¿Y si es el seno de una madre
al que socavan lentamente,ella dormida, 
le secan el nutrimento,cierto,que nos da la vida?
cuando se coman palmo a palmo sus mejillas.
¿En donde llorara la noche?
¿Si es el vientre de una luna mal herida,
el que horadan hasta saciar al que no muere,
al que no sangra, al que no olvida?
 
¡Escuchen a lo lejos el eco de un sollozo,
escondido en su guarida; 
muerto de miedo,muerto de vida!
 ¿Es que no les tiembla el alma ante su falda,
de moza  coqueta y consentida?
¡Abrazada al riachuelo,merodeando las entraña
de su mas profunda herida!
¡Fecundada,mil veces, de verde y de arboles parida
¿Es que acaso están ciegos de mañanas,
es que sopla enferma su sonrisa?
 
¡Me sudan las ramas de sus manos;
Y las hojas,de sus ojos,se marchitan!
¿acaso es imposible tanto encanto,
cuando es  posible tal codicia?
¡llora conmigo hombre de cielo;
muere con ella hombre de campo!
¡Que si la loma expira,yo sospecho
que,el valle de tu espalda se suicida!
¿Donde pastara la lluvia que nos nutre?
¿Donde crecerá el futuro que nos mira?
¡Si no hay vientre,si no hay seno ni mejillas!
 
Marino santana
marzo 1 2014