Fluye agua. Aquí el cielo no alcanza a ser negro. Es denso y grotesco, no quiero ver a nadie. No sé decir te quiero. Una ampolleta se apaga pero no sé donde exactamente. El otro está abajo y repite constante que la realidad no es así, que estas superficies no reflejan ni absorben la luz, apaga los flashes, todo es irreal, se quiebra como una autopista implantada en medio de la selva. Apágalo mientras puedas, no mires al espejo, quítate esa manta, ese traje de tu abuelo. Nace. Usa tu garganta y rompe el silencio, como te rompieron la selva; ¡date cuenta! Mira este cielo. Dime donde estas.
En el desconcierto en que vuelve quien relata, solo ve miedo. Está en lo supremo, así debe de sentirse ser Dios. Como estar en el infierno. Compra otra vez tu sosiego. Véndete como regalo, insecto.