Día 5 de noviembre del año 2014 después de Jesucristo. Nueva Hora. Nuevo Día. Nueva Semana. He decidido ir todo el camino en la retaguardia. Misantropía. Pienso en ti, Misantropía mientras enciendo un cigarrillo. Acompañado de esta mi sempiterna juventud, que se me ha introducido en el alma procedente de algún misterio, rememoro. Siempre me da por rememorar secuencias que en el interior de mi corazón bullen de entusiasmo mientra escucho el gorjeo de los pájaros que, ocultos tras los ramajes de las verdes arboledas, lanzan sus proclamas reivindicativas al viento. 
 
Camino por el borde transitorio de esta edad que nunca muere. Edad. Nadie posee, salvo Dios, el destino de la edad y esos hombres y mujeres que caminan siempre rodeados de canciones que se han alojado, inquilinas ellas, en nuestros presentes; en el sentimiento de nuestras pasiones.
 
Prendido en el bosquejo -boceto de artistas caminantes- de los sueños, salgo a la superficie para poder seguir siempre siendo yo. ¿Y qué es el yo de una persona sin límites? Algo así como el primer cuadro que he pintado en mi vida y en el cual estoy pensando sin cesar. Medito para mis adentros mientras escucho el pisar de las existencias humanas. Fue el cielo, y fue la montaña, y fue el valle, y fue el bosque, y fue la edificación hecha jirones de ladrillos, y fue el pacífico lago donde estudio las formas que rodean esta forma de existir. Hoy pienso en el amarillo de Van Gogh.
 
Rembrandt decía: "La pintura es la nieta de la naturaleza. Está relacionada con Dios". Pienso en los abuelos; en esos abuelos y abuelas que caminan despacio, cogidos de las manos, soñando el color de sus vidas. Al calor de una llama encendida todos somos más o menos iguales. ¿Quién tiene la potestad, salvo Dios, para pontificar sobres las edades? Camino en la retaguardia y pienso: los ateos sólo miden el tiempo a través de sus desesperaciones. Y lo dejo escrito hacia el futuro.