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ORFEO TRÉMULO CANTO.-
Publicado en Sep 06, 2011
 de todos los que te tienen en sus paseos sin quererte celos de todos los que te miran en sus paisajes sin conocerte celos de todos los que te huelen y te suspiran en plena distracción sin saberte Qué celos de los cielos que va acariciando tu cabellos en múltiples sabores y millones de idiomas Qué celos del viento y de las aves uno sin decoro nada sobre tus pieles tan ajenas y las otras con las alas voyeristas cuentan en un canto tus vapores ruborizados de tus pieles de tus pieles tan ajenas de mis destinos de tus líneas carnosas que nunca memorizaré qué celos. Qué celos; celos de la luciérnaga, celos de la flor, celos de la mano que recibe tu moneda de la mejilla coronada con tu beso y el saludo matinal que ilumina y se sostiene en los oídos hasta el anochecer. Qué celos; de los que te ven a diario, de los que te respiraron durante años de los que solo fueron un encuentro, de los que se fueron sin valorarte de los que te vieron despertar, dormir, llorar, reír, flotar. Qué celos; celos de los que bebieron hasta caer a tu lado qué celos de este sol presuntuoso que se atreve a salir ignorando tu mirada qué celos de esta luna llena que se burla de mi necesidad, de mis recuerdos, de mis soledades y de mis miedos, Qué celos de la lluvia qué desperdicio fue permanecer de pie como estatua evitando empaparme con la agonía en los ojos deletreándote en un millón de gotas y desangrándome en un millón de lágrimas. Qué celos; de este maldito universo que conspira para ponerte en la mira de todos mis enemigos que aún te desean Qué celos qué funesto fuego este que siento y que me encarna en la celda donde en un distante tiempo promoví la fidelidad a los hielos perpetuos para sepultar el más sincero ensueño Qué celos que en esta tumba no yace ninguna flor y nunca escuché un llanto lejano ni por error, pero sí percibí como paso por paso se deshojaban mis letras de ti pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio. Fui el fruto de raíces muertas en el pecho masacrado por la derrota de las nubes que se negaban a llorar sobre mí. Qué celos; saber que tus pies desnudos aprecian la tierra húmeda con la sangre del murmullo de aquellas bestias que crucificaron tu nombre en cada esquina donde moría el poema donde moría mi mano. Qué celos que ahora levantas tu rostro y caminas sonriente qué celos, qué herida, qué latir extinguido cuando a la distancia te siento levitar y no puedo despegar mis sentidos encriptados en el fondo de este desierto de olvidos, y reclamos marchitos. Y ahora estos celos son una daga que me desmembra al nombrarte qué celos de mis ojos, de mis brazos y qué celos de mis labios que se largan tras de ti y todo de mí me deja vacío, me dejan atrás como un triste gorrión mudo enjaulado que lleva a cuestas el divino castigo y estigmata de ser destruido si tu voz se apaga o salvado si tu voz se apiada y espero a que pasen esos mil años y ruego por la materia y nacimiento de un nuevo poema o delirante milagro mientras me enmarco en estos celos dormitando en mi cápsula de sangre en el letargo lloviendo en rabia y desbocando en fuego... pero esperando a que vengas esperándote a que vengas de nuevo
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Descripción
Qué celos; de todos los que te tienen en sus paseos sin quererte celos de todos los que te miran en sus paisajes sin conocerte celos de todos los que te huelen y te suspiran en plena distracción sin saberte Qué celos de los cielos que va acariciando tu cabellos en múltiples sabores y millones de idiomas Qué celos del viento y de las aves uno sin decoro nada sobre tus pieles tan ajenas y las otras con las alas voyeristas cuentan en un canto tus vapores ruborizados de tus pieles de tus pieles tan ajenas de mis destinos de tus líneas carnosas que nunca memorizaré qué celos. Qué celos; celos de la luciérnaga, celos de la flor, celos de la mano que recibe tu moneda de la mejilla coronada con tu beso y el saludo matinal que ilumina y se sostiene en los