En un acto de ocio, yo consentir me dejo, por aquel lindo viejo, que se dice mi abuelo.
Tú haces que yo vea mi cara de bobo, de sonso, ante todos esos trucos que aquel viejo hace con tanta facilidad. Mira sus manos, arrugadas, esos dedos con pequeñas lunitas en cada uña: cuentos mejores que los televisados, brujos, chaneques. Amor.
Te diría que no me vieras, pero si no lo hicieras, no me vería yo en semejante trance.  Trace, género, musical, obra de teatro caracterizada por basas sus diálogos en melodías, armónicas, como el hecho de estar oyendo una radio vieja junto al homónimo masculino.
Sigues viéndome, desnudo, y no te sonrojas, sin ti no sabría que cuando me enamoro soy feo y cuando se enamoran de mi soy un galán. Sigues viéndola desnuda y no me platicas… lo olvidas, vaya instrumento, tan leal e imparcial… Tan inútil.
Tan seductor como una mujer, ante tu presencia no puedo evitar mostrarte mi rostro con o sin pelo, mi sonrisa falsa y luego real por aquella anterior. Me provocas locura, te veo en cada auto, en cada casa por la que paso, tanto te veo, que volteo y creo, que me veré, y no es, más que un débil recuerdo de tu presencia.
Y sigues, presente en mi vida, mientras me veo en ti abrazando a quien tiene noventa años menos que yo. Tenía celos porque tú viste todo lo que yo no pude ver, pero ver no se compara con vivir; no podrás contarles a mis nietos tus cuentos, ni a mi esposa los secretos que guardo bajo el colchón, junto a esos monstruos jubilados.
Nuestra existencia casi desaparece con todos esos golpes que la vida nos dio. A lo tuyo le dicen cuarteaduras, a lo mío, arrugas. Y el doctor por no verme, te ve, me ve, dándote más esperanzas de vida. Pero te irás conmigo.
Estoy de pie,
y mi corazón no funciona:
mi reloj se detuvo,
como piedra me detengo en ti.
Pero estás viejo,
volamos en descenso.
Ya en el suelo…
Me veo al verte…
Hecho pedazos.
Los dos muertos.
Yo…
Sonriendo.