Toda la noche muere ese pasado
donde han pintado sus signos nocturnos
las gaviotas junto al mar.
De sol a sol y de piedra en piedra
el escultor de la vida
con soledades fabrica liturgias;
pero no hay mejor ventana abierta 
que este cielo azul como de pueblo 
donde nunca acaba la caída
de la tarde inundando
a los seres del segundo.
 
El grito se ha hecho profundo
en la sombra del destino
pero el sol es tan exacto
que lee en tus propios labios
ese sentir de compañía
en los lugares limpios.
 
Suaves como la precisión
del péndulo de las edades
pasamos de mito en mito
para ser solamente humanos
que defienden su valor en ese espejo
donde miramos la luz
bañándonos, siempre y para siempre,
en las luces del éter.
 
Un vuelo de golondrina
juega a esconderse en el tiempo
donde los rayos del mediodía
nos despiden con las veletas  
reflejadas en sus silencios.
 
Allá, en las otras tierras
de las venerables leyendas,
otro tiempo, otro mundo,
otro nuevo sentido humano
baña el infinito
de los siglos por vivir.
Y en la esencia de la noche
duerme tu página en blanco,
vida de la niebla espesa,
cuando yo te describo existencia.