¿Se llamarán palabras este idioma
de retener en la memoria el manantial
de los sentimientos que respiramos?
Si no es así... ¿será tal vez
la fulminante calma de un ascenso
hacia la cumbre donde habita la pasión?
 
Entonces abro los ojos y miro
el horizonte que hay más allá de la frontera
y dentro de mí estalla un verbo.
Reconocer.
Quizás sea reconocer que el idioma
está sólo compuesto de sentires
y que más allá de esas experiencias
las palabras sólo son como un recuerdo
vivido en algún jardín... y la floresta 
acude como un nuevo renacer 
de seres sedientos de regreso.
 
¿A dónde regresa el viajero
que ocultó su dolor en su equipaje
y formó con todo ello un sentimiento?
 
Quizás a eso se llame todavía el abecedario,
desde la A del Amor
hasta la Z de la Zozobra, 
y regrese sin dudar hacia su origen.
 
(De "24 Poemas Latinoamericanos" de José Orero De Julián "Diesel").