en lugar de perseguir un sueño roto
cada noche de vigilia
he preferido soñar con las cosas posibles
que se mueren con un epitafio pomposo
en un cementerio antiguo
a la luz de  lunas que lloran
sin comprender la pena que embarga
a la distancia impuesta
sin prestar atención al motivo verdadero
que se pega como sudor de sangre
a tanto lamento
que esquivan las letras
aparentando ser felices
en un mundo de sarcasmo
que muerde la conciencia.