Green
 
¡Llevo exactamente 27 días sin poder respirar! ¡Me asfixio! ¡Mis pulmones están a punto de estallar! Tumbado en la camilla de la habitación del Hospital, dos enfermeras y un doctor me están continuamente revisando el organismo. Me está fallando la vida. Me están matando los que no tienen conciencia alguna de que la atmósfera terrestre está a punto de entrar en una oclusión total. ¡Si no tomamos conciencia todos nos vamos al carajo! El doctor intenta calmarme los dolores musculares y me están entubando hasta la laringe.
 
- ¿Cuándo vamos a tomar conciencia?
 
El doctor y las dos enfermeras siempre llevan mascarillas para poder respirar sin dificultad. El doctor me mira a los ojos...
 
- Lo siento. ¿Qué es la conciencia?
 
Mi voz suena a algo gutural salido de lo profundo de mis entrañas.
 
- ¿Y usted, siendo doctor, no me puede explicar lo que es la conciencia?
- Hace ya muchas décadas que perdí la definición de conciencia. Quizás desde la firma del Tratado de Kyoto que ninguna gran potencia mundial, a pesar de que lo firmaron, desea llevarlo a la práctica. Vale más el negocio que la vida.
 
Un negocio que está matando a millones de seres vivos, animales, vegetales y humanos que van cayendo ante la inmisericordia de los poderes fácticos. ¿Quién pone conciencia en todo esto? Produzco mi propio monólogo como señal de auxilio cuando toda la Naturaleza está a punto de sucumbir.
 
Quien habla ha conocido la confidencia de la muerte, que su voz delata una angustia oculta, que sus ojos han sentido esa penumbra bullente próxima a lo inorgánico. Y bajo una mirada así la vida no sólo resulta precaria, sino irreal; nuestra presencia, aleatoria; evanescentes las relaciones con los otros; pero en la trama que tejen fragilidad y muerte, lo cotidiano y el rastro de quienes no están, asoma otra línea de fuerza: la necesidad de recuperar paulatinamente la naturalidad de sentirse vivo y dar cuenta al mundo.

Cualquier tiempo pasado pudo ser mejor... quizás... no lo sé... tal vez para algunos sí y para otros no... pero lo que es seguro es de que ya no estamos en él. Volver... volver a vivir siempre el presente que se acumula en el pasado significa estar... y regresar alguna que otra vez al pasado no significa (o no tiene por qué significar) una huida del presente, un no querer seguir viviendo. Volver a veces al pasado significa reforzarse anímicamente para vivir el presente. 

Al igual que algunos cuadros cuelgan de las paredes de los museos como ventanas del pasado abiertas como movimientos de "hoy", no hay historia humana más grande que acompasar la vida presente con la experiencia del pasado vivido y siempre vívido en nuestro interior. 

El rastro que dejemos nosotros será un trazo evanescente y sensitivo que no debe volatizarse en el olvido sino evocarse como ensoñación cara al mañana. Debe ese tiempo pasado tener firme fortaleza constructora de un mundo que aprende a saber fluir día tras día por los caminos. Es necesario sentir la sensación del pasado para sentirnos humanos reflexivos y transmitir conexiones con las próximas generaciones venideras. Califiquemos pues a cualquier tiempo pasado como tiempo "terapéutico" que nos sirve en el presente para tomar acciones necesarias para caminar hacia el futuro. 

Hablo de esa casa universal donde los seres humanos habitamos en una especie de colmena acústica donde se escucha el bullir de los corazones. Una especie de ventana de cristal por donde miramos al río pasar, lentamente, y lentamente vamos dejando colgadas de las horas esos minutos de presencia que a veces somos nosotros mismos mirándonos en el cristal y a veces son los demás mirándonos a nosotros mismos desde el exterior. No es tan importante que nos vean. Lo importante es que estemos tan dentro de nosotros que seamos verdaderos. La verdad no reside nunca en ese cristal donde a veces nos vemos a nosotros mismos y a veces nos miran los demás. Los demás nos miran, sí, ¿pero nos ven cómo somos en realidad?. No. No nos ven cómo somos en realidad porque estamos comenzando a morir por decenas, por centenas, por miles a causa de los desastres naturales que nos pillan indefensos. 

A nosotros, que Gracias a Dios estamos vivos, no nos importa la muerte. Vuelve siempre el silencio más allá del cristal que me separa de todos ellos que, desesperados, luchan por entender qué hay dentro de mi corazón ¿Si supieran que dentro de mi corazón solo hay alma?. 

