Enjuta la frente, preso
del terruño y del olvido,
vela la noche sus dolores.
La vida es para su alma
el abandono total
y la perenne nostalgia del pasado
desfila por su mente, acceso
de fiebre con sueño en sus pesares.
 
Al otro lado del abuelo,
como desfile de desierto en su destino,
lo escrito en las hojas del otoño
es el paso lento de las horas.
 
Él, vida entera desde dentro,
se baña de memoria y, quieta,
la noche estrellada en el cielo
se inquieta sobre su razón.
Sólo es corazón.
 
Toca la vida ya sus sienes 
plateadas como el río silencioso. 
La vida solo es ya un cansancio
dentro del cuerpo campesino.
Destino de espesura oscura,
va buscando con sus ojos
la luz celeste del recuerdo.
 
Y allí, sentado junto a la parra,
amante resignado de vigilias,
la sigue a ella soñando lentamente
junto a la tristeza triste.
 
Hace ya tiempo que la está esperando
para terminar juntos su sombra oscura
con el final de toda su esperanza.
Y mantiene la vida entre sus dedos
acariciando esa fotografía ya ajada
donde su sonrisa quedó eternizada.
 
(Homenaje a Miguel de Unamuno)