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META - TEXTALE - MINI BLOG APROX
Publicado en Oct 19, 2010
META-TEXTALE
Soy un átomo lírico, o una constelación sináptica mis emanaciones centrípetas se han centrifugado en el universo de los textos y registro una extraña conciencia de interfaz cibernético y social. No. El Spam no sabría identificarme ni los contadores de textos ni las visitas o la estadística de los leídos o comentados. Algo de opinología inconclusa me constituye por debajo de los ácaros voraces, algo de curiosidad y fantasia de tipo propositiva. Atomo perdido y disperso, navegante en la infinitud pequeña y sin embargo propositivo. Exigiré al autor de este texto que declare sin más lo que ha pensado de este universo textálico... Y si bien le parece me borre o re-elabore y él mismo presente eso que a su mente le sugiera. Por ahora detengo mis revoluciones. Espero haber descubierto mi núcleo. Anhelo registrar las órbitas de mis electrones. Y voy al descanso de la materia oscura. -------------------------------------------------------- Estimados amigos: Me he propuesto para las próximas semanas concentrarme en este TEXTO, que en reslidad no es ni cuento, ni ensayo, ni poema. Es un "mini-blog" interno para promover y destacar la interacción literaria y cultural que aquí se da a lugar. Si el miniblog no da a basto y TEXTALE inventa algo que supere con creces esta aventura, me daré por satisfecho. Por de pronto - ya que es a lo que más me he dedicado - seleccionaré poemas de usuarios de TEXTALE y los comentaré entre los "comentarios" que esta pantalla me permite. Desde ya digo que mi trabajo será sesgado e incompleto. Lo que me alegra, porque puede ser complementado con otras ideas de otros usuarios dentro del sistema. Saludos Hola amigos: Ha pasado un tiempo bastante largo antes de renovar la primera páguna de este BLOG APROX. Quisiera destacar el TEXTO de Haydée en homenaje a María Elena Walsh que acaba de fallecer y dejó un gran legado a la poesía infantil. También quiero invitarles a conocer de la métrica del GUAROJ, propiciada por el profesor Nelson Guerra del Uruguay. Levanté un texto al que le he puesto algunos "ejemplos" en los post de comentarios. La actividad en TEXTALE es múltiple. Es imposible conocer de todo. Saludos Minipensamientoso interrogantes de hoy - 2 de Noviembre: 1.- Las arrugas no tienen por que ser un sinónimo de vejez y decadencia. 2.- Maricón es el que maltrata a una mujer. (Campaña en Chile, en contra del maltrato de la mujer). 3.- Ante la duda, detén el paso y examina antes de actuar. 4.- El cliente no siempre tiene la razón. 5.- La Educación, la Salud, y la Justicia nunca han sido un producto comercial. Quienes insisten en eso, absolutizan la Economía a expensas de una visión humanista del hombre y la sociedad. 6.- Si la política es sucia, no siempre se entiende el hábito de andar con las manos limpias. Si se entiende y mucho mejor, el hábito de "lavarse las manos". 7.- Es muy importante vivitar a los que se integran a TEXTALE y darles la bienvenida. 8.- También es importante visitar a los usuarios ya conocidos, leerles y ojalá comentarlos. 9.- No todo comentario es alabanza y elogio. También pueden haber reparos. 10.- No todo lo que brilla es ORO. 11.- Ayer encontré un texto muy bueno que subió Antonio Umbral, sobre la HUMILDAD Hasta aquí por hoy. Saludos amigos y que lo pasen muy bien. ¡¡iINSPIRACIÓN, INSPIRACIÓN, INSPIRACIOOOOONN!!! COMENTARIOS DE HOY - 1º DE NOVIEMBRE: Día de Todos los Santos. por tanto día de los felices, de quienes más allá de sus narices se arrojaron en todo quebranto al fondo de sus raíces. Un Viva por Francisco de Asís el santo de la Natura y en él a todos celebro ¡Maestros de bella altura! ¡Quiera la Tierra oír el pregón del Dios Viviente y en ellos sentir la corriente que va al Paraíso perdido! ------------------------------------------ Un poema homenaje para los santos anónimos. E.D.A Hoy, 30 de octubre: Estimados amigos: Presento hoy el poema "Perdidos" de Gabriela Baca, ingresada a TEXTALE hace dos meses aprox, con 10 textos publicados. El comentario, tammién lo he dejado aquí. PERDIDOS Cuento ensayos de versos resumidos Borradores de amores del pasado Y entre tantos tropiezos aprendidos Te diré lo que aún no has escuchado Entre vientos que traen tu perfume En las noches que me encuentro preguntando Que estación podrá llevarme hasta el momento Donde el peso del ayer no sea tan largo Entre dichos de borrón y cuenta nueva La mañana aún me encuentra divagando Nunca supe que hacer para obtenerte Y al perder tome de ti lo necesario. No te encuentres aún con el futuro Por descuido me he quedado en tu pasado No reflejes tu silueta en el espejo No confundas con amor los besos dados Y entre ruidos que aturden la mañana Me despido de una vez y dejo a cargo Los momentos deshojando amaneceres [y la imagen de tu rostro se ha ocultado] Estimados amigos: Presento a una nueva persona en TEXTALE, Carolyne y su poema "Piano Ancestral". Ingresó el 27 de octubre de 2010, en la página 295. Espero la visiten y conozcan. CAROLYNE Acerca de mí: Tengo 20 años y una hijita de 3, mi vida es: ella, mi familia y mis escritos, son muy simples pero los hago desde lo más íntimo de mí. No anhelo ser famosa escritora, solo lo hago como terapia. Espero que se entretengan y no se aburran. Sitio Web: sensualidadysilencio.blogspot.com PIANO ANCESTRAL Carolyne Sendero Suena piano sin que mis dedos acaricien tus teclas como melodía oscura de una guitarra sin cuerdas falanges crean notas en el pentagrama imaginado logran transportarme a un mundo fantástico y enterrado. Lúugubre y funesta se halla la sala arcaica abandonada cual hada maldecida vuela entre árboles muertos castillo que ha perdido magestuosidad y brillo. Solo la oscuridad late en mis ciegos ojos secos esa mirada antiguamente bella, colmada de júbilo las sábanas escarlata envuelven mi cadáver; son un manto de pétalos de rosas rojas repletas de ternura, huesos sin forma quieren danzar al compás de la armonía, cráneo alienado sólo retiene su último concierto. Lentamente la muerte se acerca,cansada de esperar, sonríe... ¡Señora, dueña del universo entero!, deseas llevarme contigo me has admirado amiga mía, devoción en cada intento mira este despojo humano, date prisa, muévete ya risotadas mias la sorprenden...me abrazo a ella le vomito el rostro y le pido... tocar mi último vals.