Observados desde el exterior del río a ellos les parecemos sólo niños y niñas jugando al escondite... pero aquí no hay nada que esconder; porque sólo somos así nada más. Hombres y mujeres florecidos en el vértice donde se juntan los dos ríos de nuestra existencia: La Hora engarzada en el reloj de la conciencia y el Minuto saltándose las barreras de la naturaleza. Minuto tras minuto siguen cayendo, muertos para siempre, decenas, centenas y hasta millares de seres vivos en forma de animales, de vegetales y hasta de humanos que ya no son ni animales, ni vegetales, ni seres humanos porque están muriendo. Conciencia... ¿para qué te quiero yo conciencia si no es para sentirte aún más adentro que nunca?. Hubo un amigo que me dijo: ¡Estoy cansado de vivir así! !Tenemos que salir de esta cloaca!  

Con las calaveras calvas de quienes están muriendo porque ya no pueden respirar podemos jugar a saber lo que son los infiernos del invierno y los infiernos del verano. Los seres vivos se congelan. Los seres vivos se calcinan. ¡Está dejando de existir ese término medio llamado vida! No soy religioso ni me preoupa el no serlo, pero respeto profundamente y por igual tanto a quien cree en Dios como a quien se declara ateo. Tengo amigos en ambas partes. No sé tampoco si Jesús de Nazaret fue o es Hijo de Dios, pero respeto hondamente a este persoanje histórico porque, si es verdad lo que dicen de él los que creen que es Dios (yo no tengo ningún complejo en emplear esta palabra) él fue capaz de meter la mano en la basura y cantar a ese miligramo de esperanza que aún queda en esta Tierra. Por eso he tirado a la basura el libro del Gran Mago Saramago.  

Vanidad de vanidades es la fama y vanidad de vanidades es el ansia con que muchos viven hoy con ansias por construir y con ansias por destruir lo construido. Ansias de lujo caiga quien caiga en el camino. Ansias de vivir sin dejar vivir a los demás que vamos muriendo lentamente porque el atentado a la Naturaleza está ya comenzando a ser irreversible. ¿Confianza en la humanidad? Yo sólo soy uno más de los millones de hombres que existen en el mundo y me considero feliz por el hecho de ser un anónimo ciudadano que toma café y juega al mus con sus amigos. No voy absolutamente de nada por la vida porque da la casualidad de que ya llegué adonde quería y soñaba ir y ahora sólo estoy ya de vuelta. Cuando toco la guitarra no me importa cómo suenan las notas ni cómo suena mi voz. Sólo me importa cantar. Y cuando escribo no me importa en absoluto cómo escribo. Sólo me importa escribir. Y como tengo que morir al igual que todos, sólo deseo hacerlo anónimamente,  junto a los seres queridos y con mi pantalón de pana puesto. ¡Pero no puedo aceptar ni acepto esta forma tan inmisericorde de morir asfixiado y sin poder respirar! 

Tachen las palabras de los políticos con el epíteto que quiera cada uno y cada una de nosotros los que todavía somos supervivientes. Tachen sus letras, letrillas, letrazas, letrajos o cualquier otra bobada similar. No me importa en absoluto. Es la libertad de cada ser humano y la respeto profundamente. Jamás discutiré por esos motivos. Que canten como quieran los cantantes burgueses, que canten como quieran los cantautores populares, que canten como quieran los que no se consideren ni cantantes ni cantautores. Cante y baile cada uno como quiera y como desee. Yo ya he conocido tantas ventanas con tantos climas fríos, calientes, tibios o templados, que sólo me queda por decir lo que dejó escrito Miguel de Unamuno: "¡Veréis lucir tras la tormenta oscura un rayo de luz y de ventura!". 

Y ahora me voy a levantar una vez terminada la visita al Hospital para que sigan midiendo, sin compasión, cómo se descompone mi cuerpo. Me voy a jugar con los del barrio un partidito de fútbol que nada tiene que ver con el Mundial. Después volveré a escribir como le de la gana a mi sano corazón y que escriban como quieran los de la Kultura, los de la Contrakultura, los de la Subkultura y los de cualquier Eskultura viviente. 

Puede que esté equivocado o que me hayan engañado (todos tenemos derecho a esto de equivocarnos o ser engañados alguna vez en la vida) pero observando las estrellas he podido interpretar que la única verdad de esta vida, muchas veces, es la poesía o que si la verdad es una completa mentira en ese caso la poesía es la mentira más piadosa que existe. Por supuesto que cada uno es libre de interpretar la poesía como le salga de las narices (para eso está la libertad). Yo alzo mi vaso de vino para brindar por los pantalones de pana y las alpargatas blancas de quienes escribieron poesía mientras usaban la paleta y el cordel para construir un mundo mejor para sus hijos. ¡Pero esto que han producido los políticos con intereses propios a costa de la salud de la humanidad entera no es el mundo que escriben y describen los poetas!


