Bajo los chopos del campo abierto
un margen invisible de mil palabras
surcan el viento de los sueños.
Entre el cuerpo de la imagen deseada
las alondras extienden sus momentos
que, cuajados en el borde de la ribera, 
surcan recorriendo todo el pensamiento.
Más allá de las luces de la aldea
un destino de niño hecho persona
y una anáfora viviente cual crepúsculo
perviven en el centro del tronco y de la calma.
 
Descansa, cual oráculo silente,
el agua blanca de la fuente
que va hablando... hablando...
en esta sucesión de olvido y de preguntas.
Quizás las respuestas estén ya tan gastadas
que, cansadas de ir por los caminos,
han encontrado un hueco en la memoria
y allí, ya olvidadas de las gentes,
se quedan jugando con las horas del mundo.
 
Rebeldes los años cargados de vacío,
distraído el tiempo con los besos deseados,
el viento se hace potente caracola
con ecos que despiertan luces que resbalan
y quedan envueltas en el divino espacio
donde un ser humano es un ser persona. 
 
Olvidar un olvido, soñar un sueño,
querer cultivar un campo de poemas,
es lo que todos deberían cual deseo
y, lejos de cualquier oprobio y de la muerte,
lanzar la mano para alcanzar el principio
de todo lo que se llama fantástica existencia.