oídos hasta el anochecer. Qué celos; de los que te ven a diario, de los que te respiraron durante años de los que solo fueron un encuentro, de los que se fueron sin valorarte de los que te vieron despertar, dormir, llorar, reír, flotar. Qué celos; celos de los que bebieron hasta caer a tu lado qué celos de este sol presuntuoso que se atreve a salir ignorando tu mirada qué celos de esta luna llena que se burla de mi necesidad, de mis recuerdos, de mis soledad y de mis miedos, Qué celos de la lluvia qué desperdicio fue permanecer de pie como estatua evitando empaparme con la agonía en los ojos deletreándote en un millón de gotas y desangrándome en un millón de lágrimas. Qué celos; de este maldito universo que conspira para ponerte en la mira de todos mis enemigos que aún te desean Qué celos qué funesto fuego este que siento y que me encarna en la celda donde en un distante tiempo promoví la fidelidad a los hielos perpetuos para sepultar el más sincero ensueño Qué celos que en esta tumba no yace ninguna flor y nunca escuché un llanto lejano ni por error, pero sí percibí como paso por paso se deshojaban mis letras de ti pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio. Fui el fruto de raíces muertas en el pecho masacrado por la derrota de las nubes que se negaban a llorar sobre mí. Qué celos; saber que tus pies desnudos aprecian la tierra húmeda con la sangre del murmullo de aquellas bestias que crucificaron tu nombre en cada esquina donde moría el poema donde moría mi mano. Qué celos que ahora levantas tu rostro y caminas sonriente qué celos, qué herida, qué latir extinguido cuando a la distancia te siento levitar y no puedo despegar mis sentidos encriptados en el fondo de este desierto de olvidos, y reclamos marchitos. Y ahora estos celos son una daga que me desmembra al nombrarte qué celos de mis ojos, de mis brazos y qué celos de mis labios que se largan tras de ti y todo de mí me deja vacío, me dejan atrás como un triste gorrión mudo enjaulado que lleva a cuestas el divino castigo y estigmata de ser destruido si tu voz se apaga o salvado si tu voz se apiada y espero a que pasen esos mil años y ruego por la materia y nacimiento de un nuevo poema o delirante milagro mientras me enmarco en estos celos dormitando en mi cápsula de sangre en el letargo lloviendo en rabia y desbocando en fuego… pero esperando a que vengas esperándote a que vengas de nuevo Palabras Clave: qué celos CategorÃa: Poesía SubcategorÃa: Filosófica Derechos de Autor: Hoz Léudnadez |
Hoz Leudnadez
no tengo porqué decirte que hice mal, porque no hice mal en nada
solo hay "unas ligeras moscas en mi telaraña" yo no entiendo
pero tu sabes que siempre resurgen los avatares de la enjundia
qué podrá ser y qué no podrá ser. No te disculpes amigo
si alguien tiene el derecho de mentarme la madre ese eres tú, solo recuerda
que yo no demuestro nada, solo muestro esto que es lo mío escribir
y nada más, no tengo ningun talento que supere al humano promedio
pero sí al ignorante alfa común igual que todos y igual que nadie,
ahora de lo que dices, no necesitas citar una biografia no autorizada
de un vagabundo que nunca sentará cabeza, no permito nada
yo tampoco puedo callarle la boca a todo aquel que desee hablar Saha, no soy así
que hablen lo que quieran y si hablan conmigo mejor que más da, yo sabré si escucho
o si me largo, entiende que para eso y para mamar se hicieron las musculo membranosas
pero bueno, no sabía desde los siete años? mierda y todavia no te largas de mi vida!!!!!
no pensé que me consideraras tanto un amigo, pero bueno, menos un hermano
está bien, y no sé a que te refieres con eso de que las quiero a todas o no sé... yo no quiero nada
siempre son malos entendidos ey! pero esa hechicera del amazonas es especial,
y me entiende me rescató de la perdicion a por los geranios no crees que debia decir algo?
bueno ahora solo falta a que venga tu "querida fioré" y remate todo este safarrancho
buena catarsis al fin de cuentas!!! salud Saha, eres más mexicano que cualquier sueco
Fiore Montefuoire
dejame chutarme el chisme guapo!
