¿Para qué develar el dolor común?
¿Acaso es obligación expresar mi humanidad todo el tiempo? Y lo que es peor exigiendo que lo haga con palabras dulces, No y seiscientas sesenta y seis veces no! 
Si lo mío es picotear y escupir verdades, sino escribo desde la entrañas y con ellas ¿para qué piden que escriba? que escriba en verso, que rime, que legitime mi graznido con la voz de otro, que escriba con perfecta métrica, como si solo fuera cuestión de medir y sonar bonito mientras se estremece el cuerpo y se camina medio muerto.
¡Al carajo! sino gustan de mi vuelo, de mi sincero camino en tinta, si lo mío es abrir las alas bien negras, posarme en las lápidas en silencio, si soy dueño de mis ausencias, de mis miedos, de mis escupitajos y lo que me reservo poner en letras...
Seguiré deambulando en los aires, perforando las nubes con mi pico para que broten gotas sobre sucias caras y almas, mientras danzo sobre sus tumbas y sueño con el dulce olor de jazmines y lirios.