Título: LA MONOTONIA SE ARRASTRA
Autor: Richard Albacete
Fecha: 23/11/09

LA MONOTONÍA SE ARRASTRA

La monotonía se arrastra como maldición
por las calles llenas de escondrijos.

Los hombres dejan parentescos e ilusiones
y se levantan y encaminan al trabajo.

Es un mundo perplejo y ávido de sonidos
donde todos los hombros andan colindantes.

Cada quien es una metáfora en su paredón.
Cada quien se interpreta y designa.

La luz viene a despertar los bolígrafos
y a mover de sus sueños a la taquigrafía.

El mal y el bien andan en la calle
y a veces riñen si se encuentran.

Hay una lucha entre haceres y saberes
y en otras naciones se cuelga a los herejes.

Hombres y perros presienten las redadas
y el sol invade y desploma todo párpado.

Hay pieles con sus cuerpos que por precio se entregan.
Y hombres trasnochados de mirar luciferino.

Hay quienes dudan y claudican
y otros sobrevivientes sedientos en su hambruna.

Esperanza y desesperanza se unen
bajo las garras de un sol casi blasfemo.


Comentario:
Una descripción sombría, en que impera una desolación y una agonía. Esta combinación logra un efecto sorprendente. No quisiera estar ahí, pero no hay remedio, ese parece ser el destino de un mundo en que:

Cada quien es una metáfora en su paredón.
Cada quien se interpreta y designa.

Me parece un poema muy bien estructurado y consistente en sus metáforas y lo anímico.

Título: SILENCIO
Autor: Francisco Pérez
Fecha: 2/1/2010

SILENCIO

El escenario estaba solo, una pieza de piano se mezclaba con el aire, nadie estaba en él y ahora una luz se enciende en medio de las tablas negras testigos del arte.

Un foco pálido que se extiende desde el techo y surca el fondo oscuro de la escena y es como rayo de luna que se encuentra con la espesa noche oscura y la rompe con su luz. Solo una luna brillante en el suelo negro del escenario solitario.

La notas del piano fluyen. Una figura de blanco y negro ahora está sobre la luna, una figura humana con cara blanca que disimula alegrías y tristezas un rostro triste y feliz a la vez, un rostro que ríe o un rostro que llora y que ahora se muestra ante el casi vacío aforo, solo una persona lo mira.

Y allí está él; un ser que se mezcla con un mundo ficticio de risas y placeres, de amores y desamores, de aventuras y desventuras un hombre lleno de infortunios o de fortunas. Un hombre sin expresión un hombre con o sin amor.

Un ser impávido y sereno bajo la luz de la escena; un mimo que actúa para uno, un mimo que dice mucho sin hablar un mimo que no busca público; un artista de la palabra un as de la elocuencia y la expresión sin hablar; así es el silencio, un acto para uno y entre dos. Un mimo en la soledad del alma mientras la tonada de la vida no para de emitir sus notas.


Comentario:

Muy interesante esa puesta en escena, de aquello que "no está" en el libreto; ese trasfondo de la persona que hay tras "el mimo" o "payaso" que adquiere una resonancia mayúscula. Muy bien construido y como dice Roberto, desde una perspectiva original. El texto abre todo un espacio de reflexión.

Título: LA AMADA INTANGIBLE
Autor: Luis Villaseñor Martínez
Fecha: 2/05/09

LA AMADA INTANGIBLE

Apenas ayer he descubierto
Que la hermosura de tu faz
Es sólo un reflejo de luz
Y de misterio.

Que tu alada silueta
Es sólo un juego de colores
Y de sombras.

Y que el armónico timbre de tu voz,
O el suave resonar de tus pisadas,
Son sólo un largo fragor,
Son sólo una suave vibración
Que a lo lejos se diluye.

Y ahora he confirmado que eres,
Sólo una gama de destellos,
Inasibles, brillantes,
Una vaga exhalación
que se cruza ante mis ojos.

Y no puedo abrazarme a tu figura,
Ni puedo recorrer tus laderas,
O penetrar en tus auras etéreas.

Tampoco puedo confundirme contigo
Y asumir con tus ojos
Unos nuevos horizontes.

Y menos con mis sueños,
De halos luminosos,
Puedo refundar una estirpe gloriosa.

Sólo te veo cruzar
Entre los hilos de luz,
¡Hasta el deslumbramiento!


Comentario:

Precioso el poema por su expresión y estructura. El hablante se sabe inmerso en una corriente interna de expansiva afectividad ... pero el objeto amoroso aparece "desmaterializado" lo que le da una proyección muy interesante. Las metáforas perfectamente alineadas.

Un trabajo tremendo Enrique, que demuestra no solo interès en esta pàgina de amigos escritores y poetas, sinò tambièn tu sentido analìtico de cada una de los trabajos que diariamente leemos y comentamos. es un gran aporte y un gran esfuerzo que amerita el reconocimiento de todos y todas los Textaleros antiguos y novatos.
Creo que debemos agradecerte tu aporte por dejarnos màs de una reflexiòn por tus comentarios
Felicitaciones

Título: ARABESCOS FLAMENCOS
Autor: Anna Feuerbeg
Fecha: 17/02/12

Silueta silente
ahora te prendes tan fuerte
remolino de acero
montaña de fuego
me tiendes tu mano
duende, santo
me bañas de espuma
dulzura
miel de mayo
me traes tanta paz

Esto que siento
siento...
es espíritu puro
me estás hablando viento
azul es reino de cielos
azul, azulito
manifiestas lo infinito
en blanco descanso
estás aquí, estoy allá.

Llegas en color de alma
baraja sobre la palma
pasión y razón en laberinto desgarrado
río sofocado y renaciente
y resuelve en jinete galopante
pintándome constelaciones de mar
cuando bebe fértil la tierra
y la madre palpita al eco del prodigio.

Siento...
siento...
abrazar de seda y azahar
tus flechas de amor
me han dado en lluvia de estrellas
me has clavado todas
y cada una de ellas
raptada entre arabescos flamencos
gracia y locura de mágico ensueño
¡siento que soy aire, aire por dentro!


Comentario:
El ritmo de las palabras al hacer un infra-eco entre verso y verso. La hablante "detiene" el sentimiento como a intuición de eternidad. Eso logra un interesante sentimiento estético y "algo más". Desde fuera, aparece la belleza del AMOR, no el la IDEA, sino en el "afecto" y sus metáforas que genera.

"Siento
siento...
abrazar de seda y azahar
tus flechas de amor
me han dado en lluvia de estrellas
me has clavado todas ..."

La conclusión es un estallido de gozo que fluye natural y solemne. "Mágico".

Título: PINTARÉ TU MUNDO
Autor: Angel Collado Ruiz
Fecha: 23/04/09

PINTARÉ TU MUNDO

Cantaré para que tus ojos me recuerden
depositando las palabras una a una
sobre tu boca, sobre tu cuello, vistiéndote.

Trazos de colores serán los mundos
dibujados para ti
en la enredadera de tus soles.

Diáfanos y sueltos, acariciados por el viento,
pondré las palabras más tiernas
en la brisa del camino
junto a las margaritas que brotan silvestres
para alegrar tu mañana
avida de besos

Ahora que no encuentran tus labios
motivos para sonreír,
Un olor suave y conocido de algas
de aromas, de sal junto a la playa,
por donde se han ido nuestros recuerdos

Allí te estaré esperando, desnudo de prejuicios
como cuando éramos niños,
atesorando los sueños inocentes
que por ti no me han querido abandonar.