Hoz Leudnadez
el consentido a full con semejantes dosis de azúcar, bueno
no sé si se entienda un poquito del Hibridismo pero bueno
la carga siempre pesa en lo que el contenedor trae en sí... bueno tu sabes
lo que me dejan y lo que me pesan ciertas cosas, este quilimbai que aun no sabe que
yo estoy más por él que por el don, si no tengo flores en mi casa pero es quizás porque
no tengo casa... y la tumba es donde uno quede y ahí entran las flores en la tumba
que se me vienen como si estuviese en un ruedo... este quilimbai
graciaspor la azúcar
Hoz Leudnadez
sinh Sabines ni Rulfo ni Benedetti ni zitarosa... uhmmm
me suena a catarsis poética o a orgiastica dialécta y selecta
gracias Marcelo, le pediré permiso a mi mamá jeje bueno si la encuentro uno de esots días
un abrazo loco es un gusto tenerte de amigo
Hoz Leudnadez
y eres mexicana ya sé como son mis mujeres de acá fuertes y recias
bueno algunas más y más descuida ya sabes como soy
gracias por estar aquí y eso de tres hombres no no no
dile a tu vecina que solo eramos yo, y mis otros tres yo
no creo que sepa de lo swinger!!!! cachonda!
nydia
abrazos a tu, tu externo..
Juana de Arco :)
Te mando un abrazo grande y te dejo una flor para tu tumba.
Rita
PD: La obra que me mandaste es bellísima, me ha maravillado leerla y si, encontre la relacion en las telarañas de aquel autor.
Aquí está Elvira
Un poema maravilloso, Hoz, muy bien logrado.
Siempre veré en la poesía una victoria sobre la prosa, que es irreverente y ordinaria en muchos sentidos. Se requiere talento para plasmar lo que has escrito.
Besos.
Los Tijyus de Hoz
qué se le hará mientras se trate de ti, que, muy pocos saben de ti, de lo que eres
y aún los que te conocemos en persona no hemos logrado llegar a encontrar el tope
de tus insinuaciones edénicas o infernales. No sé que hayas hecho por aquí
Reptil, pero, ya más o menos tengo un idea... eres un galán! las quieres a todas
desgraciado, o es que todas te quieren a ti? Bueno, como un buen morboso
que soy humano al final de cuentas, estoy totalmente de acuerdo con el señor Marcelo Sosa
¿qué pasa con los que te sabemos y te leemos? ¿es más qué pasa con los que te conocemos
por tanto, ya, no se nos ofrece ni quedarnos a mirar el espectaculo?
Cierto lo que dice la señora Maria Ester Rinaldi, qué importan las flores en tu casa
el desangre, mira, primero, ya habiamos hablado de eso amigo, pero, es hora de
ponerlo en claro y ciertamente porque se te subestima en demacia,
se le soslaya al que desdeñó en entregas legendarias a curriculums literarios a sus
escasos 15 años, se le mal interpreta al niño sin guines que publicó a sus ojos
de pájaro a los 6,7 y 8... a aquel que fue el más aventajado del taller de Sabines
y al que él mismo proclamó como la llave a una nueva literalia... Se te extingue el fuego?
no podría hablar más, pero, mi amigo, mi hermano mi enemigo y mi rival
si el siempre gana en el ajedréz, es por que sabe bien y desde siempre
lo que es estar en guerra y lo que es perder, ganando quizás pero viendo
que la matanza es solo un paso más a la soledad. Cómo no entenderá, sus poemas
lo desnudan, se desgarra (no esperen asi no) SE DESGARRA!!!! SE DESANGRA!!!!
