Escribo hoy cosas que ayer no se pudieron;
hablo hoy de mañanas cortas que ayer nacieron;
y no es por hablar común ...
es que ayer mis versos murieron;
!Si!, son los llantos no brotados
todas aquellas tardes de marzo;
una tarde de agostos y una mañana de diciembre;
un caminar segura a la frescura de libertades;
un caminar casi oscuro por las calles sin nombre.
 
Escribo hoy sueños, que ayer soñados mueren;
son fantasías para encontrar mas mañanas;
por hallar huellas que ya no son escritas;
para seguir algún camino abandonado;
para soñar otros sueños y no esta pesadillas;
veo hoy en ayer, un manto sin sentimiento;
y es la bruma de llorar sonriendo;
es la broma que la vida nos esta jugando.
 
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