Comentario:

Un poema encantador que comunica un amor maduro y original, en cada verso las metáforas van potenciando un sentimiento transparente y una convicción maravillosa.

Título: CARACOLAS (Asociación Cautiva)
Autor: Crupier
Fecha: 9/1/12

CARACOLAS (Asociación Cautiva)

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oir
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.


Comentario:

Belleza que se impone en el deambular de las palabras con una inmensa carga viviencial. Las aguas, las caracolas... el tránsito hacia la muerte... y un eco misterioso. Tu hablante conmueve, toca el corazón.

un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas ...

No destaco los versos siguientes, que son de gran sentimiento, (Anna ya lo ha hecho muy bien). Estos me gustan ... Un mar grave ... ¿de dónde se salió "esa" gravedad ... una oscura mancha de petróleo y cien botellas de ausencia" ... genial ; el paso siguiente, otra más ... ¡Encantador poema!

Título: EL PUENTE ROTO
Autor: Diego Luján Sartori
Fecha: 24/10/09

EL PUENTE ROTO

La tarde melancólica
baña con nostalgias, el tibio atardecer,
perezoso el río repta
el romántico lecho punzó.
Las aguas bañan la arena
y mecen con suave arrullo
los botes de la orilla
en el Yabebiry.

La floresta se confunde
con el horizonte azul lejano.
Y los cerros grandes altares
que en estos lugares
al cielo se levantan
con esplendor soberano.
Altares que el hombre
en aras del progreso
mutó con su mano.

Larga, azabache, sinuosa carretera
su materia en natura confunde.
Cientos de vehículos pasan
exhalando su rugir.
Y su eco de motores y gases tronadores
en el monte se hunden
en naufragio vegetal.

¡De pronto sumido en mi ego!
descubro el tiempo adormecido!
Y si como nunca allí estuviera
mis ojos aparece
el viejo puente de madera.
Tiene una vieja historia
de bulones adormecidos
y añeja madera, que le tiempo ha podrido.

Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.
Pero no está solo el puente viejo
porque tiene el aroma nectarino
de las flores de la orilla
cuando llega la primavera.

La fría escarcha del invierno
no la sienten sus maderos, ni bulones.
Porque el amor de los pájaros le ha dado.
y calor de los nidos y sus pichones.
Su frágil, tétrica, existencia de madera
ya no sirve para vadear el río
y en su cuota generosa al progreso
el hombre ha pagado con olvido.

Comentario:

Puente roto evoca vivencias cariñosas hacia pasado. Una mirada a lo cotidiano en la mecanización de nuestras formas urbanas de convivir, las que van dejando de lado esa visión más directa y coloquial de antaño.
La figura del "ego" introduce un cuestionamiento de identidad, el que pasa a integrar el componente natural representado por los pajaritos. Es un hermoso poema.

Título: LA MUJER DEL RÍO
Autor: Diejo Luján Sartori
Fecha: 10/07/09


LA MUJER DEL RIO

El río bajando las sierras
en sus crestas rumorosas
me trae toda la gracia
de una mujer cándida y hermosa.

Dicen que nunca es la misma
el agua del río en su viaje,
sin embargo cada gota
me refleja tu imagen.

Cada mañana en la orilla
al resguardo del tibio sol
anhelo que dentro de una botella
me llegue tu mensaje de amor.

Te juro que jinetearé
el bravo río un día
remontando su cauce brillante
para llegar a tus orillas.

Este río milenario y audaz
discurre con embrujo y encanto
es que abreva en tu belleza
la magia de su canto.

Eres la bella mujer del río
y sueño navegar tus aguas
mojar todos mis ilusiones
en el hechizo de tu alma.


Comentario:
El poema hace sentir el flujo caudaloso de estas aguas con el encanto irresistible de la mujer. La mujer fluye en el río y este "paisaje" inunda por completo el ánima del hablante. El poema tiene una rica gama de emociones que van dando colorido en medio de una sonoridad muy bien lograda por la rima.

Título: LA MÁSCARA PIADOSA
Autor: María Ester Rinaldi
Fecha: 15/02/2012

LA MÁSCARA PIADOSA.

Inquietos pájaros anidan esta noche en mi cuerpo.
Tiemblo. Salen de mì como soles quemándome.
Me despojan de ti. Vastedad de pequeñas muertes
habitan sus ojos, me duelen como la caricia
de una mano ausente.
Ellos saben que los silencios despedazan estatuas
y cristalizan el sonido de las lágrimas...

Huyen porque no pueden contener tanto dolor,
mi alma se desdobla en los espacios
donde fecundan espigas de trigo, tú y este amor
brotando como corriente de vida en las vertientes
donde sembré mis sueños.

Pero se devoran las semillas,
el olvido bailó la danza que dejaron las cenizas
de mis huesos en tu boca, beso ausente, réquiem
de melodías ciegas despegaron mis labios de los tuyos.

Y ahora mis pájaros se van, migran esclavizados
porque este amor los condenó al exilio.
Ya no podré volar, se llevaron mis alas, mis ojos, sombra despojada
piel que se acalambra en las aguas salobres
donde la arena golpea el mar que eyacula procaz
sus fantasmas heridos...

Déjame escribir estos ùltimos versos...
que la noche agoniza su màscara piadosa.


Comentario:

Elocuente expresión del alma que ama y sufre, el intenso recuerdo de la pasión amorosa, ahora la desgarra en esta soledad. Las aves migratorias que a su paso parecen cumplir una lógica amarga y cruel en que "persona singular" queda ahí, con su dolor, "sin sus alas" pues las ha perdido. La metáfora de "un mar procaz que eyacula fantasmas.." soberbia y sin embargo superada por la conclusión, la "Noche" como máscara piadosa, por cuanto la oscuridad oculta este sufrimiento. Después de esto... qué se puede escribir?

Y ahora mis pájaros se van, migran esclavizados
porque este amor los condenó al exilio.
Ya no podré volar, se llevaron mis alas, mis ojos, sombra despojada...

Título: SOY TAN AFORTUNADA
Autor: Victoria Deelmar
Fecha: 15/12/12


SOY TAN AFORTUNADA

De muy pequeña sentí que tu ser
era un cristal
trasparente y sagrado
que debía cuidar.

Con el tiempo me di cuenta
de tu ser equilibrado,
inteligente y fuerte
un tesoro, tu amistad.

Yo siempre tan desordenada.
Nunca se me diera, nunca
jugar con tu ser
ése que en tantos años
a veces cerca, otras lejos,
me ha acompañado
en mi vida.

Hoy mas que nunca
igual que en el pasado
No te podría ser hacer daño,

Quizá seas más fuerte que yo
No importa.

Hay vínculos que son sagrados
y los cuido como tesoros.

Esa es tu amistad para mí.
Tú que me das tanta paz.
tan buenos consejos.

Muchas veces, protección y contención
Te robo tantas risas,
me aceptas tal como soy.

Ahora, más clara es estos tiempos difíciles,
te quiero para todo mi vida.

Tú, mi hermana de camino,
amiga de mi corazón.


Comentario:
Un texto por el que se asoma el "alma". Es cariño fraternal muy bien expresado. De hermanas a almas gemelas. La hablante comunica con gran sencillez vivencias muy profundas y que bien valen para tomar conciencia de nuestros lazos más directos. Muy bien logrado.