y qué obtiene a cambio? nada sino más y más medicamento, perdón Hoz, pero
estoy de acuerdo con el insulto como dice el señor Sosa Guridi, que se ve
tiene un punto en verdad, de hombre de letras más que de chulito mañoso
(y allá en méxico de donde es hoz, se dice que los mañosos son de pito chico)
Mi nombre es Sahaúl Joackim y soy amigo de Hoz desde que él tenía siete años y yo casi diez
y en todo este tiempo que llevo conociendolo, siempre ha sido de esta forma
siempre adelantado a su edad, a su tiempo, yo no soy mexicano soy Sueco
pero tengo esta sangre también, más toda mi vida he vivido en suecia más que
en el país de Hoz, y me sorprendo cada vez, cuando eramos niños de
donde yo vengo se tiene en aulas especiales a niño con potenciales avanzados
en cualquier cosa, pero hoz, siempre pensé que estaba fuera de aquellos a los
que yo conocia en mi pais, por su forma de visión, el nació artista, nació Híbrido
nació diferente y tiene una posibilidad de quedar grabado en piedra, así que
como se le puede llamar a alguien como el que no sabe amar? él
el que repito, arrasó y ha arrazado con miles de contiendas de literatura, de pintura
de escultura, musica, teatro... y al reconocimiento le llama "bonito pisa papeles"
Estoy con el señor Marcelo, y con lo que dice Andica, y Maria Ester, tiene el don de algo
él ya venía así, y respecto a los golpes de furia, lo de él no tiene ni cura
hay algo que se auto impone en las mentes debiles en él está, pero ya nacio así
y perdónn Hoz, hermano sé que no te gusta contarle nada a nadie pero
sé que tienes capacidad, cómo permites semejante tonteria? Tienes para más
sé que no es bueno hacer caso en cosas como estas pero, déjalo así, no tienes
que demostrar nada, después de lo que te he visto hacer, siendo un peatón
un vagabundo, un bohemio enamorado de Sabines, un reptil celando al geranio
no tienes que demostrar nada. Eres de los pocos que nacen de noche
y el tiempo se detiene, como te dijo la bruja aquella, tu lo sabes. Por todo
tu eres algo fuera de lo que se pueda entender, solo se puede sentir, qué recargo
vas a decirme, si yo solo soy un bocafloja y mano larga que escribe y manosea -asi diras
de seguro. Siempre con esos ojos de pájaro
nydia
quien se atreva a menospreciar y menos acreditar a Hoz..es un ..un..como lo dirías..
bueno eso..quien no lo conoce no sabe..
si conociendo supuestamente a la gente, NUNCA TERMINAS. de conocerle....
aplaudo tu amistad para con Hoz..
besos
Ny..
Hoz Leudnadez
María Ester Rinaldi
te quiero, Abrazos.
Hoz Leudnadez
esto de leerme es como cuando no está tu mujer y tienes flojera de cocinar
vas al store y te compras un hot-dog, no es un manjas pero
te quita el hambre, es así, no tienes mal gusto, solo te gustan un poquito las chucherias amigo
un abrazo y sí, qué huevos los de tu padre pa aguantar a un niño
contestatario y curioso como vos... pero mira... ahora sos un Gran Poeta
comiendo tacos mexicanos!!!! salud!
nydia
eL MERITITO Queretano habló...!
vaya Hoz..vaya vaya. él, a la feria de Chingatitlán..juaaaaaaaa
Marcelo Sosa Guridi
Y bueno, acá no tenemos a Sabines, o a Rulfo, ni a Benedetti ni tampoco Zitarrosa. Tamos nosotros, nomás. Pero eso sí, tienes razón, saca el hambre y hasta da gusto. Capaz que si venís por acá probás un choripán. Eso sí, el condimento traelo vos, acá somos flojitos.
