Si lo digo en un ladrido
o en un aullido, 
sí aún tiendo túneles
hacia una límpida luna de hueso,
lo admito en un gruñido:
soy pastor sin mucho crédito
que ciego por la fe en las linternas,
ha afilado su colmillo de lobezno.
 
Pero con esas mismas uñas y esos mismos dientes, aún lo intento,
aunque interpongan su sorda y fría bruma de corderos 
custodiando ese misterio que supo ser mío alguna vez.
 
Ahora que vivo persiguiendome el rabo,
y que una cínica sierra acecha a mi árbol,
ahora que con los rodados que pasan ya no me enojo,
que ya no me creen por estar cojo,
intuyo que derrocho los suspiros,
mis hálitos podridos, mal escritos.
 
Oh, espectro de hielo y silencio
que zurcas el cielo 
como abrazando el nocturno, 
musical misterio
al que sólo yendo se puede volver.