Excelente selcción amigo Dintrans. un abrazo de amistad.

Què hermosa selecciòn, Enrique, quedè asombrada y fascinada con textos que habìa pasado por alto, es tan vertiginosa la publicaciòn ultimamente, que resulta imposible leerlos a todos.
Gracias por hacerlo, se que no es una tarea fàcil, pero lo haces con una gran dedicaciòn y mucho amor.
Te dejo un abrazo.
Marìa Ester.

Título: YO SOY AMELIA, UN DÍA DESPUÉS
Autor: Wart - In
Fecha: 13/02/12

YO SOY AMELIA, UN DIA DESPUÉS.

Te das cuenta pero tarde
que aquí flotando todo duele
y huele a vaho, vanidades
de esas putrefactas letras.

Con punta de lapiz desafilado
con otro monito desacatao
y con un gordito que se cree
de verdad sus estupideces.

Si Amelia despertase seguro
nos tocaría esa melodía
de los violines que lloran
y nos acercaría sus caracolas.

Pero en el club de los idiotas
los buenos desaparecen
y solo quedan un par de peces
que no son ni el ying ni el yang.

Aquellos que no saben escribir
pero que se baten a duelo
y llenan un espacio sagrado
con el peor lastre humano.

Atormentados
y de tormentos raros
caemos en una atmósfera perversa
por todo arte olvidado...

Yo soy Amelia, un día después
la que escribe con la piel
y con dibujos animados
hasta lograr que una piedra camine.

Ya sé, siempre flotando;
no me pidas que no me desanime
cuando veo en todo un tacto
un desfile infantil descolocado.

Pobres aquellas manos
ahogándose en una gresca
que pintan al mañana
con la hipocresía de la virtud.


Comentario:
Es imposible comprender bien el poema sin el contexto. ¿Quién es "Amelia" insinuada al comienzo y qué representa?. Pienso que ella representa el sentido estético en la palabra por la que se construyen los textos, precisamente aquí, en TEXTALE. Entonces, el portal se está transformando en "el club de los idiotas", precisamente, a consecuencia de:

"Aquellos que no saben escribir
pero que se baten a duelo
y llenan un espacio sagrado
con el peor lastre humano".

Luego de una descripción metafórica de este impacto en la comunidad "textálica" irrumpe "Amelia" en un rostro renovado de lo podría ser una "musa" que resiente esta "decepción"; y luego condena la actitud beligerante exacerbada e hipócrita de quienes "usan" la palabra profanando su real dignidad.

Nota: Tengo un texto en que abordo esta situación a través de personajes que se enfrentan en una larga discusión de descalificaciones mutuas. "Insulto químicamente puro".

Título: AUNQUE PAREZCA MENTIRA
Autor: José Orero de Julián
Fecha: 10/02/12

AUNQUE PAREZCA MENTIRA

Hola Sara. Yo también ando por aquí trasteando un poco y he visto tu mensaje. Te contesto a tu pregunta. Puede parecer mentira pero es verdad... tengo una hija de 25 años de edad y otra hija de 21 años de edad pero mi esposa sólo tiene 16 años de edad y yo sólo tengo 18 años de edad. Puedes llamarlo milagro porque somos la madre y el padre de esas dos hijas y claro que es un milagro. En fin. No le des demasiado tiempo a intentar comprenderlo. Lo que sucede con los cristianos es que nacemos de nuevo en un momento de nuestra vida y, de pronto, nos hacemos jóvenes para toda la Eternidad. No es importante saber cuántas personas se lo creen o cuántas personas no se lo creen pero sigo siendo un joven de 18 años de edad y mi chavalilla (mi esposa) es una jovencita de 16 años de edad aunque, como te digo, es un milagro porque nuestras hijas (nuestras de manera directa y no adoptadas ni hechas por inseminación sino nuestras propias y de manera natural) tienen 25 y 21 años de edad. Y es que insisto en que los cristianos, cuando nos bautizamos como lo hizo Jesucristo, pasamos a nacer de nuevo. Si fueses creyente (y conste que no te estoy predicando para que lo seas) comprenderías estos milagros. Bien. Me alegro de que te guste el vino porque a mí también me gusta. Prefiero algo más el tinto porque acompaña muy bien a las carnes rojas, al cocido madrileño, a la paella (por ejemplo) aunque algunas veces suelo echarle bastante gaseosa... pero el blanco es muy bueno para los pescados y sobre todo para los mariscos (aunque con esto de los mariscos hay división de opiniones entre quienes he consultado)... y además hay un vino verde que es excelente para el pulpo a la gallega. Bueno. Ya está explicado todo el asunto. No te quiebres la cabeza con eso de que tengo sólo 18 años de edad y mi chavalilla tiene sólo 16 años de edad aunque somos los padres naturales de una chica de 25 y otra chica de 21. No me importa lo que digan los escépticos pero es que los milagros existen.

Comentario:
Aunque parezca mentira: Fina ironía en el contexto de una carta. No sé si forma parte de una novela pero el texto deje entrever toda una actitud inserta en un sistema de creencias que contrasta frontalmente con el sentido común. El tema es que sustenta todo el armazón en una interpretación del sacramento del bautismo y yuxtapone la vida sobrenatural con la natural. Desde fuera, el lector queda muy impresionado.

Me encantó.

Título: VENGANZA
Autor: Verano Brisas
Fecha: 10/02/12

Del libro "Como simples chalupas al garete" - Venganza.

VENGANZA

Tengo cabeza de león y manos con aletas
porque soy hijo de las selvas y del mar.
Fundador de míticas ciudades
donde las mujeres,
altas y esbeltas como las palmeras,
embriagan al viajero con sus mieles tibias.

Domino las cumbres donde habitan
los dioses y las águilas reales,
igual que los abismos donde sufren
sus tormentos los eternos condenados.

Mi daga es de filo inevitable
sobre las cabezas de mis enemigos,
porque todo lo conozco y lo gobierno
con mi fuerza de cíclope salvaje.

No me destruyen el fuego ni la lluvia,
menos la envidia y la bajeza humanas.
Alto en los cielos observo complacido
los estragos de la guerra, y más aún,
los despiadados incendios del amor
donde crepitas como una imple hoja
desprendida de mis complejidades.

Comentario:

Grandioso, ¿habla un dios? Un príncipe mitológco? De una enorme fuerza en la expresión y vuelo imaginativo, el poema conecta con las grandes emociones del corazón humano. El poema parece estar integrado en un Canto u Obra más grande, tiene brillo y encanto lírico.

Título: MALAS LENGUAS
Autor: Jorge Dossi
Fecha: 16/10/2009

MALAS LENGUAS

Dirán las malas lenguas que fuimos insolentes
que fuimos unos locos trepando un imposible
que no tuvimos núnca un poco de cordura
que abrimos el camino del odio y de la muerte.

Dirán las malas lenguas que fuimos los idiotas
que hicimos de este tiempo un muro de lamentos
que amamos a las hijas de tantos buenos nombres
y que hasta les dejamos la marca en las alfombras.

Dirán las malas lenguas que fuimos inconscientes
que desaprovechamos el tiempo y los consejos
que núnca respetamos la honra de los viejos
que somos los culpables de armar este presente.

