Hoy, a día 11 de septiembre del año 2014 después de Jesucristo, pienso en Benito. Giovanni Boccaccio, el célebre autor del "Decamerón", llegó a decir: "Humana cosa es tener compasión de los afligidos; y esto, que en toda persona parece bien, debe máximamente exigirse a quienes hubieron menester consuelo y lo encontraron en los demás". Pienso en el tío Benito, ya más perdido que un plato de paella ante una legión de ratones, y me entra compasión de él. Pienso en su infancia, criado en medio de un montón de pedruscos y cuatro malas hierbas; pienso en su juventud malgastada en vinos de baja estopa y estafado por mujeres que jugaron con su vanidad hasta convertirle en pellejo y huesos nada más. Pienso en las veces que habrá caído en picado, como ave desplumada por gentes facinerosas, y en los momentos que habrá estado vanamente soñando con princesas del celuloide mientras le daba vergüenza mirarse al espejo...
 
Pienso en ese Benito que, acobardado tras pegar a su hermana por una miaja de terreno donde no cabe más allá de una moto sin resuello, se esconde de todos, de conocidos y de extraños, temblando cuando llega la noche mientras se retuerce en medio de los retortijones de un estómago hecho puré de tapioca. Pienso en la de veces que habrá pensado en su mala suerte por no haber sabido aprovechar lo que natura le dio y lo que su ignorancia desperdició...
 
Pienso en ese pobre diablo que se las daba de machista cuando apenas si sabía de las mujeres más allá que eran objetos vivos. ¿Humana necesidad? Quizás todos sus pecados hayan sido producto de la humana necesidad de un perdedor continuo. El poeta alemán Emanuel von Geibel decía:"¿Necesidad? Palabra cómoda con que el culpable se quita de encima la culpa, para arrojar en el vacío toda su soberbia y traición". Siento pena y compasión por este pobre diablo de vida tan vacía aunque algunos crean que sentir pena y compasión sea producto de un complejo de superioridad. No. No tengo ningún complejo de superioridad cuando afirmo que Benito es un pobre diablo. Decir la verdad de la realidad que conocemos es no mentir a nadie aunque ese nadie sea el mentiroso de este pobre diablo llamado Benito que no conoce jamás lo que es el verdadero amor ni tuvo jamás un maestro que se lo enseñase...