luego escondìa esos escritos para que nadie los leyera, mi madre los guardò y cuando me casè me los diò apilados en una caja que sinceramente, tardè mucho tiempo en abrir. Voy al link que me dejaste.
María Ester Rinaldi
El reportaje completo, por si te interesa.
Verano Brisas
María Ester Rinaldi
María Ester Rinaldi
...falta poco, te avisarè en su momento.
Saludos y gracias!