Dirán las malas lenguas que fuimos soñadores
que hicimos puntería con toda nuestra bronca
que izamos las banderas de sórdidos destinos
y que hasta traicionamos el sueño de la gloria

Dirán las malas lenguas todo lo que se quiera
y todo lo que digan será para enterrarnos
pero sólo nosotros memoria de los días
sabemos lo que hicimos en esta tierra nuestra.

Comentario:
Un poema consistente, caudaloso en el sentimiento, solemne. El hablante parece un héroe que contr corriente - de las malas lenguas - tiene la evidencia interna de la historia construida a pesar de esa "resistencia" de las malas lenguas. Es un poema de elevación y de confrontación.

Título: CAMPO MINADO
Autor: Jorge Dossi
Fecha: 12/04/10

Este vicio de horadar la letra chica
donde nunca encontrarás mas que
fragmentos de viejas trampas
que puse al paso de tu partida.
que descuidado mi don mezquino
de poseerte fruta prohibida
para gozarte en los aposentos
de un tiempo oscuro.

Quiso la suerte ponerte alas
y despegaste burlando presta
cada estrategia por retenerte.

¡Que hubiera sido de aquel castillo
antro de un sueño enceguecido
quemando el ansia,
aprisonando el fuego antiguo
de libertades predestinadas
como palomas pariendo el alba!

No busques mas en tus recuerdos
el verso injusto que te ganaste.

Dejame al menos atravesar
las explosiones que me condenan.

Campo minado para estas letras
son vestiduras que se han rasgado.

Comentario:
Un poema de autoconciencia en retrospectiva. Viejo amor tal vez en plan ambiguo entre "reconquista y aventura". Muy bien trabado entre verso y verso. El hablante describe la audacia de su ex-pareja, que sigue el juego pero no le permite ir más allá. Todo esto lo deja ver entre líneas pero con metáforas preciosas. Impresiona aún más, que dentro del poema, el hablante elabora "sentencias" por las que asimila su proceso. Muy bueno.

Título: CRISTO, COSTADO ABIERTO
Autor: Virgo
Fecha: 26/08/11


CRISTO, COSTADO ABIERTO

Un cielo robado a la noche,
como a mí robaron tus besos,
una luna caída en el mar,
como mis manos abatidas cual pájaros.

No supe en que país me hallaba,
que le disparaban al amor
y con garfios partían las almas,

No supe que planeta era
ése que, en mitad del universo entero,
hacía llorar a quienes amaban
y disfrutar a los asesinos de madrugadas...

Y tú me cogiste la cara,
me desvelaste los ojos para dirigir mi mirada
al centro de la herida:

Y ésa era mi tierra,
que armada con lanzas y dientes,
reventaba a los costados más tiernos,
rasgaba con uñas de acero la más fina de las pieles.

Comentario:
Un poema denso y enigmático. En la primera estrofa la idea de una pérdida, la luna "caída" al mar y las propias manos, "abatidas" cual pájaro. Una sensación de profundo desarraigo con el país y el planeta, por la "violencia" imperante, y en seguida una transición iniciática: "Tú, me hiciste mirar ... al centro de la herida" que era mi "propia tierra". ¿Qué representa esa expresión? ¿el misterio de la unidad entre el ser y la conciencia? ¿El panorama mundial de hoy? Esto es lo que atrae del poema, que en forma muy bella y sensible presenta esta ambiguedad del corazón humano, su capacidad destructiva y cruel, y la ternura y delicadeza, por otra... tomando la figura mística del costado de Cristo, abierto por una lanza, en el trance de su Pasión.

SOSPECHO
Gustavo Adolfo Vaca Narvaja
Fecha: 2/02/12

Sé que estás allì.
Lo sospecho.
Por eso garabateo y escribo.
Recordando tu mirada escurridiza.
Tus sentidos vivaces y picaros.
Tus manos divertidas e ingenuas.
Tus senos acariciando mi alma.
Tu vientre dócil y fresco.
Tu sexualidad húmeda.
Tus muslos danzarines.
Tu retozo contagioso.
Tú...toda Tú.

Sé que estás allì.
Lo presiento.
Por eso te escribo.
Cercado en el último mimo
de bufón sonriente, que comprendió el beso
enclaustrado en enredaderas de recuerdos,
o del bufón sonriente, herido en el abrazo del proscrito
guarecido en goce... y deleite infinito;
Y...también
en tu suspiro, anhelante y contagioso,
en tu mutismo de memoria,
en tus guiños risueños,
en la tregua de tus caricias...

Tú...toda Tú
Sé que estás allì
Lo sospecho

Comentario:
Sensualidad y evocación por la mujer amante, con una impecable descripción el hablante integra la sensualidad en un ambiente lúdico y afectivo con un remate perfecto. "Tú, toda tú". Es un gran mérito el tránsito de una "sospechar su presencia" a esta descripción tan integral y hermosa del acto amoroso.

Título:DULZURA
Autor: Amparo
Fecha: 2/10/10

Mi dulce amor
mi dulce desesperación
abrigada en mi sueño
de ilusión.

Abrigada por la noche y
tu bello cantar, sueño
con ternura.

Desata mis pensamientos
despiértame de este
letargo,
susúrrame un te quiero...
abrázame sin medida
y amáme....


Comentario:
La intensidad y el carácter íntimo, sin reserva, el abandono expresado en estas palabras entre sensualidad y ternura es lo que atrae del poema, que en esa linea es muy expresivo. La hablante, sola pero con este sentir recrea todo un escenario amoroso, entre recuerdo y expectativa.

"Abrigada por la noche y
tu bello cantar
sueño con ternura".

RECUERDO ETERNO
Emme
Fecha: 11/06/11

Cayendo la noche mi mente divagaba una vez más, de fondo la música rebelde del momento hacía de cortina cinematográfica. Cuando todo parecía tomar cierta paz y tranquilidad tus ojos se iluminaron de golpe, me obligaste a levantarme de la cama. Estábamos más allá de sueño y aún así decías había que seguir, tomamos nuestros abrigos y salimos a la fría calle.
El empedrado húmedo de rocío sonaba bajo nuestros pies presagiando el vacío ... corrimos dos cuadras hasta poder tomar un taxi al centro. Las luces de la ciudad nos recibieron con su alegría natural, nos bajamos en Rivadavia y Jujuy directo a La Perla. El bar estaba lleno de estudiantes de filosofía y letras y en el fondo nuestro sector reservado, el de los “músicos”.
Mariana al instante se acopló a cantar a dúo con el ruso “Don`t let me down”; era tan hermosa cuándo cantaba, tan sensual…
Antes de terminar el tema la policía irrumpió en el lugar, no había donde esconderse. Entre empujones, gritos y forcejeos nos fueron sacando en grupos; cuando estoy a centímetros de llegar a Mariana un golpe certero en la cabeza me deja inconsciente. Cuando desperté se la llevaban en una patrulla separada del resto, fue la última vez que la vi ... la última vez hasta hoy, cuando un sueño profundo me la trajo como antaño. Con esa voz dulce, ese olor femenino irresistible, esos ojos tan calmos y esa sonrisa que tanto me embrujaba … treinta años después y me despierto buscándola en mi cama con la necesidad de tenerla en mis brazos otra vez.

Comentario:
Un relato de recuerdos y honda nostalgia; con una tensión importante y dolorosa. En el marco de una acción juvenil absurdamente "reprimida" en las calles de la ciudad. Mariana, es la "novia" que simplemente es "desaparecida" por esta acción represiva. El relato, sin embargo pone el acento en la emanación de ternura y sensualidad que ella evoca al protagonista.

