Sentado  en  un  banco   de   mármol,   el   hombre  de  traje  fino  fumo  un  cigarrillo.  El  gusto  a  tabaco  quemado  le  trajo  el   recuerdo  a   labios  carmesí  que  jamás  volverá  a  besar.  La  nube  de  humo   se  convirtió  en  un  suave  rostro  de  mujer.  Cerca  de  él,  dos  inertes  ojos  lo  observaban,  sin  prestarles  atención  el  hombre  dio  un  pitido  al  cigarrillo.  La  mujer  tardo   tres  minutos  en  morir  degollada.  La  sangre  empapo  las  suelas  de  sus  zapatos  en  dos  minutos.  El   cigarrillo  tan  solo  duro  un  minuto.  La  ultima  gota  de  sangre  tardo  en  recorrer   el   filo  del   cuchillo  una  eternidad.
 
  Fin.
 
  Autor: Nicolás  Vilaró-Tronfi