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Descripción
Mini Blog TEXTALE: Destinado a seleccionar textos de usuarios del portal y comentarlos. Hasta el momento hay 105 textos comentados, de diversos autores. Está en preparación la preparación de un Libro Virtual. Se agradecen las lecturas y comentarios. E.D.A Palabras Clave: Textale CategorÃa: Poesía SubcategorÃa: Poesía General Creditos: Enrique Dintrans Alarcón Derechos de Autor: Reservados |
María Ester Rinaldi
El poema La Indita, de Eduardo L. Ortega.
El ùltimo placer, de Maval
Me gustarìa sugerir al autor de la idea de este Blog
Versos en visita, o Carta de un caballero... son
unos de los ùltimos que lei de Enrique.
Saludos.
Enrique Dintrans Alarcn
Título: BAJO TECHO
Autor: Lobo Lejano
Fecha 21/01/12
BAJO TECHO
Terco es el hastío
que habita mis manos
(mucho tiempo solo
perdido en la noche)
Terco es el hastío
cuando no hay pezones
(la lengua se detiene
sin saber donde ir)
Terco es el hastío
que levanta cadáveres
(la imagen sigue presa
dormida en el espejo)
Comentario:
La imagen dormida en el espejo... genial. El ritmo y la sonoridad del poema ayuda. Las palabras son un desgarro por la soledad, y gritan, pero vuelven en la metáfora para ahondar aún más en el hastío. Un efecto sorprendente.
Agrego, que hay una estructura interesante y complementaria en interacción. Entre cada estrofa y su infracomentario, por el propio hablante, en el poema.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Hoz Leudnadez
Fecha: 1/10/09
TÚ NO ERES POETA
Tú no eres un poeta,
porque según sé no tienes flores en tu casa
porque tú nunca consigues consumir el enunciado a solas
porque siempre sales a la calle a pararte en la entrada del mercado
a fingir el desliz
a colorear el verso
porque piensas que el consumo de miradas te brindarán aliento
cuando te topes conmigo con tu cara de asustado
por eso tú no eres poeta, pues no te hace poeta
viajar con el mismo papel amarillento añejado de la misma rima.
Tú no eres un poeta,
porque es bien sabido que tú le adjudicas tus poderes a la religión
no puedes serlo ignorando que la espontaneidad de las letras es hereje
tú no puedes nombrarte si le rezas a la inspiración de la luna roja
en las noches de marzo como ley absoluta
y luego te echas a dormir pasivo para contemplar el sol
al amanecer candente en las mañanas de abril
y tener la ventaja de haber conciliado el descanso
para tramar mi muerte cuando pienses en mí, como tu rival
y te quieras adelantar destruyéndome por temor a que un día
me coma a la luna y al sol y ya no tengas nada por qué escribir
por eso tú no puedes ser poeta,
porque te hincas con monótona reverencia para seguir dependiendo.
Tú no eres un poeta,
porque es muy distinto el aislamiento del mundo
a que tengas todas las comodidades impuestas en el respaldo
de algún manual de superación personal,
creyendo ser único ante las sucias miradas que te observan caminar
con el mismo libro limpio, limpio de tu piel y de tus ojos,
pues seguro que ni lo has abierto por temor
a caer mientras vas en tú andar,
abrazado a él como presumiendo que sabes leer,
por eso no puedes serlo
si lo levantas con vigor cuando paso cerca,
abanicando tus humores con avanzadas páginas,
y lo recoges en tu regazo y en posición fetal
cuando se acabó la hora pico,
y ya no hay más mujeres con prisa ni indigentes con piel nostálgica
o al menos una sola de esas almas a las que tienes que demostrarles
que eres lector de compresión rápida, voraz e insaciable
el terror de las bibliotecas o síntesis prácticas y piratas.
Tú no eres un poeta,
porque un poeta escribe y jamás es humano, sí jamás
porque ellos solo arrean en la marea
pues son acongojados por sentimientos inefables
porque su tinta es la sangre y no la sangre su alma
porque el transcribir un dolor lo vuelve fantasía cósmica,
porque existe la diferencia entre los aullidos de la urbe
y el alarido de una musa,
el sofoco de las capitales y la engolación de la pluma,
por eso tú no puedes serlo, porque te he visto con hojas de más
blancas para el cielo y zurcidas de multicolor uniforme para los ciegos,
por eso lo gritas afuera de mi puerta para que yo imagine que
es más que el viento
pero mínimo es que ni a silencio llega.
Tú no eres un poeta,
porque el serlo no implica comer comida exótica
vestirse raro o graznar extravagancias al aire
sin temor a ser escupido por las nubes,
no puedes ser aclamado por incoherencias que solo anidan
en los que no entienden la energía de las ansias
el editar un libro de mejor calidad no te hace un poeta
porque sabes que jamás lo leeré.
El que seas el más joven escribiendo no te hace el más virtuoso,
ni ser el más viejo rimando te convierte en un gran sabio.
Tú no eres un poeta,
porque según recuerdo no sabes leer
porque todos saben que tu arte está auspiciada por un apellido
que es fantasmal ante los ojos conocedores
por tu convencimiento tan corrupto,
porque la gente como tú cree que pueden ser el vanaglorio
por el simple hecho de estar bajo el cobijo de
una constelación que ni siquiera entienden,
tú no eres un poeta porque no sabes lo que es morir en las cuartillas,
porque no sabes lo que es vivir en los sueños y resurgir en las rimas,
como un fénix negro, por eso tú no eres un poeta...
por que según recuerdo tú no sabes leer.
