El tiempo ,  con su sombra que me aspira
 no no soy más, que  una estrella  fugaz,
 desprendida del sempiterno cosmos.
atrapada me he me  quedado
en un simple fragmento del ayer.


Ahora recojo mis negaciones,
palabras mutiladas, una parte de mi historia
ya no soy más la que me sentaba a confrontarme,
ni a  pensar en mis desgracias a plena tarde
en la diurnidad de un círculo,
¡cansada, lo confieso!.

El tiempo , el pedestal ,
o la mejor metáfora en lugar del cerebro.
Dos agujas incesantes
perturban con fatidicos finales,
erigiéndole falsos monumentos al miedo.

En la melancolía de un atardecer
rostro sonante, como gasela de lluvia
que muerde la brisa.
transfiguro mis recuerdos,
abriendo la noche a mis pies
como gardenias pisoteadas
sola, en el desamor del exodo.

Como raíz invertida, pariéndo silencios
en este ir sin movimiento,
más sin embargo regreso,
cuando ya no nos queda nada.

Preludiándo voces
en los pasadizos callados
no necesito hablar,
ni decir una palabra
Solo dejarme fluir a este tiempo tranquilo
 las palabras correran por si solas.