Bebiendo en la esquina del olvido,
viento de la nada en medio de la sombra, 
el borracho se inclina sobre el hombro
de una quimera fundida en su memoria. 

Desde hace mucho tiempo desvanece
su vida en el vacío de su mente
y es simiente del insomnio
perdido en la orilla de la la vida. 

La botella gira en el torbellino
de su infausto abismo sin materia
e, ingrávido cual suspiro de la muerte, 
se derrumba...
cae inerte...
y pierde en el juego de su apuesta
oculto en la umbría inexistencia. 

Al adiós responde con silencio
y se queda sin nada... 
sin nada con qué contar...
salvo un acabado desconcierto 
que es su propia decadencia. 

Donde quiera que esté su alma
es un rincón de desdicha desflorada.
La nada.