Pero tú si serás algún día un poeta,
y tal vez mejor que yo,
pues al leer esto entenderás lo que yo no quería que entendieses,
y ante las masas si serás un gran poeta pero ante estos
de antemano sabrán que tú solo transcribes eso,
de lo que todos estos están hechos.
Por eso,
y lo que falta
para mí no lo eres,
porque no entiendes que;
muchas veces la palabra es una necesidad oral que no satisface,
pero el que es poeta, en verdad, hecho y conjugado,
hace valer la pena el pronunciar...
Por eso
tú no
tú no puedes ser un poeta...
Comentario:
Es un largo y desenfadado manifiesto y afirmacion de lo que para "el hablante" sería un Poeta, muy bien construido. Una grito por la "autenticidad" desde la cual ha de surgir el verso. Dejo, para no alargar mis palabras, unos veros que me parece, resumen todo "el sentir" de este hablante:
Es decir, Tú, no eres poeta
"porque ellos [ los poetas ] solo arrean en la marea
pues son acongojados por sentimientos inefables
porque su tinta es la sangre y no la sangre su alma
porque el transcribir un dolor lo vuelve fantasía cósmica,
porque existe la diferencia entre los aullidos de la urbe
y el alarido de una musa,
el sofoco de las capitales y la engolación de la pluma,
La transición entre "tinta-sangre" en contraste con "sangre-alma", acompañada de otra del "dolor" a la "fantasÍa cósmica" y el contraste entre "el alarido de la musa" y "el aullido de la urbe" con la "engolación de la pluma" todo este sentimiento en un fluir que se prolonga.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Luis Villaseñor
(en comentario al poema "El beso imposible de Carol Love)
fECHA: 24/12/09
LA AMADA INTANGIBLE
Apenas ayer he descubierto
que la hermosura de tu faz
es sólo un reflejo de luz
y de misterio.
Que tu alada silueta
es sólo un juego de colores
y de sombras.
Y que el armónico timbre de tu voz,
o el suave resonar de tus pisadas,
son sólo un largo fragor,
son sólo una suave vibración
que a lo lejos se diluye.
Y ahora he confirmado que eres,
sólo una gama de destellos,
inasibles, brillantes,
una vaga exhalación
que se cruza ante mis ojos.
Y no puedo abrazarme a tu figura,
ni puedo recorrer tus laderas,
o penetrar en tus auras etéreas.
Tampoco puedo confundirme contigo
y asumir con tus ojos
unos nuevos horizontes.
Y menos con mis sueños,
de halos luminosos,
puedo refundar una estirpe gloriosa.
Sólo te veo cruzar
entre los hilos de luz,
¡Hasta el deslumbramiento!
Comentario:
Al leer el poema de Carol Love, "El beso imposible", encontré esta joya. No solo como ejemplo de "cómo un poema llama a otro" si no por una exquisita finura de las palabras hacia una amada "intangible". No basta ser sólo una bella imagen de su pensamiento... la "mujer" está representada en el misterio de su belleza ... que permanece en un "más allá para el hablante".
LETICIA SALAZAR ALBA
Enrique Dintrans Alarcn
Título: BESO IMPOSIBLE
Autor: Carol Love
Fecha: 15/12/09
BESO IMPOSIBLE
Quizá un bello polvoriento extenso libro
sea la única respuesta a tu pedido.
Quizá el beso imposible del que hablás
esté escrito en letras de oro en algún convento
arriba,
donde hermanas sigilosas,
procurando su ración de palabras diarias,
no pueden verlo,
o en el roce húmedo de sirena del mar
cuando se abre precisa
la alta ola,
o en un día vago y gris, al final de la calle.
La primer gota de lluvia
caída en tu boca,
labio adentro,
penetre,
mínima,
pura.
Y cuando mires...
Nadie,
sólo el cielo.
Comentario:
Un beso imposible ... caído del cielo en la imagen de una gota, gratuita, amorosa y espontánea. Es lo que me deja, como impresión el mensaje del poema. Es interesante la contraposición del "cielo" como lugar divino, repsentado en el Convento ... cielo que las "hermanas no pueden ver" o un roce húmedo de sirenas en el mar ... -imagen más sensual, y también un día gris. Es decir, nos paseamos por diferentes escenarios. Lo intersante del poema es que "ese beso" imposible ... aparece gratuitamente en la "lluvia". Y aquí me parece reconocer una clave interesante... "La lluvia es un beso para la tierra" y la "mujer", representa ... la tierra.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Carol Love
Fecha: 1/11/10
ONDAS
Prestando manos flotan esos brillos
y en cada pliegue líquido sostienen
pequeñísimos cielos de verano,
para echarlos al sol sobre la arena.
Los perros y los ojos de la gente
buscan aún más gente,
para arrojar al margen del olvido.
Los toman y los dejan como olas ligeras
que ondean en la piel del pensamiento.
¿Habrá alguna reserva literaria
Para ésos que pasan fugazmente?
¿Para aquellos que mecen un momento
nuestra laguna verde y solitaria?
Comentario:
Un poema de una hermosura y profundidad sorprendente. Con extraordinaria gracia, la hablante reflexiona sobre el efecto luminoso de las ondas en el agua...y lo asocia a la "superficie" a éso que vemos como destello fugaz. Pero, por debajo, hay algo que permanece oculto, y ese "ánimo oculto" es el que habla en el poema, al referirse a "nuestra laguna verde y solitaria". Los versos centrales le dan una impecable consistencia y estructura al poema:
" y los ojos de la gente ... los toman y los dejan como olas ligeras
que ondean en la piel del pensamiento".
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Guillermo Capece
Fecha: 8 /10/10
POEMA DESDE UN ANDÉN
Alguien que me salve.
Que me quite la angustia de no poseerme.
Que me enseñe que los muros pesan más que las pobres palomas
que vuelan en su alto.
Quiero que mi soledad me conteste por vez primera
para quién estoy.
Yo, que fui el francotirador inasible
soy ahora el eco lejano de lo que fui.
Me inundan las máscaras, el olor de los moribundos,
el terror de encontrarme con ellos bebiendo
de la misma copa ácida, su vino.
Si vinieron a matarme, que me maten ya.
Pero que no me hagan tragar el humo vacío
que siempre llevan en su rostro.