CORDURA
Alberto Carranza
Fecha: 14/11/11

Habría que fijarse que en este plenilunio
-entre mudos despojos-
se abrieron círculos sedientos y asustados.

Habría que saber que los lirios llegaron
cuando tu cuerpo ya no fue gris como el viento.

Habría que advertir en la vana sensación
de este vano crepúsculo de oro y plata,
las murmuraciones de playas desgarradas.

Habría que disimular la servidumbre de los
sentimientos para entender la soledad
que a solas siento en los montes seculares,
en los racimos donde el amor yace.

Habría que contemplar en la vanas entregas
los resabios de tus labios amarrados a mis labios.

Habría que sentir piedad ante el rezagado peso
ante la misteriosa levedad de la vida en apremio
y ante tu altivez de niña caprichosa que en la
sempiterna brevedad de pronto se colgó de la cordura.

Comentario:
El poema se sostiene en una hipótesis... "habría que" a que va desarrollándose como algo probable en función de "la cordura". Se insiste en acciones de "conciencia" hasta constitur una especie de valoración vvencial de la "cordura". Inteligencia práctica. Muy bueno en su construcción.

Título: OFERTORIO
Autor: Engel Blick
Fecha:21/02/2010

Basta de limitaciones
hoy hago un abierto ofertorio
despego los párpados para ver lo que quieras mostrarme,
despejo mi mente para asimilar la información que me des.

Te entrego mi cuerpo para enterrarlo o dejarlo andar en libertad,
mi nombre que si quieres puedes cambiar,
mis pasos que a tu antojo puedes desviar,
mi pluma y mi letra para que escribas a traves de mi,
te dejo mi sangre que aún hierve cuando escucho de ti,
mi futuro, mi presente y lo que alguna vez fui...

Comentario:
Un discurso en el que vibra el amor en sentido más puro. El yo se "entrega" en el otro. Así se superan las limitaciones. Y luego va describiendo el contenido vivencial del acto. Muy bueno como texto didáctico y de espiritualidad.

Título: NO SÉ... ALGO
Autor: Fairy
Fecha: 11 Sept 2010

NO SÉ... ALGO

De vidas mal vividas,
de atardeceres perdidos,
de playas no disfrutadas,
de barro en vez de agua,
de amaneceres con sol,
que no ilumina.

Deseosa de todo,
teniendo todo,
deseosa de nada
petrificada del destino
cansada de andar
sin subir tremendas montañas
mirada baja
perdido en la nada
hastiada, melancólica, desenfrenada.

Tormenta con truenos despertando sueños,
lluvias inagotables en el rostro,
hienas acechando,
lobos y lobas hambrientas,
no sabiendo qué,
solo queriendo,
no saber qué ....


Comentario:
Este poema es precisamente... ese "no sé, algo" puesto, en la piel del lector. (como lo dice Julieta en un comentario). El mi rol de lector, pienso que me hace revivir esos momentos de tedio indeterminado por los que el alma queda suspendida, La hablante lo entrega desde su experiencia, confidencialmente.
Las metáforas hasta caen en el mismo tedio y parecen rebelarse en contra del poema. Ese efecto me gustó.

Título: DIARIO DE UN OSO
Autor: Rue
Fecha: 2/02/12


El mundo ennegrecía. La nube se había vestido de gris.
Decidimos construir un ataúd para encerrar la oscuridad y lanzarla al abismo. Para que no nos absorbiera. Pero ya era tarde... Rue y Conejo estaban en ello, martillo en mano y clavos entre los dientes. Yo me había despistado, atraído por el dulzón olor que emanaba de un panal cercano.
Entonces empezó el Gran Llanto.
Lloraban los pájaros, las flores, los ojos desahuciados, las motas de polvo, los rayos de luz... un llanto contagioso: las pulgas, las hormigas, los huérfanos, los borrachos, los hombres ejemplares, las amas de casa, los niños... la dulce jirafa de peluche.
Y la nube, nuestra nube, lloró hasta desaparecer.
El mundo se convirtió en un mar de lágrimas, en el que amaricé aferrado a mi panal.
Y aquí estoy, con mi flotador de miel, demasiado aturdido como para poder pensar en otra cosa que no sea sobrevivir.
Aquí estoy, por primera vez solo, tan solo...
Hipando "Rue..., Conejo..." Como cuando enfermaba y sollozaba un inútil "mamá...".
Solo, tan solo. Tan desesperanzado. Y tan asustado...

Comentario:
Un cuento extraordinariamente tierno y profundo, con una agudeza para entrar y salir el mundo infantil, animando los juguetes de una niña. La prosa poetica es riquísima. La soledad del oso despierta la más encendida compasión. Realmente, al leer, imagino como tras una lluvia torrencial e inundación de casas, los juguetes de los niños ... se pierden... Rue nos ha deleitado con un relato muy talentoso. LO he disfrutado muchísimo.

Título: SIN DUEÑO
Autor: Haydée
Fecha: 12/02/02


SIN DUEÑO

En el balcón, los geranios,
marchitos, caen al suelo
y una parva de hojas secas,
baila y gira con el viento.
Cuántas ventanas cerradas,
descoloridas de tiempos
que cuartearon su barniz,
seco, opaco y polvoriento.
Las cortinas que adornaron
y dieron al aposento,
belleza y categoría,
cuelgan como trapos viejos.
Bellos muebles, que labrados
por artistas de talento,
bajo una capa de polvo,
recuerdan mejores tiempos.
Los candelabros de plata,
con exquisito diseño,
porcelanas y cristales,
elegidos con empeño.
para adornar un hogar
donde no hay visible dueño.
Habitaciones cerradas,
guardan, celosas, secretos.
Amores, odios, rencores,
de seres que allí vivieron.
Un eco de antiguas voces,
aturde mi pensamiento
Y los gozos se confunden
de amargo llanto y lamento,
ingredientes de la vida,
invariables en el tiempo.

Comentario:
Me agrada la cadencia de sus versos y la evocación de recuerdos en una casa que en "su silencio" grita por la ausencia del "habitante". La "casa" está hablando a través del hablante, en el poema. ¿Qué ocurrió que este "habitar" la casa se haya perdido? Bueno, es eso. Me encantó el poema y por eso lo destaco.

Título: TRABAJO
Autor: (*)
Fecha: 28/04/1

TRABAJO

Te veo sumida en el trabajo,
y en el desahogo de las cortesías
y aun en otras miles de minucias
intrascendentes,
frente a una juventud
que deja pasar el tiempo,
sin caricias,
sin deliquios,
sin degustar de la honda
intimidad del amor.

Comentario:
Una queja cariñosa del hablante haca la amada. Comparte con ella techo y pan, pero falta algo, que de prolongarse en el tiempo provocará un quiebre. Se anida en el fondo un problema de la comunicación a un nivel de intimidad.

* Lamentablemente, al momento de seleccionar el texto, en este y los dos poemas siguientes, omití el nombre del autor. Lo busco en el "buscador" de textos y no me aparece. Tal vez el autor lo ha borrado.

Estimados amigos:
Ha pasado ya un tiempo y me parece bien comunicar una inquietud. Aún cuando desde el principio dije que esta selección no corresponda a ningún concurso literario ni nada que se le parezca, quisiera, de todos modos, juntar todos los textos aquí seleccionados y comentados y ponerlos a disposición de la comunidad textalera.