Hoz Leudnadez
dónde quedan ustedes sumergidos? en laberintos de gigas o ram memory?
si fuese el Codex Gigas sí.. pero....???
jaja sí soy muy malo Marcelo, ey! pero igual de los que reciclan eh! jaja
Hoz Leudnadez
ya no soy un niño... yo juego con muñecas grandes jajaja
un besoooooo querida siempre estás así...
W A R N I N G
S E B U S C A
ANDICA;
señas particulares; con las manos mentadas de madres y con el dedo medio
el himno a sus protestantes, se le ve usando una pluma que dicen escupe fuego y sangre.
Morbus Operandi; Poesía Subversiva, tiene además sus poederes biónicos
a través de un teclado con el cual lleva acabo sus transmisiones malignas
a toda humanidad amante de buena literatura, difrasada en un angel ahora sin alas
por que fue expulsada de los cielos por golpe de estado celestial -ya que el vaticano
no le dio su licencia pa matar ella se rebeló en contra de los arcangeles
y liberó a los esclavos de los campos de
brócoli del edén, tambien fue exiliada de los infiernos.. por impudica insaiablidad
es peligrosa y adictiva, dicen que contrabandea poesía y que tiene el apadrinamiento
de la bestia del mictlan ambos en comitiva, son fatalmente peligrosos
si la leen.... DENUNCIENLA!!!!!
gracias Andica... te quiero guapa sos lo más!!!!
Hoz Leudnadez
la mierda embarrada donde sea es abono...
no te ofusques, además vos sabes a que le tiramos
ajajaja me encantó eso de;
Marcelo... soy tu padre!!!!
oh! ese vader si tiene cara mavada... se te quiere carajo!!!!
salud marcelo y sí.. espero algundia bebernos un tequilita o esa cosa con limon jeje
Hoz Leudnadez
como siempre... estando a tope... no ves que me traen en edictos turbios
y lo que haces es excitarte en lugar de buscarme amparo?
oh!!! preciosa.... ven acá que te voy a dar....
nydia
que te importa no?, que le importa a mi vecina de enfrente si hoy solo meti a tres hombres, a mi casa, a las 9 am, al mismo tiempo, la muy jodida, no sabe si son mis primos, mis amigos, mis alumnos, mis sobrinos, mis pastores, mis, angeles de la guarda o mis amantes!,
pero de todo, todos, siempre hacen chisme y yo como dice Don Quijote..déjalos que ladren Sancho...señal, de que existimos..
o como dicen por estos lares, totalmente fólklorico...
''De qué murió el quemado...(de ardor)´´
Besotes muy húmedos cariño..que a mi, hibrido , loco poeta ,señor, como sea me encantas..tu tu pluma..hey!, la otra!
Ny..
Hoz Leudnadez
a mi compañero de taller literario Sahául cuando él replicó que no era de su agrado
el el post-moder Azul de Darío;
No digas que no te gusta algo que no conoces...
Ya no es tan divertido, acabé de leer todos los comentarios y no es taan divertido el reality show
tenemos a todos lo personajes, la robin hood rompe quijadas de Andica,
la meretriz poetiza e insasiable de Nidya, y el Lobo de Mar Filosofando en la bañera
de Marcelo... ah! pero además, siempre hay uno raro, uno callado incomprendido
y sobre todo necesitado que siempre como en las boys bands no resalta ni pore su voz
ni por su belleza... en este caso ey! antes de que empiezes déjame te lo digo
hablo de mí mismo.. tú, serías como el director monarquico o el editor de guion
que más que corrector de estilos es carnicero de pollos -digo de pollos
porque el carnicero de reses es para escritores grandes y el de pollos para poetuchos
del montón, cada quien en el nivel o como quieras ígneo níveo qué se yo?-
No entiendo mucho nada, sinceramente es porque no he puesto la atención suficiente
eh? riffs... bueno, si tú estás más allá con los guns n roses" -ja! perdón
pero el panfleto mtv ya llegó hasta el histori channel donde antes veías documentales
narrados por buenos, ahora solo hay v j´s en la sabana o en auschwitz
yo en ningun momento cité algo comprometiendome a saberte algo...