Los odio porque una vez los amé.
Teñidos de mariposas venían a tracionarme.
Usurpaban cada hueco de mi corazón.
No sé si quiero que alguien me salve.
Los músicos con sus cántigas dirán el resto.
Yo soy el que espera.
Comentario:
Una desolación inmensurable y trágica. El hablante espera el "tren" de la muerte con un cóctel de sentimientos encontrados. Viene el paso en que se caen "las máscaras" y afloran los sentimientos y las preguntas ante esta "soledad" que a gritos se interroga por su "salvación". Tal vez en el último verso la afirmación "Yo soy el que espera" parece intuir la presencia de un OTRO, de es "Alguien" que estaba en el primer verso; y que se expresa en "los músicos" ... Es la "música interna", que nos entrega el hablante, la que me impacta.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Daniel Florentino López
Fecha: 24/0411
CALIGRAFÍA OTOÑAL
Cada hoja
inerte, amarilla
yaciente
o bailarina,
resucita en la pluma
de un poeta.
Cada letra
dibuja su contorno
con tinta
de savia muerta.
Brisas acariciando
crenchas verdes,
Una silueta
casi desnuda,
Solitaria sueña.
Cada hombre
construye su destino
sobre ladrillos
de ausencias.
Comentario:
El poema me trae a la memoria la dificultad enorme de mis primero años para aprender las destrezas de la escritura. De hecho - confidencia aparte, soy disléxico. Esta figura de "escribir la propia vida" aún en el otoño de la existencia, me parece muy bien lograda y es consistente, en todo el poema. Lo que queda escrito es precisamente lo que la "vida deja". En realidad, he recibido en estos días varias sugerencias de autores y poemas, pero éste, habría sido imperdonable haberlo pasado por alto. ¡Es un gran poema!.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: FACUNDO AGUIRRE
Fecha: 5/2/10
PITBULL, TERRIER
Gato negro,
gato blanco
la enorme raya de cocaína
en la vía del tren.
El sol es una pesadilla
para la resaca
y la derrota.
Pitbull, terrier.
juguemos otro día
a la mano más alta,
a lo mejor resulta,
gato negro,
gato blanco.
El gitano con dientes de oro
regala sonrisas
a las calas de las tumbas,
a los chivos,
a los matones de corazón blando
que buscan a su amada.
Pitbull, terrier
juguemos otro día,
a la mano más alta,
a lo mejor resulta,
gato negro,
gato blanco.
En el baño de mierda
los muertos que hablan;
la enana y el gigante,
la gorda arrancando clavos con el culo.
La vida es una ceremonia
de aguardiente,
y trompetas desatadas.
Pitbull, terrier.
juguemos otro día
a la mano más alta.
a lo mejor resulta.
Comentario:
Bella descripción, el poema tiene chispa, ironía, sarcasmo, todo en la liviandad de un "jueguemos otro día" y oscilando entre opuestos. No alcanzo a comprender el simbolismo de "jugar a la mano más alta", ... tal vez un detalle en el contexto de la ceremonia de la vida "con aguardiente y trompetas desatadas..." Pero es mágico y obceno. Rara mezcla y colores de contraste.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Facundo Aguirre
Fecha: 12/01/09
PORQUE SÍ
Hoy tengo el corazón oscuro y
la cabeza dudando de mi existencia.
Por las bombas en Gaza.
Por las heridas de los viejos amores.
Por la ausencia de alegria.
Por la resaca de las drogas.
Porque no tengo más drogas.
Por los inquisidores.
Por las pocas monedas que me quedan.
Por la revolución que tarda.
Por el sexo que aburre.
Por la quiniela que se niega.
Por la ciudad vacía.
Por que sí.
Por estas letras escritas al azar.
Por el poema que nunca escribiré.
Porque tengo que trabajar.
Por estar loco y por estar cuerdo.
Por no saber.
Por no morir.
Por los amigos que se fueron.
Por las cuentas a pagar.
Porque la sangre del mundo nos salpica
Con absoluta indiferencia.
Comentario:
En la intuición del "por que sí"; la descripción anafórica nos entrega una realidad absurda que se impone a la conciencia; tiene el efecto estético de una "desolación". El alma del hablante aparece "en baja", frente a un escenario existencial hostil, en que el horizonte de la mirada se nubla por "esa sangre que salpica" con "absoluta indiferencia".
Enrique Dintrans Alarcn
Título: LA MONOTONIA SE ARRASTRA
Autor: Richard Albacete
Fecha: 23/11/09
LA MONOTONÍA SE ARRASTRA
La monotonía se arrastra como maldición
por las calles llenas de escondrijos.
Los hombres dejan parentescos e ilusiones
y se levantan y encaminan al trabajo.
Es un mundo perplejo y ávido de sonidos
donde todos los hombros andan colindantes.
Cada quien es una metáfora en su paredón.
Cada quien se interpreta y designa.
La luz viene a despertar los bolígrafos
y a mover de sus sueños a la taquigrafía.
El mal y el bien andan en la calle
y a veces riñen si se encuentran.
Hay una lucha entre haceres y saberes
y en otras naciones se cuelga a los herejes.
Hombres y perros presienten las redadas
y el sol invade y desploma todo párpado.
Hay pieles con sus cuerpos que por precio se entregan.
Y hombres trasnochados de mirar luciferino.
Hay quienes dudan y claudican
y otros sobrevivientes sedientos en su hambruna.
Esperanza y desesperanza se unen
bajo las garras de un sol casi blasfemo.
Comentario:
Una descripción sombría, en que impera una desolación y una agonía. Esta combinación logra un efecto sorprendente. No quisiera estar ahí, pero no hay remedio, ese parece ser el destino de un mundo en que:
Cada quien es una metáfora en su paredón.
Cada quien se interpreta y designa.
Me parece un poema muy bien estructurado y consistente en sus metáforas y lo anímico.
Enrique Dintrans Alarcn
Título: SILENCIO
Autor: Francisco Pérez
Fecha: 2/1/2010
SILENCIO
El escenario estaba solo, una pieza de piano se mezclaba con el aire, nadie estaba en él y ahora una luz se enciende en medio de las tablas negras testigos del arte.
