Noches del 77 con lunas encendidas junto a las farolas madrileñas. Sombras compañeras del olvido que, sintiendo la sensación creciente de las oleadas soñadas en medio de las aventuras callejeras, me hacen luchar contra las estatuas del vacío. A veces la lluvia es tan ácida como el limón del 68 pero el 68 no es para mí ni tan siquiera la más ligera interpretación de mis historias. Noches del 77. El mayo del 68 se quedó en las orillas de la ribera del Manzanares por donde yo asumía mi condición autónoma: esa liberación que me había guiado hasta las aulas de la Complutense de Madrid. Es el 77. No sigo las consignas de nadie. No me sirven para nada. Sólo me acompaño de las sombras en estas noches en donde estoy inundado de un silencio que voy representando con dibujos sobre las servilletas de papel mientras el café con leche reproduce, en mi interior, la figura de una mujer... a un español (Vicente Aleixandre) le han concedido el Nobel de Literatura... y quizás yo sea un Adán a la Sombra del Paraíso...