Esa sensación de escuchar la lluvia
de palabras opuestas sin sentido; 
ese estar algo así como perdido
entre morenas, pelirrojas y rubias. 
Eso de entablar batallas convertido
en héroe que siempre marcha
bajo el frío invierno de la escarcha
y nunca jamás ser un vencido.

Esto de ser poeta que despacha
versos de corazón herido
que luego Dios ha revertido
para hacerlos historia que no mancha. 
Esa limpieza noble y sin tacha
de ser siempre verso bebido
de agua, de café, de comprometido
sentir profundo que se marcha. 

Y este afán de buscar el nido
del oficio de cantar sin ningún reparo.
¿Me paro? No. No me paro 
y busco superar algún olvido.