Un foco pálido que se extiende desde el techo y surca el fondo oscuro de la escena y es como rayo de luna que se encuentra con la espesa noche oscura y la rompe con su luz. Solo una luna brillante en el suelo negro del escenario solitario.
La notas del piano fluyen. Una figura de blanco y negro ahora está sobre la luna, una figura humana con cara blanca que disimula alegrías y tristezas un rostro triste y feliz a la vez, un rostro que ríe o un rostro que llora y que ahora se muestra ante el casi vacío aforo, solo una persona lo mira.
Y allí está él; un ser que se mezcla con un mundo ficticio de risas y placeres, de amores y desamores, de aventuras y desventuras un hombre lleno de infortunios o de fortunas. Un hombre sin expresión un hombre con o sin amor.
Un ser impávido y sereno bajo la luz de la escena; un mimo que actúa para uno, un mimo que dice mucho sin hablar un mimo que no busca público; un artista de la palabra un as de la elocuencia y la expresión sin hablar; así es el silencio, un acto para uno y entre dos. Un mimo en la soledad del alma mientras la tonada de la vida no para de emitir sus notas.
Comentario:
Muy interesante esa puesta en escena, de aquello que "no está" en el libreto; ese trasfondo de la persona que hay tras "el mimo" o "payaso" que adquiere una resonancia mayúscula. Muy bien construido y como dice Roberto, desde una perspectiva original. El texto abre todo un espacio de reflexión.
Enrique Dintrans Alarcn
Título: LA AMADA INTANGIBLE
Autor: Luis Villaseñor Martínez
Fecha: 2/05/09
LA AMADA INTANGIBLE
Apenas ayer he descubierto
Que la hermosura de tu faz
Es sólo un reflejo de luz
Y de misterio.
Que tu alada silueta
Es sólo un juego de colores
Y de sombras.
Y que el armónico timbre de tu voz,
O el suave resonar de tus pisadas,
Son sólo un largo fragor,
Son sólo una suave vibración
Que a lo lejos se diluye.
Y ahora he confirmado que eres,
Sólo una gama de destellos,
Inasibles, brillantes,
Una vaga exhalación
que se cruza ante mis ojos.
Y no puedo abrazarme a tu figura,
Ni puedo recorrer tus laderas,
O penetrar en tus auras etéreas.
Tampoco puedo confundirme contigo
Y asumir con tus ojos
Unos nuevos horizontes.
Y menos con mis sueños,
De halos luminosos,
Puedo refundar una estirpe gloriosa.
Sólo te veo cruzar
Entre los hilos de luz,
¡Hasta el deslumbramiento!
Comentario:
Precioso el poema por su expresión y estructura. El hablante se sabe inmerso en una corriente interna de expansiva afectividad ... pero el objeto amoroso aparece "desmaterializado" lo que le da una proyección muy interesante. Las metáforas perfectamente alineadas.
Gustavo Adolfo Vaca Narvaja
Creo que debemos agradecerte tu aporte por dejarnos màs de una reflexiòn por tus comentarios
Felicitaciones
Enrique Dintrans Alarcn
Estoy impresionado por el eco que ha tenido en el tiempo. Reflejo de que nos hace muy bien a todos valorar nuestra actividad, aquí en este portal.
Saludos cordiales.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Anna Feuerbeg
Fecha: 17/02/12
Silueta silente
ahora te prendes tan fuerte
remolino de acero
montaña de fuego
me tiendes tu mano
duende, santo
me bañas de espuma
dulzura
miel de mayo
me traes tanta paz
Esto que siento
siento...
es espíritu puro
me estás hablando viento
azul es reino de cielos
azul, azulito
manifiestas lo infinito
en blanco descanso
estás aquí, estoy allá.
Llegas en color de alma
baraja sobre la palma
pasión y razón en laberinto desgarrado
río sofocado y renaciente
y resuelve en jinete galopante
pintándome constelaciones de mar
cuando bebe fértil la tierra
y la madre palpita al eco del prodigio.
Siento...
siento...
abrazar de seda y azahar
tus flechas de amor
me han dado en lluvia de estrellas
me has clavado todas
y cada una de ellas
raptada entre arabescos flamencos
gracia y locura de mágico ensueño
¡siento que soy aire, aire por dentro!
Comentario:
El ritmo de las palabras al hacer un infra-eco entre verso y verso. La hablante "detiene" el sentimiento como a intuición de eternidad. Eso logra un interesante sentimiento estético y "algo más". Desde fuera, aparece la belleza del AMOR, no el la IDEA, sino en el "afecto" y sus metáforas que genera.
"Siento
siento...
abrazar de seda y azahar
tus flechas de amor
me han dado en lluvia de estrellas
me has clavado todas ..."
La conclusión es un estallido de gozo que fluye natural y solemne. "Mágico".
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Angel Collado Ruiz
Fecha: 23/04/09
PINTARÉ TU MUNDO
Cantaré para que tus ojos me recuerden
depositando las palabras una a una
sobre tu boca, sobre tu cuello, vistiéndote.
Trazos de colores serán los mundos
dibujados para ti
en la enredadera de tus soles.
Diáfanos y sueltos, acariciados por el viento,
pondré las palabras más tiernas
en la brisa del camino
junto a las margaritas que brotan silvestres
para alegrar tu mañana
avida de besos
Ahora que no encuentran tus labios
motivos para sonreír,
Un olor suave y conocido de algas
de aromas, de sal junto a la playa,
por donde se han ido nuestros recuerdos
Allí te estaré esperando, desnudo de prejuicios
como cuando éramos niños,
atesorando los sueños inocentes
que por ti no me han querido abandonar.
Comentario:
Un poema encantador que comunica un amor maduro y original, en cada verso las metáforas van potenciando un sentimiento transparente y una convicción maravillosa.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Crupier
Fecha: 9/1/12
CARACOLAS (Asociación Cautiva)
“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan
Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas
Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina
con sus puntas
anudadas
Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oir
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.
Comentario:
Belleza que se impone en el deambular de las palabras con una inmensa carga viviencial. Las aguas, las caracolas... el tránsito hacia la muerte... y un eco misterioso. Tu hablante conmueve, toca el corazón.