Esta idea la había señalado desde el inicio de este "Mini-Blog-Aprox". Si la interfaz del sistema TEXTALE abre esta posibilidad, es lógico que este sería el lugar para dejarlo. Si no es posible hasta cuando esté finalizado el Libro Virtual. (Pienso en un archivo PDF, con indice poemas y autores e introducción ), de todas formas dispongo de un Google Site literario donde dejar el documento.

Pienso que lo mejor es dejar la idea planteada, y como es común al trabajo aquí compartido, ya se irá enriqueciendo, por el camino. Las ideas expresadas en buena vibra se defienden solas. Se requiere de trabajo previo pero estoy seguro de que todo saldrá bien.

Cualquier idea al respecto pueden expresarla aquí o en mi correo textálico.

Saludos

Título: EL MUNDO NO SE TERMINA
Autor: Darth Klauss Demon
Fecha: 18/01/2012


Ya estamos en el 2012.
Por casi 3 años nos han metido en la cabeza que este ES el año donde TODO se termina.
Pero el mundo no se termina.
Porque no se termina lo que nunca ha empezado.
Han inventado todo esto de las profecías mayas y le han dado cobertura como si fuera el pronóstico del tiempo lo que según ellos los mayas han dictado. Han hecho profusas propagandas con forma de documentales, que se supone son serios, con programas de radio, conferencias de supuestos "expertos" que anuncian el fin con el mismo desespero como los testigos de Jehová vienen diciendo lo del apocalipsis hace más de medio siglo, y los incautos caen desesperados ante el terror del "fin del mundo".
Por otra parte, están las mas que propagadas noticias sobre desastres, películas sobre invasiones extraterrestres, las continuas, y extrañas, revoluciones pandémicas en medio oriente, justamente donde estas los principales yacimientos petrolíferos del mundo, y las caídas económicas de naciones que antes eran las más ricas del planeta. Todo parece demasiado orquestado...
Hay que tomar distancia para ver el cuadro completo.
Mucha gente se encierra en lo que las noticias dicen, en lo que la tele les dice, y lo toman como real. Recordemos lo que pasó con "la guerra de los mundos", aquel programa radial que causó histeria masiva a toda una nación que vivía pendiente de la radio: Los hechos se relataron en forma de noticiario, narrando la caída de meteoritos que posteriormente corresponderían a los contenedores de naves marcianas que derrotarían a las fuerzas norteamericanas usando una especie de "rayo de calor" y gases venenosos. La introducción del programa explicaba que se trataba de una dramatización de la obra de H. G. Wells; en el minuto 40:30 aproximadamente aparecía el segundo mensaje aclaratorio, seguido de la narración en tercera persona de Orson Welles, quince minutos después de la alarma general del país, que llegó a pensar que estaba siendo invadido.
Lo mismo pasa ahora, sabemos que las películas no son reales, pero mucha gente las toma como tal, sabemos que las noticias tergiversan los hechos por el afán de rating, pero la gente sigue pensando que todo lo que dice la tele es verdad irrefutable. Es la nueva religión, la tele y los medios son la nueva religión, y todos los que lo siguen creen realmente que dicen la verdad.
Mintieron con el calentamiento global. Nunca ha habido un calentamiento global. Por años le dieron cobertura al "calentamiento global" como una moda del terror, y muchos científicos "serios" prestaron ropa para explicar el asunto, y pasado el tiempo, ante la avalancha de pruebas que mostraban clara y científicamente que no era real tal calentamiento global, cuando muchos científicos verdaderos, que no trabajan para organizaciones falsamente naturalistas, mostraron sus estudios que no eran financiados por organizaciones que tenían que ver con las grandes multinacionales, ante la cantidad de voces disidentes, el término "Calentamiento global" fue poco a poco cambiado por "cambio climático", pero siguen enfatizando en lo negativo de esto, siguen mintiendo sobre lo destructivo que es, como si fuera peor que una guerra o una invasión por territorios petrolíferos. La verdad es que el cambio climático siempre ha sucedido, es algo constante en la vida del planeta. Es algo que sucede todos los días. Lo único que están haciendo ahora es usar los medios para enfatizar las tormentas, las sequias o los terremotos, ¿y cuál es el fin? Una Ley sobre el carbono. Pagar por emitir carbono. O sea, nosotros, los arboles, las plantas y animales, todos nosotros, deberemos pagar por respirar, y el pago seria a las multinacionales, así que adivinen quien está detrás de esto de la ley del carbono, o "Carbono-responsable", adivinen quien esta tan interesado por las "leyes animalistas" y la protección de los pandas... Exacto: las mismas multinacionales.
Lo que han dicho últimamente sobre "las profecías mayas" es mentira. La propaganda sobre el fin del mundo "según los mayas" es tan falsa como fue el fin del mundo pronosticado para el 2000 o para el año 1000. Es mentira que el mundo se acaba. Los estudios verdaderos sobre el calendario maya nunca hablan de "fin", hablan de "CAMBIO". Las tergiversaciones sobre la verdad dan publicidad y plata a quienes las andan pregonando desesperadamente como los locos que gritan en las calles con sus biblias en las manos. Son gente enferma que quiere que otros se contagien con su enfermedad, y están usando los medios para ganar plata y fama y enfermar a los incautos con su virus del terror colectivo.
La verdad es que nunca se ha hablado de "fin" en ningún calendario maya. Hablan de Cambio, y tampoco hablan de una fecha fija como es el 21 de diciembre de 2012. Hablan de etapas, de procesos, de eras de cambio. Recordemos que nuestro calendario actual no es exacto. Por algo tenemos años bisiestos para "actualizar" las fechas calendarias con las fechas estelares.
El mundo no se acaba.
Ni se acabará.
Así que dejemos de escuchar a los pregoneros del miedo, a quienes quieren cobrar por cada centímetro cúbico que respiramos, por cada pedazo de tierra que pisamos, por cada vaso de agua que tomamos.
No somos un rebaño perteneciente a las grandes firmas corporativas, no somos sus esclavos. No tenemos porque seguir tolerando que nos mientan tan descaradamente y le envenenen la cabeza a los demás incautos, hay que hacer que la gente que no se informa más que por los medios comunes como los periódicos, la tele, o la radio, dejen de estar dormida como zombis y despertarlos con la verdad de las cosas.
El mundo nunca se acabará. Lo que pasará será un cambio de ciclo, y está sucediendo hace muchos años, poco a poco, igual como se mueven las nubes en el cielo en una placida tarde de primavera.
Cambio. No final.

Comentario: Habitualmente, dedico este espacio a la poesía. Esta vez me parece válido destacar un artículo de opinión, ya que tiene un valor para provocar el pensamiento. Me parece apto para una clase de filosofia:

Me parece que la tesis central está en éstas líneas que transcribo: "Lo mismo pasa ahora, sabemos que las películas no son reales, pero mucha gente las toma como tal, sabemos que las noticias tergiversan los hechos por el afán de rating, pero la gente sigue pensando que todo lo que dice la tele es verdad irrefutable".

Ahora, este poder del control de la información es utilizado son ningún escrúpulo, para pre-formatear la conciencia e "imponer" una percepción de que por la "seguridad que sólo los expertos" pueden elaborar a partir de este caos que viene, hay que estar dispuesto a pagar lo que se sea.
Lo que está demandando y proponiendo este artículo es una nueva forma de aproximarse a la realidad, ya que la ordinaria está profundamente viciada.

