En ese inmenso vacío
donde el misterio se nos hace sombra
buscamos un desvanecer el tiempo
después de la luminosa luna.
Una...
Una pausa para sentirnos alguien
entre la verdad de todo nuestro sueño.
 
Canta la piedra del eterno camino
en la página en blanco de la vida.
Si al menos pudiéramos ir lejos...
tan lejos como la perseguida
palabra recogida por el viento...
 
Hablar ya no importa demasiado
cuando de ganar o perder se trata.
Nos retrata
este singular empeño.
Y después
salir del sueño para entrar en la fatiga
del día olvidado y ya prieto. 
 
Unimos las calles con el alma
de ese encuentro con las horas
que nos recogen, ávidas, todo eso
que aceptamos ser, supongo,
cual imagen comprendida en el sino
de nuestro propio y ya blanco destino.
 
Notamos que tenemos entre las manos
un empeño sin mentir a la memoria
y agitamos, en procesos concentrados,
ejercicios de sentir nuestra misma historia:
ese montar un contorno con ideas
hechas del pensar en el silencio.
 
Sabemos que allí, tras lo que hagamos,
habrá siempre mil vidas ocupadas
en el mismo hatajo de las verdades.
Nos hacemos luz.
Y acento.
Y sonrisa.
 
No.
No tenemos ya ninguna prisa.