”En silencio, Muerte anda por la vida, terminando con ella.
            ”Es Muerte aquella mujer que nos lleva a dormir. La que termina con nosotros y con quien lentamente terminamos nosotros.
            ”La Muerte se muere y no habrá quién llore por ella, porque después de ella, no hay nadie. Ni la Muerte misma. Su lento, pero nómada paso por el universo será sólo recordado por ella, quien al momento de la Última Muerte, verá correr su vida frente a sus ojos, como una película. Desde el primer protozoario, o tal vez desde la primera estrella hasta lo último que deje de tener funcionamiento biológico independiente. Será entonces cuando Muerte se una a nosotros, los muertos, y vivirá entre nosotros, como uno más.
            ”¿Tienes miedo, Muerte, de ti misma? ¿De morirte algún día? Es tu vida muy breve en verdad. ¿Tomas nuestras vidas por despecho? ¿Por odio? ¿Por curiosidad? ¿O cómo un inocente intento de no perder la tuya? ¿Tienes miedo de morirte?
            ”La Muerte es mortal. La Muerte es mortal… Ella es mortal. Ella es mortal… Muerte es mortal. Muerte es mortal… Se puede morir. Se puede morir… Se va a morir. Se va a morir… Eres mortal. Eres mortal… Te vas a morir. Te vas a morir…
 
            “Lentamente vamos cayendo… cayendo…                                                                Y nada podemos hacer.
            Solo podemos vernos…
            caer…
            caer…
            caer…
 
            Sólo podemos caer.”
 
Y Muerte viene cayendo con nosotros.
 
            ”En la lúgubre noche del viaje sin retorno, la vida va cayendo, en silencio. La Muerte. Neutral. Silente. Moribunda… Toma nuestras almas y se las lleva. Lejos. Muy lejos.
            ”Podemos sufrir, podemos gozar, podemos llorar.
            ”Podemos llorar.
            “Muerte sigue su obligado destino. Su obligada tarea. Su sentencia firmada. No le pertenece a nadie, tal como nosotros. No es mediador natural entre algo divino y algo terrenal; no es el equilibrio; no es la armonía. Muerte existe por acción natural, de un error o tal vez de una necesidad. Muerte, mientras tanto, continua callada su labor, tomando nuestras vidas, y con cada una de ellas, un poco más de su triste y sentenciada existencia.