Título: UN REVÓLVER
Autor: Jesús Eduardo López Ortega
Fecha: 3/01/2012

Cada año, el último día del mes de diciembre Pedro tenía un ritual. Con su viejo revólver aquel que le había regalado el abuelo en su cumpleaños número 23...
Desde hace diez años, llevaba haciendolo. Hace tres dias le atinó a la bala. Aquella que llevaba su nombre en aquel juego macabro. Aquel que le quitaría la vida. Hoy lo estan enterrando. El abuelo llora ante su ataúd. Su hermano menor ha colocado una nueva bala y ya le ha puesto su nombre.

Comentario:
Es significativa la armazón de este relato, que aparentemente es muy básica, pero instala el sentido trágico con una precisión demoledora. Habla el suceso en una lógica implacable. Todo ocurre como si fuera necesario.
En un cercano futuro, el abuelo estará condenado a volver a llorar.

Título: OJERA EN LA OREJA
Autor: : Hoz Leudnadez
Fecha: 16/01/02


OJERA EN LA OREJA.-

Orejas;
cual madrigueras incapacitadas
para la resonancia y el eco de mis ojeras
que en vela rezaban hasta el murmullo
para que volviera
y poder adornarla nuevamente
con mi lengua colgándole como un solo pendiente
ansiando ser dos mártires clavados al mástil de su equilibrio brío.

Sus orejas;
sinónimos de dos síncopes cíclopes
con un solo orificio en ambos lados
como ojos que monstruosos miran más allá del verbo pronunciado,
vahídos, desmayos, en mayo y en todos los meses,
mareos con mareas de cerilla
vértigos con vestigios lapidados en altas lágrimas de ira
sí, desfallecimientos, vapores, desvanecimientos por celos
y clamores torpes por momentos de errores odres.

Tus orejas;
qué sería de mi palabra sin semejante público
donde metería el júbilo de lamerlas
y volverlas masetas eyaculándoles las letras
que emulando cadenas, florezcan para que ahora sí
aunque el grito lo ponga por escrito y aunque sorda te vuelvas
ahora sí vengas y me salves, para que ahora sí; ni en silencio me duelas.

Comentario:

Esta ojera que duele en la oreja me insinúa un viaje por las palabras en que el componente acústico es realmente significativo, Al avanzar en los versos uno percibe una rima interna casi en cada línea del poema.
El poema transmite un sentimiento de malestar hacia las orejas y de ahí lo hace sentir en la sonoridad del poema. Me parece muy interesante.

Nótese la reiteración infra línea: "ojos / monstruosos" / "mareos" / "Mareas" / "vértigos" / "vestigios". etc,

La estrofa conclusiva es una propuesta a la oreja del "tú", a esa oyente-erótica, con la que el hablante quiere ser escuchado a toda costa, digo esto, porque la expresión "aunque sorda te vuelvas" y [... ahora sí... ] ni en silencio me duelas. Es decir, la voz interna grita, una palabra erupción, la oreja está ahí ... y por escuchar ... arriesga a perderse para sí misma.

Título: La ventisca
Autor: Silvia Grimaldo Velez
Fecha: 20/08/11

LA VENTISCA

La noche se abre como una flor del mal inmensa
y prodigiosa, en la hora en que todos los recuerdos
se tornan alambres de espino; es cuando los dulces amores
sueñan en espiral y el vértigo marca las rutas
de quienes velan ansiosos la llegada de las voces insomnes,
de las sombras que trae la ventisca.


Comentario:

Un texto muy breve, me gusta por la condensación de expectativas del temor que infunde. Todo está dispuesto y como concatenado para una noche ... de terror.

Título: EL SUEÑO DE LA RANA
Autor: Felix Antonio Esteves Fuenmayor
Fecha: 27/09/2010

EL SUEÑO DE LA RANA

Lungos días de no sentirte
y el verano se eterniza
la sed se hace infinita.

Eres raro espejismo a la luz perpetua del día
eres sueño húmedo en la sombra de la noche fría.

Aún así con paciencia de Buda espero
el regreso de tu impregnación... de tu amoroso rocío.
Inmutable
sin tu aire
yo no vivo y no respiro
y como rana dormida
yaciendo en el subsuelo de tu aridez
sueño
fantaseo
codicio
con tu lluvia que ha de caer.

Te espero,
así de persistente
como ramas secas que imploran al cielo
en silencio e inalterable
como la triste rana en un desierto
porque como ella en mi sueño... para poder vivir
yo tengo que creer.

Comentario:
Es interesante y audaz personificar en la rana un anhelo tan profundo de afecto y espera. Y plantearlo desde elementos y paisajes naturales y hacerlo con belleza. El poema transporta a ese mundo mágico de los cuentos:
"Aún así con paciencia de Buda espero / el regreso de tu impregnación ... de tu amoroso rocío / Inmutable ..."
Esta triste rana mira al cielo, pero sus ojos llenos de fe la sostienen y nos contagia.

Título: ESE PERFUME MISTICO QUE DESTILA LA CONGOJA
Autor: Doris Melo
Fecha: 19/01/12

ESE PERFUME MISTICO QUE DESTILA LA CONGOJA

Emplumada de grises vuela la tarde,
en este limbo,
entre sábanas con blancura de azucenas,
que laten en el todavía
arrancándole el hastío a la mirada.

Mientras la noche espera como pájaro en silencio
deshojando la envoltura del sueño,
entre yerbas perfumadas
en la carcajada del delirio.

Mástil sin velas al viento,
en los borrosos contornos de un ayer
desafían la incoherencia del sentido
braman sacuden, zumban los ecos
cuando las horas sin atisbos se decapitan
entre harapos nocturnos, hacia el abismo,
ese espejo que a veces se equivoca
y roza la nostalgia.

Cuando se ahogan los sueños,
en las empalizadas del destierro,
y las cortinas de esperanza se desvanecen
flotan entonces, dormidas las algas
en el peso bruto de la nada
con el pensamiento desandado
Y ese perfume místico que destila la congoja.

Comentario:

Un poema de honda nostalgia, rico en sensaciones y juegos de luz y sombra. Al final parece todo aniquilado por el peso bruto de la nada, pero surge un "perfume Místico" como un desenlace que apela a la trascendencia. Asocio la congoja al "dolor" y su perfume al sentido, algo que lo acompaña y unifica.

"Mástil sin velas al viento,
en los borrosos contornos de un ayer
desafían la incoherencia del sentido ..."

Título: CARANNDOR
Autor: Fairy
Fecha: 6/10/2011

CARANNDOR

Que más quisiera yo que abrazarte
secar una a una tus lágrimas
acariciar tu rostro de amargura
sostener tu mano, traspasándote mi fuerza.

Tu golondrina se ha marchado
su ausencia ha de estar matando tus días
ahora solo quedarán los recuerdos,
aferrarás en ellos, los tesoros de tu vida.

Estoy a tu lado, en tus propias huellas,
tu tristeza me llega con el viento de tu molino,
las tierras se ven áridas rodeadas de espinos
con el pasar del tiempo, nacerán bellas amapolas.

