Un día deje de escribir.

No hubo motivos reales que pudieran impedírmelo, los horarios de la vida siempre dejan un hueco donde te dejas caer en sin un lugar, para hacer lo que quieras sin que nadie te pueda mirar, y esos huecos los tengo aun constantes en mi existir; es simplemente que ya no soy capas de escribir.

Y eso duele más que vivir.

Duele porque escribir era la existencia mas sagrada para mí, duele porque era por medio de las letras que burbujas de aire entraban a mí, porque escribir era poner un poco de orden en mi desbordante imaginación, era lo que me hacia posible dormir en los días en los cuales anhelaba morir.

Como puntos suspensivos negando mi existir.

Me dejan estática en el limbo anhelando proseguir, me dejan en la incógnita de cientos de historias entretejidas unas con otras formando laberintos dentro de mí. No hay salida pero tampoco un final, no hay un principio al que nuevamente me pueda aferrar solo estos tres puntos suspensivos a la mitad.