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas ...
No destaco los versos siguientes, que son de gran sentimiento, (Anna ya lo ha hecho muy bien). Estos me gustan ... Un mar grave ... ¿de dónde se salió "esa" gravedad ... una oscura mancha de petróleo y cien botellas de ausencia" ... genial ; el paso siguiente, otra más ... ¡Encantador poema!
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Diego Luján Sartori
Fecha: 24/10/09
EL PUENTE ROTO
La tarde melancólica
baña con nostalgias, el tibio atardecer,
perezoso el río repta
el romántico lecho punzó.
Las aguas bañan la arena
y mecen con suave arrullo
los botes de la orilla
en el Yabebiry.
La floresta se confunde
con el horizonte azul lejano.
Y los cerros grandes altares
que en estos lugares
al cielo se levantan
con esplendor soberano.
Altares que el hombre
en aras del progreso
mutó con su mano.
Larga, azabache, sinuosa carretera
su materia en natura confunde.
Cientos de vehículos pasan
exhalando su rugir.
Y su eco de motores y gases tronadores
en el monte se hunden
en naufragio vegetal.
¡De pronto sumido en mi ego!
descubro el tiempo adormecido!
Y si como nunca allí estuviera
mis ojos aparece
el viejo puente de madera.
Tiene una vieja historia
de bulones adormecidos
y añeja madera, que le tiempo ha podrido.
Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.
Pero no está solo el puente viejo
porque tiene el aroma nectarino
de las flores de la orilla
cuando llega la primavera.
La fría escarcha del invierno
no la sienten sus maderos, ni bulones.
Porque el amor de los pájaros le ha dado.
y calor de los nidos y sus pichones.
Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.
Comentario:
Puente roto evoca vivencias cariñosas hacia pasado. Una mirada a lo cotidiano en la mecanización de nuestras formas urbanas de convivir, las que van dejando de lado esa visión más directa y coloquial de antaño.
La figura del "ego" introduce un cuestionamiento de identidad, el que pasa a integrar el componente natural representado por los pajaritos. Es un hermoso poema.
Enrique Dintrans Alarcn
Título: LA MUJER DEL RÍO
Autor: Diejo Luján Sartori
Fecha: 10/07/09
LA MUJER DEL RIO
El río bajando las sierras
en sus crestas rumorosas
me trae toda la gracia
de una mujer cándida y hermosa.
Dicen que nunca es la misma
el agua del río en su viaje,
sin embargo cada gota
me refleja tu imagen.
Cada mañana en la orilla
al resguardo del tibio sol
anhelo que dentro de una botella
me llegue tu mensaje de amor.
Te juro que jinetearé
el bravo río un día
remontando su cauce brillante
para llegar a tus orillas.
Este río milenario y audaz
discurre con embrujo y encanto
es que abreva en tu belleza
la magia de su canto.
Eres la bella mujer del río
y sueño navegar tus aguas
mojar todos mis ilusiones
en el hechizo de tu alma.
Comentario:
El poema hace sentir el flujo caudaloso de estas aguas con el encanto irresistible de la mujer. La mujer fluye en el río y este "paisaje" inunda por completo el ánima del hablante. El poema tiene una rica gama de emociones que van dando colorido en medio de una sonoridad muy bien lograda por la rima.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: María Ester Rinaldi
Fecha: 15/02/2012
LA MÁSCARA PIADOSA.
Inquietos pájaros anidan esta noche en mi cuerpo.
Tiemblo. Salen de mì como soles quemándome.
Me despojan de ti. Vastedad de pequeñas muertes
habitan sus ojos, me duelen como la caricia
de una mano ausente.
Ellos saben que los silencios despedazan estatuas
y cristalizan el sonido de las lágrimas...
Huyen porque no pueden contener tanto dolor,
mi alma se desdobla en los espacios
donde fecundan espigas de trigo, tú y este amor
brotando como corriente de vida en las vertientes
donde sembré mis sueños.
Pero se devoran las semillas,
el olvido bailó la danza que dejaron las cenizas
de mis huesos en tu boca, beso ausente, réquiem
de melodías ciegas despegaron mis labios de los tuyos.
Y ahora mis pájaros se van, migran esclavizados
porque este amor los condenó al exilio.
Ya no podré volar, se llevaron mis alas, mis ojos, sombra despojada
piel que se acalambra en las aguas salobres
donde la arena golpea el mar que eyacula procaz
sus fantasmas heridos...
Déjame escribir estos ùltimos versos...
que la noche agoniza su màscara piadosa.
Comentario:
Elocuente expresión del alma que ama y sufre, el intenso recuerdo de la pasión amorosa, ahora la desgarra en esta soledad. Las aves migratorias que a su paso parecen cumplir una lógica amarga y cruel en que "persona singular" queda ahí, con su dolor, "sin sus alas" pues las ha perdido. La metáfora de "un mar procaz que eyacula fantasmas.." soberbia y sin embargo superada por la conclusión, la "Noche" como máscara piadosa, por cuanto la oscuridad oculta este sufrimiento. Después de esto... qué se puede escribir?
Y ahora mis pájaros se van, migran esclavizados
porque este amor los condenó al exilio.
Ya no podré volar, se llevaron mis alas, mis ojos, sombra despojada...
María Ester Rinaldi
Te dejo un gran abrazo...
María Ester Rinaldi
Un abrazo.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Victoria Deelmar
Fecha: 15/12/12
SOY TAN AFORTUNADA
De muy pequeña sentí que tu ser
era un cristal
trasparente y sagrado
que debía cuidar.
Con el tiempo me di cuenta
de tu ser equilibrado,
inteligente y fuerte
un tesoro, tu amistad.
Yo siempre tan desordenada.
Nunca se me diera, nunca
jugar con tu ser
ése que en tantos años
a veces cerca, otras lejos,
me ha acompañado
en mi vida.
Hoy mas que nunca
igual que en el pasado
No te podría ser hacer daño,
Quizá seas más fuerte que yo
No importa.
Hay vínculos que son sagrados
y los cuido como tesoros.
Esa es tu amistad para mí.
Tú que me das tanta paz.
tan buenos consejos.
