Tengo un nudo en el pecho, algo así como una piedra permanente que me provoca una inamovible ansiedad; es como una nostalgia inagotable que proboca lágrimas en la soledad de la noche, en los días con sol, con lluvia o en los tranquilos fáciles de olvidar pues no hay nada más que la repetición constante de la nada interesante.

No hay nadie con quien platicar, no sobre esto o todo lo que pasa alrededor de la aflicción de este peso en mi pecho, hay muchas personas a mi alrededor, amigos y familia que quizás estén dispuestos a escuchar, pero siento la necesidad de callar pues cada que pienso en decirselos siento la distancia entre nosotros aumentar.

Carece de sentido.

Y busco canciones con las cuales poder llorar, esas que pueden con sus letras o la simple melodía llevarme hasta un rincón dentro de mi mente donde pueda descansar; la lista de reproducción cambia constantemente, algunas se adhieren y suenan más fuerte pero nada que llene realmente.

Son las cinco de la mañana cuando me despierto a media noche, recuerdo el sentimiento de mi sueño pero no el sueño como tal, es un poco extraño pues siempre recuerdo mis sueños incluso mejor que la realidad. Mi pecho se adormece aumentando la ansiedad y son ya las tres de la tarde pero nada dentro de mi parece cambiar mientras el paisaje detrás el vidrio de la combi sucumbe a la velocidad.

Hay que cerrar los ojos humedos sin lágrimas que derramar, la sonrisa es espontánea día tras día sin saber como es eso posible siquiera. Pero ahí esta asomándose, serpenteando sin sentido; se cuela, se engancha y se siente no solo viva sino como todo lo correcto.

Todo parece mantenerse, incluso ese nudo en el pecho es constante y te dices que no crece aún cuando las pocas estrellas que logras ver en el cielo se han movido conforme la tierra también lo ha hecho. Hay solo verdad escondida entre tus mentiras, son todas mentiras convertidas en verdad.

Desde el día que la nostálgica pena se instalo como copos de nieve en tu pecho sumiendo tu alma conoces no solo la respuesta para esa carga, no obstante, la callas en la parte más apartada de tu conciencia, lo haces pues es la manera más fácil de sobrevivir, de seguir adelante sin derrumbarse a la mitad de la vida que aún tienes por sobrevivir.

Tiene todo el sentido.

Es mañana, es medio día y es tarde; son días, son años y es la vida completa. Es lo que hay y la forma en que puedes continuar, incluso cuando las canciones dejan de tener sentido y la melancolía es una tristeza secando los ojos de lágrimas imposibles de llorar. Es toda la existencia pesada de un alma convertida en plomo, son los versos que no logras rimar y es la tumba bajo un árbol verde sin frutos o flores donde sueñas eternidad.

Eres tu no hablando de ti ya, si no de alguien más.