ahora dices que yo no sé, y que esto y que el hambre... -si tu y yo supieramos-
tienes una casa muy bonita por lo que se vé, un móvil con buenos megapixeles
y un wi-fi con el laburo de llegar y cruzar fronteras para llegar a la reina de los mares
que ni al caso se extravia de un insesante cúmulo de no sé qué testosterona?
quizás y si hubieses leído alguna cosita, por aquí, no dirias tantas
y simplemente quedariamos como miembros de un foro de poesía donde no hay poesía
el poeta de verdad no necesita de inspiracion, ni de un don, ni de musas,
ni de técnica, NECESITA HUEVOS!!! OVARIOS!!!! LA BELLEZA DEL POEMA RADICA
EN CON QUÉ FUERZA UNO LO DICTE, HASTA UNA MENTADA DE MADRE ES POESÍA
SI SE GRITA DESDE DENTRO.... pero, qué voy a saber yo de esto verdad?
qué vas a saber tú de mi ecosistema ectoplasmatico poético virtual si no
te gusta lo que escribo, y está bien... ni a mí.
amar? es evidente qué? que yo no sé... ¿qué has visto ese video porno?
yo no soy, sobre todo y cuando el ignoto grita; Soy Hoz Léudnadez ahí
con mayor motivo; no soy...
"no estás deprimido, estás distraído" dice Cabral... ah! pero en tu haber no hay de eso
qué escuchas entonces? mira, sé que vendrás otra y ptra y otra... gente como tú
no se cansa, y gente como yo se alimenta de miles de gestos, pero ya y para finalizar
sí, sí deseas el título de lo que quieras y que solo tu sabes, te lo doy yo
el que menos sabe, sí, yo no conozco nada, y bien podría contarselos a todos
pero a precio de qué? digo, me darán una medalla? todos en textale cooperaran
para salvarme? mira, a mayara ni la metas, es tu vida? es especial? tratas y buscas
su conciencia? ella elige lo que quiere, así que tú y los que están tras ella estan fuera
a mí, no me importa que se digne a tener, ni tengo que dudar de si soy no sé qué
y no sé cual... -ella no tiene que decirme nada, ella sabe que pasa conmigo
y que pasa entre nosotros- ahora, siempre la sencillez y el virtuosismo están en disputa
pero, la técnica y el sentimiento, el sentimiento carece de técnica, y la tecnica... de humildad
la psicopatia y el psicosomatico prágma que se meten los que anhelan un cariño
vaya... qué show, y yo... Yo, siempre he sido un fantasma asmático arrojado al vacío
que usa de resortera la figura de la creencia de los otros niños
con sus brazos extendidos crucificados al cordón para apedrear a los planetas sin lunas
y este autismo no es una celda...más bien es un capullo porque quiero florecer algún día
más quien sabe en qué bestia me convierta lo mínimo será renacer
en un NO poeta maldito de pétalos marchitos y bordes sin órbitas
o vórtices sin motivos concisos
o tal vez quizá en un hombre-mitad bestia
en un zurdo goliardo híbrido o lo que sea…me da igual.
especial? una vida?... no; ella es el mar y que yo sepa el mar no es de nadie
ella es un baile impredecible entre el sudor del carnaval pero igual
está ilustre tras el suspiro afonico de las masas, una hechicera anaconda
en forma de pantano que cruza como flecha un continente
o quizás... solo una aparicion verde-amarella en las poluciones
de todos los mórbidos que se crean el tirano que américa esperaba
o en simples bohemios goliardos que beben de la botella más barata...
