Vagamente niño. No sé qué extraña condición es el principio de todos los sentimientos. Un recordar caminando por el viaje de la existencia. Escribir preocupado por el beso infantil, por el deseo de vivir rodeado de rosas blancas y esponjarios en la memoria de las esencias. Ser una persona con la emoción de los caminantes. Ser un poeta que vive para contar más vida de lo que se lee. Saber ser. Saber estar. Saber escuchar la rebeldía hasta gritarla con un soneto: "Tengo las manos libres y el compromiso / de ser poeta en el origen / cuando la vida es tan virgen / como el propio afán de lo preciso. / Ser poeta y soñador de lo sumiso / para dar el cante a los que rigen / y ser foco de luz de quienes exigen / lo total, lo entero, lo indiviso. / Ser lugar sin previo aviso / con todo lo que es el impreciso / pasar ligero de los que corrigen / y ser siempre el insumiso / poeta que arranca de lo indeciso / y se hace libre de quienes dirigen ". Vivir como quien vive una aventura en el proceloso afán de lo narrado y ser quien escribe grabando lo infinito en ese tener las manos liberadas para poder elevar su condición humana hacia la bondad de los naranjos horizontes. Sencillez. Ser compañía de idiomas liberados y una sola causa crucial al trasluz de las palabras escritas con la grandeza de ser igual de pequeño que una sílaba asida a ese coger la idea y conseguir trasladarla a otros mundos mientras la sombra de este haber nacido para ser hombre entero y verdadero te hace ser escritor en cualquier sino de lo nuevo en cada momento de la Eternidad.