Estamos ya en el periplo escolar (¡y qué bien queda esto de escribir periplo en lugar de período para evitar confusiones de significados!). Los niños con los niños y las niñas con papá, por aquello de pertenecer a la raza. Raza, lo que se dice Raza, es lo que tiene Josema que, a pesar de ir pregonando (con cornetilla en forma de corneta o vaya Dios a saber si sólo de cornetín) que él no ha sido, pues resulta que todos sabemos que sí. Él ha sido el que ha roto los naipes estando a punto (apunten todo lo que quieran) de romperse él sus napias por culpa de una sueca de más o de una noruega de menos. Y entre los naipes y los peines anda el juego. Algunos no entienden (como por ejemplo "Toñito El Fantasmagórico" que anda cantado lo de estas son las mañanitas que cantaba el rey David porque le gusta soñar que David es rey y vaya que canta mal Dios mío y qué mal gusto estando el "Lalalá") esto del mogollón de los panes y las penas; pero ya están bien avisados (y aviados van) que cuando vean las penas de algunos pelar que pongan las suyas a remojar proque si no te las birlan, como siempre, esos chuecos zocateriles que se dejan las coletillas porque en todas partes meten mano a las taleguillas y ahora están al acecho para asaltar los asilos donde se han refugiado las tropas de las inmensas trompetas y es que con el hambre todos parecen cualquier cosa con las colillas colgando a la largo de sus nucas en lugar de sus nueces. ¡Lo que hay que ver! 
 
A ver si ahora se nos van a enfadar de verdad por un quítame allá un tabaco que me lo meto bajo el sobaco. Vamos a ver si podemos o no podemos rebasar al cabo de palos y llegar a los palos de la frontera porque aquí va a haber más palos que en los bastos de los naipes antes citados pero a lo bético, que es una forma muy graciosa de repartir caña ya que se avecina la quincuagésiama tormenta del niño que no sé para qué sirven sus goles porque siempre pierde su equipo y que no deja de berrear todo el santo día y les pone de los nervios a los socios del equipo de mi barrio (el otrora y otrora y más otrora famosísimo Molinense) que andan buscando harinas para moler a palos al alcalde y a los concejales (las concejalas se salvan por el pelo de un calvo como el grandilocuente Íñigo del Telerín) por haber permitido que las basuras hayan echado raíces hipocondríacas (a lo Carlos Alejandro por ejemplo) en las gradas del Artés Carrasco y toma del frasco Carlos Alejandro que vas con el moquillo colgando y todas esas cosas que se dicen cuando tomamos cafés para superar, por goleada, a los marineros de La Manga y aquí el que no manga es porque es manco. Un momento que la están peinando.
 
Una vez bien peinada la maja de Goya (la vestida por supuesto) sigamos pelando la polla porque para pelar la pava ya están los guaperas con papera al estilo González el de la bodeguilla que en todas partes se mete como cotilla. Por todos estos dimes y diretes (tintos o claretes) que quiere decir diretes y dimes (a ver si vas y les redimes) ya hay unas cuantas cuentas que quedan pendientes de un hilo invisible; razón por la cual nunca se los ve y mucho menos cuando es de noche y suena el cucú que vaya tormento nos están dando los unos, los otros y los demás, con tanto cucú y tanto repipi, vamos a tener que irnos todos a la Plaza de Toros de la capital de los pimentoneros para ver a unos cuántros motoristas haciendo de kamikazes proque los japoneses están de moda y las japonesas pues ni fú ni fá. Y es que esto de ver romperse las narices con las motos es muy bueno, bonito y barato anque alguno termine chato porque en todas partes hay tonteras dispuestos a darse de tortas porque ya están muy acostumbrados. ¡Menos tortas y más tortillas, porfa, que eso es lo que pide el pueblo y no só lo que es Morla pero aparece en los anuncios del Teatro que válgame Dios a dónde hemos venido a parar! ¿Y qué me dicen de las tortitas con nata? Hagamos un sacrificio, si Don Alfonso no se nos enfada, a ver si llegamos a la Natividad y La Nati nos da la nata o, por lo menos, un cupón para ir al Teleclub para ver la noticia de que se va a montar un circo en la Plaza del Ayunta (miento) para partirse de risa con las peleas de los unos contra los otros de los otros contra los de más allá y los de más allá con los muchos etcéteras que hay que esto parece un sin fin de sopas de letras que para sí las quisieran los del Asilo de San Juan de Dios por ver si meten algo dentro de su cuerpo que les caliente lo suficiente para todo el invierno que ya llega. Porque resulta que esto ya es la noria de los burros en lugar de la feria de los caballito (por decir algo que no sé a qué santo y seña viene pero que resulta que me han dicho que el santo y seña es "a por todas que hay bodas" por ver si nos cae algún pastelillo que otro).
 
Y es que algo es algo en esta vida que no es un valle de lágrimas (como dicen los chuchufríos de siempre) sino una cordillera de carcajadas cuyos ecos rebotan en los riscos y se producen unos deslaves de peñascos que supera a Despeñaperros y qué cosas, Dios mío, qué cosas. Pensar no está de moda y por eso los pensamientos son ya los farolillos rojos de este vivir como santos hasta que se demuestre lo contrario que es lo que pasa con muchos día tras día y ya no nos asusta ni Fiti a pesar de lo feo que es. Y como lo contrario ahora resulta que ya no existe (ya sabemos todos a lo que nos estamos refiriendo que hasta han hecho una Ley que permite todo este despiste) y muchos ya no saben qué colorete ponerse en los labios para dar chorizo por liebre y ya sabemos qué significa pues van todos a ser Entes Anónimos Sociedad Limitada porque bien limitada que tienen sus inteligencias como para no saber disinguir entre conejo de campo y conejillo de indias y qué risa Tía Felisa que tengo ya prisa. Pues que termino ya porque como resulta que los papeles estelares se los llevan ellos que a veces son ellas y a veces no se sabe si son ellos o son ellas pues que tenemos que escribir en servilletas de papel hata que, en una de estas, nos van a echar una bronca tan monumental (menos mal que todavía hay algún que otro monumento de muy buen ver) que se va a enterar hasta el sordo del abuelo de Heidi que ahora es un inmigrante suizo y habita en las altas montañas de Carrascoy en lugar del Tirol. A lo mejor alguno se enfanda y se lía hoy un pifostio de palabrotas para templar los ánimos a más de algún etcétera que otro que han salido de Villarreal y han entrado en Villaficción. ¡Vaya tormenta que se avecina que no nos saluda ni la veicna! ¡¡El afilaoooooooooor!! ¡¡Ha llegado el afilaoooooooooor!!!