ella... es de ella... y quizás ni tampoco de; quizás de sus arco iris
que latieron en su vientre y NADA MÁS!!!!!! NADA MÁS
Orlando Pineda
La carne y los huevos no tienen ya la gracia. ¿Que es lo mas loco que se puede escribir? Caray, ¡Quiero ser Gonzo! y correr por torbellinos de humo, o quizá mirar por un telescopio todo empapelado. Mirar desde lo más alto de la colina, y si te veo, lanzarte un gargajo! jeje ves lo que te quiero decir Señor Araña? Las catarsis es un hilito fino de niños, que domino bien, tanto o mejor que vos. Sin complicar mucho el lenguaje, porque eso de parecerse a Nerval o al Marques de Sade es acceder a una queja inutil a nuestro ser poco aristocraticos. Sin embargo, yo soy un matemático de carrera, que domina una lengua sin expresión que no sea meramente explicativa, y el sonar de la voz en una lectura simbolica es como escuchar la cabalgata de las valkirias, donde un simple riff no es nada delante a las trompas. Caiste en la trampa de Guns & Roses niño. Por eso me gusta ser Gonzo, porque domino todo sin ser más que simple creación, sin ser yo mismo, y tener al lado para entregarte a la muerte, porque Rimbaud vivió conmigo muchos años, y tenía una catira hermosisima que no pude verle los ojos, porque para mi fue mejor el garabato que pintaba en la pared de una de las casas más antiguas de Caracas, cerca de Miraflores. Y yo lo miraba como un niño pobre aprendiendo el arte de lo difuso. Cuando yo no entendia nada de Nirvana tenía cara de detective, pero el hambre que llevaba me llevo hacia la cocina, donde nada más había un cafe frío. Te podrás imaginar yo, Gonzo, aborreciendo tan mal café? Pues lo hice hijo mío, lo hice porque no se puede descuidar un cafe por pintar como Rimbaud. Mientras, un viejo moribundo que decidió ser mi padrino me hablaba de viejas glorias cuando fue Ministro de Hacienda hace ya cuarenta años atras, mientras mecía su silla a la par de su pobreza, de la que es un largo cuento.
Señor Hoz, imaginese a un poeta silbando, es raro no? ¿Por qué lo haría? Ah claro! Ahi esta hijo! La del Mar! Por cierto, recordé hace bastante tiempo, una noche de esas con yerbas y bastante neonatos, subí al apartamento con un dolor de pecho espantoso del cual casi me desmayo. Me quede en la silla de mi antigua computadora, viendo un portal del cual en este momento no recuerdo el nombre, y vivia solo para discutir con una pintora costarricense amante de las Flores y del mandar!!!! Caramba!!! Que buen poco momento!!! Porque en ese momento vi los labios mas hermosos que he visto en mi vida, cuando la vida se resumía a una pequeña toma, y las sentellas de mi poesia brotaba de mis dedos como tocar la vitrina de una joyería, buscando joya tras joya, para simplemente aumentar el espectro.
De repente, como buen Gonzo que soy, la joya se hizo arena. Me sentí diluido en la sal aguada, prisionero del frio y de la agitación, y de repente recordé de nuevo a mi amigo Rimbaud y su perdición. La carne en un cuerpo vegetariano no sirve Hoz! La razón lo sabe! entonces, por que teñir la barbacoa? Come ensalada Hoz, es buena para la salud, con aceite de oliva y un poquitin de picante.
