Solíamos pasar las vacaciones en Monte Grande.   En aquel entonces decíamos  que íbamos al campo.    Las anchas calles barro y los enormes terrenos, así como la amplia quinta de la tía nos daba esa idea: para los puebleros de Banfield, eso era el campo.    La generosa naturaleza de multitud de frutales de todo tipo, la completaba.
Era una casa sin grandes adornos, una simple vivienda rural confortable.
El jardín, la huerta y los árboles  nuestro paraíso.
Trepàbamos en la higuera y en los ciruelos.  En el cerco de ligustro, a la derecha, habíamos armado una choza.
Siempre nos levantábamos temprano, el aire límpido  invitaba a ello, además de que queríamos ayudar.
La ciruela amarilla solía madurar toda junta y había que cosecharla pronto.  La tía preparaba unos dulces y unas tortas tan buenas, que todo el vecindario le encargaba.  Nunca le faltó demanda.   Apenas sentíamos el canto del gallo, en aquel entonces todavía había gallineros,  todos los primos estábamos en pie.   Era trabajo, pero para nosotros simplemente un juego más.   Como avaros sus monedas, nosotros juntábamos en las canastas esas bolas doradas, tibias por el sol y que desprendían un aroma dulzòn y tentador.    Cada tanto desaparecía una en nuestras bocas para la dulce delicia de nuestro paladar. La tía Lina se enojaba, no era por la fruta, sí por las consecuencias en nuestros intestinos.   La ciruela entibiada por el sol y sin lavar era un poderoso laxante.   Así la satisfacción de un momento se transformaba en retorcijones, corridas y pastillas de carbón al finalizar el día.
Ahora estábamos ya quejándonos y peleándonos por esa puerta salvadora.  Ni choza, ni trepada en árboles, ni torta, ni mermelada lograban distraer el tremendo malestar.
Los mayores sacuden sus cabezas en desaprobación, pero saben que mañana se repetir+a la historia.
Juntamos como avaros, comemos como si fuera la última vez, sufrimos las consecuencias, pero no escarmentamos.
Ahora es un momento, pero lo repetimos cada verano.  La miel de las ciruelas frescas tienta más.