Muchas veces, protección y contención
Te robo tantas risas,
me aceptas tal como soy.
Ahora, más clara es estos tiempos difíciles,
te quiero para todo mi vida.
Tú, mi hermana de camino,
amiga de mi corazón.
Comentario:
Un texto por el que se asoma el "alma". Es cariño fraternal muy bien expresado. De hermanas a almas gemelas. La hablante comunica con gran sencillez vivencias muy profundas y que bien valen para tomar conciencia de nuestros lazos más directos. Muy bien logrado.
LAPIZ ESCRIBE
Enrique Dintrans Alarcn
Salud e inspiración.
María Ester Rinaldi
Gracias por hacerlo, se que no es una tarea fàcil, pero lo haces con una gran dedicaciòn y mucho amor.
Te dejo un abrazo.
Marìa Ester.
Enrique Dintrans Alarcn
Estoy ahora en una compilación para entregar todos estos textos en un libro virtual. Ahí hay unos cuantos de tu autoría.
Un abrazo
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Wart - In
Fecha: 13/02/12
YO SOY AMELIA, UN DIA DESPUÉS.
Te das cuenta pero tarde
que aquí flotando todo duele
y huele a vaho, vanidades
de esas putrefactas letras.
Con punta de lapiz desafilado
con otro monito desacatao
y con un gordito que se cree
de verdad sus estupideces.
Si Amelia despertase seguro
nos tocaría esa melodía
de los violines que lloran
y nos acercaría sus caracolas.
Pero en el club de los idiotas
los buenos desaparecen
y solo quedan un par de peces
que no son ni el ying ni el yang.
Aquellos que no saben escribir
pero que se baten a duelo
y llenan un espacio sagrado
con el peor lastre humano.
Atormentados
y de tormentos raros
caemos en una atmósfera perversa
por todo arte olvidado...
Yo soy Amelia, un día después
la que escribe con la piel
y con dibujos animados
hasta lograr que una piedra camine.
Ya sé, siempre flotando;
no me pidas que no me desanime
cuando veo en todo un tacto
un desfile infantil descolocado.
Pobres aquellas manos
ahogándose en una gresca
que pintan al mañana
con la hipocresía de la virtud.
Comentario:
Es imposible comprender bien el poema sin el contexto. ¿Quién es "Amelia" insinuada al comienzo y qué representa?. Pienso que ella representa el sentido estético en la palabra por la que se construyen los textos, precisamente aquí, en TEXTALE. Entonces, el portal se está transformando en "el club de los idiotas", precisamente, a consecuencia de:
"Aquellos que no saben escribir
pero que se baten a duelo
y llenan un espacio sagrado
con el peor lastre humano".
Luego de una descripción metafórica de este impacto en la comunidad "textálica" irrumpe "Amelia" en un rostro renovado de lo podría ser una "musa" que resiente esta "decepción"; y luego condena la actitud beligerante exacerbada e hipócrita de quienes "usan" la palabra profanando su real dignidad.
Nota: Tengo un texto en que abordo esta situación a través de personajes que se enfrentan en una larga discusión de descalificaciones mutuas. "Insulto químicamente puro".
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: José Orero de Julián
Fecha: 10/02/12
AUNQUE PAREZCA MENTIRA
Hola Sara. Yo también ando por aquí trasteando un poco y he visto tu mensaje. Te contesto a tu pregunta. Puede parecer mentira pero es verdad... tengo una hija de 25 años de edad y otra hija de 21 años de edad pero mi esposa sólo tiene 16 años de edad y yo sólo tengo 18 años de edad. Puedes llamarlo milagro porque somos la madre y el padre de esas dos hijas y claro que es un milagro. En fin. No le des demasiado tiempo a intentar comprenderlo. Lo que sucede con los cristianos es que nacemos de nuevo en un momento de nuestra vida y, de pronto, nos hacemos jóvenes para toda la Eternidad. No es importante saber cuántas personas se lo creen o cuántas personas no se lo creen pero sigo siendo un joven de 18 años de edad y mi chavalilla (mi esposa) es una jovencita de 16 años de edad aunque, como te digo, es un milagro porque nuestras hijas (nuestras de manera directa y no adoptadas ni hechas por inseminación sino nuestras propias y de manera natural) tienen 25 y 21 años de edad. Y es que insisto en que los cristianos, cuando nos bautizamos como lo hizo Jesucristo, pasamos a nacer de nuevo. Si fueses creyente (y conste que no te estoy predicando para que lo seas) comprenderías estos milagros. Bien. Me alegro de que te guste el vino porque a mí también me gusta. Prefiero algo más el tinto porque acompaña muy bien a las carnes rojas, al cocido madrileño, a la paella (por ejemplo) aunque algunas veces suelo echarle bastante gaseosa... pero el blanco es muy bueno para los pescados y sobre todo para los mariscos (aunque con esto de los mariscos hay división de opiniones entre quienes he consultado)... y además hay un vino verde que es excelente para el pulpo a la gallega. Bueno. Ya está explicado todo el asunto. No te quiebres la cabeza con eso de que tengo sólo 18 años de edad y mi chavalilla tiene sólo 16 años de edad aunque somos los padres naturales de una chica de 25 y otra chica de 21. No me importa lo que digan los escépticos pero es que los milagros existen.
Comentario:
Aunque parezca mentira: Fina ironía en el contexto de una carta. No sé si forma parte de una novela pero el texto deje entrever toda una actitud inserta en un sistema de creencias que contrasta frontalmente con el sentido común. El tema es que sustenta todo el armazón en una interpretación del sacramento del bautismo y yuxtapone la vida sobrenatural con la natural. Desde fuera, el lector queda muy impresionado.
Me encantó.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Verano Brisas
Fecha: 10/02/12
Del libro "Como simples chalupas al garete" - Venganza.
VENGANZA
Tengo cabeza de león y manos con aletas
porque soy hijo de las selvas y del mar.
Fundador de míticas ciudades
donde las mujeres,
altas y esbeltas como las palmeras,
embriagan al viajero con sus mieles tibias.
Domino las cumbres donde habitan
los dioses y las águilas reales,
igual que los abismos donde sufren
sus tormentos los eternos condenados.
