Por morir sin vivir en el intento
ni haber quebrado al viento
se puede, tan solo por momento,
ser o verse verde
entre murmullos e insectos, 
oir silencios perennes de cementerios;
se puede mal amar, lágrima veraz, abisal esfera que espera estallar
aturdirse con amorcitos infantes, rococó, rozagantes que terminan
así,
como todo,
siendo nada
Más allá, una estela flameante, 
existencias mal guardadas en la memoria
como muslos galopantes, la sangre derramada
en la arena de la Historia, en relojes que gotean, 
fantasmales como ecos de calavaras, 
de tacos, de brindis, de besos y huesos superpuestos.