El sonido Sr Hoz, es la foto de mi movil. Aquel recuerdo plasmado en mi gran sello, que con gusto puedes ver en alguno de mis poemas mediocres, porque la poesia solo es buena si es mediocre, sin tantos llamatismos, para que lo lea quien tiene que leerlo, y evadir todas las plumas cayendo del cielo y todos los cuchillos que los malabaristas lanzan. Ve Sr Genio? Yo soy Gonzo coño! Vulgarsisimo vale, sádico hasta la coronilla, infectado de sifilis y asesino de mujeres (o eso quisiera yo, le recuerdo que estoy caminando borracho, mirando al sol con odio)
En la tarde de hoy fui a ver a mi viejo, al gran señor. Hablar con un general es un lujo para mi, todo huele a poder, todo sabe a poder, y de frente, yo, el soñador intrepido, la máquina de sangre que sonrie frente a los pilares de Petra, el clarín de los santeliz y colón, perdido en el pasillo del limbo frente a los lobos de guerra, quiza cazando alguna araña por ahi, quizá pensando en el mar con locura, con la sed de costumbre, y ella tan salada como costumbre. Entonces, de que vale la queja Sr. Hoz? Si mi vida suena como el bolero ravel. Me entiende Sr. Hoz? La danza de las serpientes Sr. Hoz. El hombre frio y brutal, el hielo y el desierto juntos pero sin ser el que usted describió como el del lado oscuro, no señor hoz, no me vea tan infantiloide porque no conoce el rostro perfecto. ¿Que puedo ser Sr Hoz? Quien más, Gonzo, el gusano pedofilico drogadicto que pensó que no era él mismo, sino la del Mar.
Y la libertad...te miro con cara de rey Sr hoz. ¿Donde me siento hijo? Mirame aqui frente a mis funcionarios, tan atentos, tan amables conmigo, tan perdidos en el autorretrato. Y la del mar...paseando por su palacio de agua, regalando toda su compasión al alma rimbaudista porque a la poesia ella ha de amar, pero a Gonzo a de odiarle el capricho, el sonido de Beethoven lo detesta porque no tiene su dolor. Es verdad, no tengo su dolor. Ahi es donde el Gonzo duerme, y me despierto Yo y escribo un poema, que terminará diluido una vez más en su mar, lleno de esa sal que me tuerce, y triste en medio de Vivaldi.
Hoz Leudnadez
Hoz Leudnadez
Siempre serán un gusto para mí, esas flores que acostumbras
gracias por pasarte a leer...
Hoz Leudnadez
"Y ES QUE ONDE EL CORAZÓN SE INCLINA EL PIE CAMINA SÍ SEÑOR!"
cómo te lo cuanto, a vos, que vienes encadenada como mi voz Andica
shhh es que... ay! te lo digo pero shhh; que no se entere nadie
ni la gentuza, ni el viento ni la luna, que su nombre está escrito en mis labios
a fuego... A FUEGO!!! no sabes mi querida e incondicional poetisa
estás aquí... siempre, y eso es lo que basta, siempre con tus bellas flores
en esta tumba... ANDICA... SOS DE LO MEJOR CARAJO!!!! POR LA PUTA POESÍA QUE SI
Hoz Leudnadez
como siempre haciéndote la victima...
cuidado quie por acá la pluma velluda es más fuerte que la espada oxidada
pero igual... aunmentas el raiting del reality show...
Hoz Leudnadez
bueno;
Emme;
es un gusto, en verdad yo soy de esos a los que nadie le lee por la exrtnsion
qué te digo, no me gusta la precocidad, ni mucho menos si se trata de un tema que
va y va trasciende de muuucho escribir, así que con este comentario tuyo, me doy
por bien entendido, muchas gracias por la flor en la tumba!
Hoz Leudnadez
la orgiastica a dado incio a semejante bacanal
DAMAS Y CABALLOS!!!!
PSEUDO SEÑORAS Y SEÑUELOZ!!!
INOPIOS DE TODAS LAS EDADES
BIENPODRIDOS SEAN.... A MIS FAUCES!!!!!
Fairy
"Qué celos
que en esta tumba
no yace ninguna flor
y nunca escuché un llanto
lejano ni por error,
pero sí percibí
como paso por paso
se deshojaban mis letras de ti
pétalo tras pétalo, el celo se volvía insoportable y vitalicio.
Dejo una flor un llanto
Sachy