Mi daga es de filo inevitable
sobre las cabezas de mis enemigos,
porque todo lo conozco y lo gobierno
con mi fuerza de cíclope salvaje.
No me destruyen el fuego ni la lluvia,
menos la envidia y la bajeza humanas.
Alto en los cielos observo complacido
los estragos de la guerra, y más aún,
los despiadados incendios del amor
donde crepitas como una imple hoja
desprendida de mis complejidades.
Comentario:
Grandioso, ¿habla un dios? Un príncipe mitológco? De una enorme fuerza en la expresión y vuelo imaginativo, el poema conecta con las grandes emociones del corazón humano. El poema parece estar integrado en un Canto u Obra más grande, tiene brillo y encanto lírico.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Jorge Dossi
Fecha: 16/10/2009
MALAS LENGUAS
Dirán las malas lenguas que fuimos insolentes
que fuimos unos locos trepando un imposible
que no tuvimos núnca un poco de cordura
que abrimos el camino del odio y de la muerte.
Dirán las malas lenguas que fuimos los idiotas
que hicimos de este tiempo un muro de lamentos
que amamos a las hijas de tantos buenos nombres
y que hasta les dejamos la marca en las alfombras.
Dirán las malas lenguas que fuimos inconscientes
que desaprovechamos el tiempo y los consejos
que núnca respetamos la honra de los viejos
que somos los culpables de armar este presente.
Dirán las malas lenguas que fuimos soñadores
que hicimos puntería con toda nuestra bronca
que izamos las banderas de sórdidos destinos
y que hasta traicionamos el sueño de la gloria
Dirán las malas lenguas todo lo que se quiera
y todo lo que digan será para enterrarnos
pero sólo nosotros memoria de los días
sabemos lo que hicimos en esta tierra nuestra.
Comentario:
Un poema consistente, caudaloso en el sentimiento, solemne. El hablante parece un héroe que contr corriente - de las malas lenguas - tiene la evidencia interna de la historia construida a pesar de esa "resistencia" de las malas lenguas. Es un poema de elevación y de confrontación.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Jorge Dossi
Fecha: 12/04/10
Este vicio de horadar la letra chica
donde nunca encontrarás mas que
fragmentos de viejas trampas
que puse al paso de tu partida.
que descuidado mi don mezquino
de poseerte fruta prohibida
para gozarte en los aposentos
de un tiempo oscuro.
Quiso la suerte ponerte alas
y despegaste burlando presta
cada estrategia por retenerte.
¡Que hubiera sido de aquel castillo
antro de un sueño enceguecido
quemando el ansia,
aprisonando el fuego antiguo
de libertades predestinadas
como palomas pariendo el alba!
No busques mas en tus recuerdos
el verso injusto que te ganaste.
Dejame al menos atravesar
las explosiones que me condenan.
Campo minado para estas letras
son vestiduras que se han rasgado.
Comentario:
Un poema de autoconciencia en retrospectiva. Viejo amor tal vez en plan ambiguo entre "reconquista y aventura". Muy bien trabado entre verso y verso. El hablante describe la audacia de su ex-pareja, que sigue el juego pero no le permite ir más allá. Todo esto lo deja ver entre líneas pero con metáforas preciosas. Impresiona aún más, que dentro del poema, el hablante elabora "sentencias" por las que asimila su proceso. Muy bueno.
Enrique Dintrans Alarcn
Autor: Virgo
Fecha: 26/08/11
CRISTO, COSTADO ABIERTO
Un cielo robado a la noche,
como a mí robaron tus besos,
una luna caída en el mar,
como mis manos abatidas cual pájaros.
No supe en que país me hallaba,
que le disparaban al amor
y con garfios partían las almas,
No supe que planeta era
ése que, en mitad del universo entero,
hacía llorar a quienes amaban
y disfrutar a los asesinos de madrugadas...
Y tú me cogiste la cara,
me desvelaste los ojos para dirigir mi mirada
al centro de la herida:
Y ésa era mi tierra,
que armada con lanzas y dientes,
reventaba a los costados más tiernos,
rasgaba con uñas de acero la más fina de las pieles.
Comentario:
Un poema denso y enigmático. En la primera estrofa la idea de una pérdida, la luna "caída" al mar y las propias manos, "abatidas" cual pájaro. Una sensación de profundo desarraigo con el país y el planeta, por la "violencia" imperante, y en seguida una transición iniciática: "Tú, me hiciste mirar ... al centro de la herida" que era mi "propia tierra". ¿Qué representa esa expresión? ¿el misterio de la unidad entre el ser y la conciencia? ¿El panorama mundial de hoy? Esto es lo que atrae del poema, que en forma muy bella y sensible presenta esta ambiguedad del corazón humano, su capacidad destructiva y cruel, y la ternura y delicadeza, por otra... tomando la figura mística del costado de Cristo, abierto por una lanza, en el trance de su Pasión.
Enrique Dintrans Alarcn
Gustavo Adolfo Vaca Narvaja
Fecha: 2/02/12
Sé que estás allì.
Lo sospecho.
Por eso garabateo y escribo.
Recordando tu mirada escurridiza.
Tus sentidos vivaces y picaros.
Tus manos divertidas e ingenuas.
Tus senos acariciando mi alma.
Tu vientre dócil y fresco.
Tu sexualidad húmeda.
Tus muslos danzarines.
Tu retozo contagioso.
Tú...toda Tú.
Sé que estás allì.
Lo presiento.
Por eso te escribo.
Cercado en el último mimo
de bufón sonriente, que comprendió el beso
enclaustrado en enredaderas de recuerdos,
o del bufón sonriente, herido en el abrazo del proscrito
guarecido en goce... y deleite infinito;
Y...también
en tu suspiro, anhelante y contagioso,
en tu mutismo de memoria,
en tus guiños risueños,
en la tregua de tus caricias...
Tú...toda Tú
Sé que estás allì
Lo sospecho
Comentario:
Sensualidad y evocación por la mujer amante, con una impecable descripción el hablante integra la sensualidad en un ambiente lúdico y afectivo con un remate perfecto. "Tú, toda tú". Es un gran mérito el tránsito de una "sospechar su presencia" a esta descripción tan integral y hermosa del acto amoroso.