El río llenará tu espíritu de bellas melodías,
será el bello canto de tu golondrina
bailarán una vez más para ti las luciérnagas
viajando a tu encuentro, trayendo su sonrisa.

...Mi querido amigo fuerza...


Comentario:

"Estoy a tu lado, en tus propias huellas".
Es un sentido poema en que vibra en todas sus palabras un profundo sentimiento de amistad y acompañamiento en el dolor. La hablante parece recorrer, de la mano del amigo, las mismas metáforas que de un agreste paisaje en que la figura de "la golondrina" que ha emprendido el vuelo ocupa la figura central por su resonancia anímica.

Título: HABRÁ
Autor: Maval
Fecha: 22/09/2011

HABRÁ

Habrá nuevo aire soplando por mi ventana
habrá nuevo sol brillando en el pajonal
habrán nuevas flores reventando en su corola
pero ese amor de sol maduro ya no estará...

Habrán cantos de gaviotas al alba
habrán delfines danzando en el mar
habrá bosque embriagado de ciruelillos
pero tu amor de ulmo florido ya no habrá...

Habrán pétalos regados por el camino
habrán zumbidos de abejorros por el cañadal
habrán flautas despertando a medianoche
pero tu voz de zafiro pulido ya no estará...

Habrán pajarillos trinando a mi ventana
habrán racimos de estrellas brillando en la inmensidad
habrán cientos de palabras escritas diciendo : "no me olvides"
pero tu amor ya nunca, nunca volverá...

Comentario:
Es un poema de tipo anafórico y de contrastación. Me atrae la estructura que soporta una buena profusión de metáforas del amor con la pérdida irreparable del amado. El remate profundiza este sentimiento de pérdida. Es una canción de duelo, está impregnada del dolor de quien ama y requiere procesar el cambio de escenario ante la pérdida del ser querido.

Título: ESTA ES MI POESÍA
Autor: Wart In
Fecha: 11/09/2011

Esta es mi poesía
abierta, caliente
ultravioleta, malsana.

Esta es mi poesía
parida, sin vientre
abrumada por el alba.

Quien venga
a reclamarte
que lo haga de prisa
y sin tanto alarde.

Se rompen los espejos
en otras voces,
nos cobra el tiempo
la multiplicidad...

Esta es mi poesía
sin pose ni novedad,
de los leprosos amiga.

Esta es mi poesía
nerviosa, de una música fría,
con goce de espantapájaros.

No la busques en la cama
simplemente déjala
reposar en la nevera
mañana beberemos de sus letras.

Pero si insistes en reclamarla
no le temas a su abismo primitivo,
respeta el silencio con el que juega
como quiere y cuando le da la gana.

Esta es mi poesía
mística, de huracanes
en el ojo de la tormenta.

Esta es mi poesía
caótica, sucia
y desprolija de verdades.

Al paso (gracias Crupier)
como siempre entre nubes
y sombreros maltrechos
buscadora entre sueños.

Cazadora de versos
salada por demás;
hermana de Rimbaud,
prima de Artaud...

Esta es mi poesía
sagrada, profana
de virgencitas oscuras.

Esta es mi poesía,
la que llevo en los bolsillos,
la que suelo compartir.


Comentario:
Es un "poema-manifiesto" que implica una actitud poética; un intento por definir y marcar un estilo de expresión. Alcanzo a percibir una estética de cotidiano en el rostro de lo "complicado","lo que molesta", y a veces se lo oculta. Sus metáforas juegan con el "espantapájaros" "las virgencitas oscuras" "la ruptura de la voz en los espejos". Destaco esta última metáfora por el poder de reflejar lo que percibí del desenfadado hablante, que se siente "a sus anchas" en el abismo primitivo de este escenario lírico.

Título: VERSOS DE UN LOCO AMOR
Autor: María Ester Rinaldi
Fecha: 27/09/2011

VERSOS DE UN LOCO AMOR

Qué es, qué significa este fuego desmedido
que me desestabiliza, me nubla la razón
me abre en pequeñas partículas de goce
corre adentro mio como río desbocado
y se detiene en mi sexo, vértice tibio
umbral donde vierte sus azules aguas
Su génesis… Caudal de locas fugas
hacia el estadío abierto de la embriaguez.

Este suspiro no sabe de límites
no conoce la fría máscara de la cordura

Qué es, cómo definir este vuelo inquieto
que sale de mí, que devora pájaros
para tener alas, que roba palabras
para ser más sabio, como detenerlo
si deja mi cuerpo desnudo y dispuesto
mis pechos en flor … mis brazos abiertos.
Si es amor, no muero, me colma de vida
de voces, de cielos…
Si no es, qué hago con el grito y mis sueños.

De mis dedos brotan pétalos de versos.
Embriagada y loca, respiro amapolas
y siento mis pies como ciervos
ligeros y puros… flotar en el viento.

Comentario:
Un poema embriagador y sensual. Con una fuerza telúrica imponente, la hablante desnuda la vivencia de estar afectada por la intensa pulsión de la sexualidad. Advierte que "Este suspiro no sabe de límites / no conoce la fría máscara de la cordura". El contrapunto, dentro del mismo texto, lo hace aún más atractivo, ya que también tiene una sugerente estructura argumentativa, empleando la disyunción y además estableciendo consecuencias.

"Si es amor, no muero (...) Sino es, qué hago con el grito y mis sueños..."
Formidable en el uso de las metáforas. Excelente poema. Felicitaciones, María Ester.

Título: UNA HERMOSURA QUE ASUSTA
Autor: Malbrouck
Fecha:

UNA HERMOSURA QUE ASUSTA

Mi padre sufría de elefantiasis. No podía cogerme en brazos cuando yo era un niño porque siempre echaba a llorar y le golpeaba su pecho con mis pies. Rápidamente me dejaba en el suelo y se escondía en su cuarto. Así lograba que se me pasara el terror. Padeció un dolor horrible en su columna vertebral deformada. Más adelante aprendí a contener mi repulsión: Pasaba la palma de mi mano sobre su espalda para aliviarle el dolor. Acariciaba su deformidad mientras veía como lloraba en silencio. Incluso le decía que no se cubriera la cara con su capucha blanca. Pero deseaba que no me hiciera caso. El siempre vivió amargado porque mamá y yo sentíamos vergüenza de que estuviera en casa, junto a nosotros. Supongo que con nuestras miradas le hubiera bastado para ser un poco feliz: Fuimos una familia rota por no saber ver, no querer entregar miradas. Murió cuando yo aún no había cumplido los veinte años. Para enterrarlo tuvieron que fabricar una caja especial pues su cabeza era extremadamente deforme. Se había despedido de nosotros ofreciéndonos sus manos.
En el entierro el sacerdote dijo unas bonitas palabras sobre él y su bondad. Las palabras que nunca nadie le dijo cuando arrastraba su corpachón por las calles. Mamá ahora siente un vacío. Yo tengo una herida, que en realidad es una llaga. Porque nunca sanará. Mi padre padecía elefantiasis y aún ahora me avergüenzo de ello. Amo a los monstruos, pero me horroriza el pensar que mi padre era uno de ellos, uno de los suyos.


Comentario:
Un tremendo relato por lo que dice. Muy bien ensamblado, con un amplio registro de vivencias, en que la llama la atención la figura del Padre, descrita como monstruo. El texto me parece muy interesante, en este respecto, para un análisis. Hay un abanico de actitudes expresadas y las consecuencias de estas en el espacio familiar.