Es extraño verte
tu que eras la promesa de los cuentos,
la raíz de todo ese bosque poético,
el lienzo perfecto de los colores perdidos,
el mejor destinatario para las cartas del olvido.

Pareciera que todo el arte estaba escondido en ti,
aguardando dormido y jugando desde tu cuello hasta el piso,
desbordándose desde tu pecho al infinito
tan sublime,
tan pasivo.

Es extraño verte
después de tanto escucharte, leerte, pensarte
después de tanto imaginarte detrás de cada trazo,
de cada trozo
de cada nota
de cada esbozo.

Es extraño verte
ahora y así
y darme cuenta de que por fin
acabaron contigo.

Si me invade la emoción
es por lo que antes eras y lo que antes significabas,
por que te juro que estas letras
no se inspiraron en ti,
ni en tu belleza.

Solo fue esta extraña circunstancia
que me dio pena no escribir nada.