Ya lo ven. Sólo existo ya para compartir espejos a través de la pantalla de la computadora para que los doctores puedan ver que es real que estoy y parezco ser eterno. Pero mi voz se ha hecho solamente una transparencia de esas como las que usan los niños y las niñas para dibujar esquemas, signos, rayas, puntos... enigmas de un ser humano que crece por dentro en la conciencia de cada uno de ellos mientras vamos siempre regresando al lugar donde se crió esa conciencia. La mía está entre las arboledas halladas (pero ya perdidas por culpa del fuego arrasador) de una infancia jugando a ser peregrino de los sueños. 

Autónomo de mis sueños... siempre autónomo de mis propios sueños prometo que esta noche volveré a subirme a las estrellas para traerle a tus ojos las luces multicolores del arco sideral y con ello poder besar tu boca observando toda la esfera terrestre en tu mirada. Esta noche me subo a las estrellas para invitarte a jugar al carrusel con los astros y construir metáforas celestes con tu bello rostro. Esta noche me subo a las estrellas para edificar un castillo de cristal con la escarcha de la madrugada y verte así toda entera y desnuda de negaciones afirmándote como reina de mis mágicos mundos y mis sensuales fantasías. Esta noche me subo a las estrellas para amarte más cerca de Dios. 

Lo dulce y lo reposado de este estar infinitamente vivo, Gracias a Dios, es poder tener conciencia (¿para qué te quiero conciencia si no es para sentirte cada vez más dentro de mí y decir a los políticos que están matando, con sus egoístas intereses, a decenas, centenas y millares de seres vivos cada día?) y poder dormir entre las rumososas aguas de esos lejanos ríos de mi infancia donde jugaba, y prometo volver a jugar, con barcas de papel... porque si no tenemos Fantasía la verdad de la vida se nos convierte en una agonía diaria. No. No he de ser yo quien perviva en medio de la melancolía, que ya los olvidos me son tan lejanos que cuando vuelvo a ellos es sólo para encontrar la Verdad y seguir continuando en el Camino. 

Todas las alas de los sencillos pájaros de la ciudad; esos gorriones que tanto he podido sembrar con mis palabras, se me juntan en un sólo punto concéntrico que eres tú, conciencia.¿Para qué te quiero si no es para sentirte cada vez más adentro aún, cada vez más profunda aún, cada vez más eterna aún? Y Tú me miras y te quedas pensando si será verdad que hemos vuelto a renacer en el alba de la madrugada. Sí. No lo dudes más. El alba nos ha vuelto a hacer renacer una vez más. Por eso todos nosotros estamos vivos aunque no sea gracias a los políticos sino gracias a ese Dios en quien estoy empezando a creer porque sólo Él podrá devolverme el aliento vital que necesito. El alimento esencial para descubrir que esto es la Verdad consiste en sólo mirarte al espejo apartando definitivamente el cristal y vernos así, tan desnudos como es el alma, para poder sentir que es cierto el mensaje de las estrellas. La luna... La luna me acompaña...
 
Desde aquí escribo… desde donde el sueño se convierte en promesa que llega de la conciencia de saber que el alma de la Naturaleza se hace infinita entre las sombras. Queriendo buscar más allá de la utopía es lógico que la persona traicione a su propio tiempo real y se envuelva en la madeja laberíntica para desembocar en la ficción heredada de participaciones anteriores. Y que bajo los poderes de todos los sentidos, en cada momento de plenitud de nuestra esperanza, hay una descarga larga de posiciones vitales para los humanos. Hacia dónde va el sentir solo es meditación a nuestro alcance… tal vez siempre un ensanchamiento de nuestro sueño.
 
 
Sueño con las praderas verdes y recuerdo aquello de "Qué verde era mi valle". Sueños con las aguas limpias y recuerdo aquello de "Río Bravo". Sueño con la atmósfera renovada y recuerdo aquello de "La vida es bella". Pero todo eso será realidad si es que los políticos toman de una vez conciencia y nos dejan vivir. Depende de un hilo mi existencia pero mientras ese hilo me siga uniendo a Dios no tengo miedo a la Eternidad. Mientras tanto miro por el cristal de la ventana y veo el esmog amenazando a los gorriones que son, siempre, los primeros en caer porque son los más sencillos y, por eso mismo, los más humildes. ¿Hasta dánde alcanza el egoísmo de los intereses creados? ¿Puede ser verdad que la humanidad entera desaparezca en medio de todo este mundo de gases indetenidos? Está terminando mi revisión semanal. El doctor apunta datos estadísticos y me responde.
 
- La conciencia es esa inexistencia que ha tomado el poder.
 
Y yo, inexistente para todos los políticos, me levanto de la camilla del Hospital y me quito la mascarilla para salir a la calle y vivir o morir con el último hálito de mi cada vez más pequeña respiración. Pasear encendiendo un inofensivo cigarrillo y vivir o morir pero de pie.