Eterna, pobremente en su manía,
Es su tiempo la distancia más sombría,
Susurra amargamente su deseo,
El amor en su ser es utopía,
Quisiera abrir los ojos algún día
Cumplir su fiel anhelo
De ser Vida.
 
Parece imaginar, la Muerte añeja,
-El cáliz agridulce de tus labios,
El zumo del sudor y de tus besos,
El suave filamento de tu cuerpo-;
Sobre el umbral del odio que atormenta.
 
Meciéndose en su cuna, aún, la Vida:
Aguarda la otra, ocasión de poseerla.
Más luego, entre sollozos, pobre hueso,
Perderla nuevamente entre sus dedos.
 
2003.