Contemplo la rapidez y fiereza con la que nunca limpio el baño
en todo el año mi madre víctima de la efusión
del síndrome del ama de casa
en círculos y durante horas lustra lo que será el trono
de toda esa gentuza que no se cansó
de hablar mal de ella sin destajos más si a las espaldas
pero de frente y en cara de la cobardía.
A penas los acabamos de tener haciendo de las suyas aquí
en la pasada navidad,
gritando y celebrando el día bello, de los católicos y cristianos
de ejemplares tersos; como Franco y Torquemada,
o como toda la familia ésta, ejemplares plenos de la religión en turno.
Ella, mi madre no pena ni claudica aún con el desayuno de cloro
y corrosiva sosa quiero hacerle entender de que las cosas banas
solo son buenas para ladrar lo que se observa por encima
-Ahí tienes el ejemplo de aquella quien no fue una musa...-le digo.
-¿Cual ejemplo?-me responde
-Ya sabes, el poema que te leí la otra vez..."Una musa no tiene vanidad,
es inmaculada prudencia, una musa no pregunta si sus uñas postizas
son perfectas, pues a una mujer no le admiro los utensilios que invocan
al ornato cual fugaz acento que agnomenta la pasarela diaria
en un centro comercial, enfatizando el egocentrismo callejero
con piropos porcinos de primavera-verano,
pues lo único postizo que puede tener una mujer así...es la identidad..."
-Cierto, pero puede que lo que escribiste no desee perdonar por temor al odio...
o a lo que le sigue-dice
-"...Me otorgas motivos suficientes por los cuales adorarte,
pero pesares aparentes del porque no debiera,
pues sé que te mides a la frívola apología del agacharse para sentirte,
del cabizbajo querer... es todo lo que puede reptar tu caprichoso
signo astral en una más de sus rabietas humanas de
otoño- invierno, de los corruptos berrinches envergados de chantajes
y besos cálidos, eso no es de una dama, mucho menos de una musa..."
esto mismo es lo que sé, no son buenas damas-concluyo.
Sonríe sin siquiera mostrar algo de cansancio,
supongo que ella entiende claro al señor Wilde
eso que dijo que es malo que hablen mal de uno,
pero existe algo peor...que no hablen.
Ella sabe tanto como el de la importancia de llamarse Ernesto,
que los creativos sufren de la ignorancia de no saber que son así,
y que alegran de entender de la envidia de sus enemigos
que quieren ser como ellos -¿pero que hay con la importancia
de auto llamarse Hoz?-¡ja ja! tú respuesta se escucha hasta acá lector.
Sin nada concreto en el estomago
la contemplo tejer una nueva zarda de chismes venidero
reptados por las harpías tías de siempre:
"que si el sarro del toilette, que el cuarto de la niña,
que si a Hoz se lo llevaron a un anexo porque casi se muere de una sobredosis,
que de qué tamaño lo tendrá..."
Pero igual pienso que lo mismo de igual forma han de haber surgido
las blasfemias en el pesebre aquel
en el que todos estos creen, ante el nacimiento de su salvador...
"que si viste los zapatos de María, que José no dejaba de mirarle
los pechos a no sé quién, que si notaste su vajilla de cauco
y madera por que de seguro no tienen para los trastos T-Fal
o las vaporearas Ecko, que si miraste lo sucia que es  
María al dejar entrar a todos los animales hasta la cocina,
que el niño se parecía al negro Baltasar....que si todavía mandan
mensajes de texto SMS en Arameo..."
Todas con sonrisa pintada maquillando la hipocresía de centenares
de ocasiones en las que han fungido como confidentes, como amigas,
como todo oídos, sus planes malignos de este día son los mismos,
presumir a donde fueron con la pensión que le quitaron al último esposo,
saberse el final de la novela aun antes que la casa directora,
vanagloriar los recuerdos que nos dejo el pariente y poeta Agustín Yáñez
(haciendo a un lado de que la mayoría de estas, ni lo conocía como tal,
solo lo presumen por su incursión en la política por que el ser
descendiente de éste personaje, no nos hace poetas, a mí,
ni a los otros y a ellas inteligentes o con derecho de graznar en la puerta,
la estirpe esta)
Mi Padre tan paciente tan estrepitado a la ceguera extrema
por la emoción de ver a su familia que nunca se para en casa
sino es para tratarla de hotel y fonda de paso, o, pedir dinero.
Él, como siempre, haciendo la misma salsa de cilantro y especias,
con los mismos chiles de su siembra personal
tan eternos y tan dañinos, tan letales, desde hace más de 15 años
nunca se ha cambiado el menú.
Tal vez porque a todos nos da miedo o flojera cambiar la rutina
y espera un resultado peor del que siempre se tiene.
Este será el primer año en el que la Abuela no estará
pues el día en que murió, fui a un concierto e hice el amor
mentí diciendo que tenía trabajo y justo la sentí morir
en la octava ronda de whiskey.
A ella yo nunca le agradé, solo era mera danza el trato de siempre
yo nunca la quise, pero le admiraba que frente a todo,
nunca faltó café, ni falló en regar las plantas en su casa
pues ni por que aunque el Abuelo Yáñez estaba agonizando,
ni por la prima adicta que le daba una sobredosis en el patio,
o a mi uno de asma, o porque hiciera un desgraciado frío
a las 4 de la mañana, por nada de eso, o por lo que falta,
por nada ya había café a esas horas tenía que estar más que listo,
y sólo hacia a un lado a la prima adicta
para seguir regando las flores.
Música contraproducente, y bulla de salón
a los tíos les importa un bledo la poesía,
escuchan los Hits de hoy en día con todo cinismo
no se les traba la lengua al hablar de apócrifas hazañas
pero afónicos andan cuando se les cobra la deuda de tantos ayeres.
Yo simplemente los observo y disfruto tanto
pues de niño nunca fui a un circo y me pregunto:
-¿Nunca había visto a gente así?
¿Qué nunca he estado en lugares iguales?-...y me respondo...
-¡Gratis no!
A todos les da vergüenza admitir que casi me mato por tercera ocasión
pero a ninguno le sonroja burlarse de lo que no entienden
yo me limito de responder tan solo disfrutando
de la alegría de mis padres
que nunca han entablado alguna amistad en este lugar ajeno
y solo aunque sea con retracciones evolutivas
ya no se sienten excluidos.
Cada que alguna harpía osa graznar su canto
de escarnio endeble -pero escarnio-
armonizo la cena con el dulce trino de mi guitarra con el distorsionador
a tope cantando la última canción del año
y la primera que resalta en mi repertorio esta vez titulada:
"El Cadáver de la Abuela"
y la amenaza fluye -la única forma en la que puedes callarlas-
 ellas callan al menos hasta la hora de las campanadas.
Una, dos, tres, cuatro...y así todas acompañadas de uvas falsas
de deseos con raíz inopia, que para ellos deberían ser
los diez mandamientos
en vez de viajes, ropa, dinero y no morir
sin encontrarse a un buen negro.
Sí, los diez mandamientos...
mas dos...respeto uno y respeto dos...
Respeto uno para mi padre que tanto ha hecho de hazme reír
por su esencia de pasarse de buena gente.
Respeto dos para mi madre que no hace nada como dicen,
pero para ser de esas aburridas nunca ha tenido
que avergonzarse de sus hijos...
Y así termina mí última cena
trapos, trastos sucios, comida, vomito y
condones usados por toda la casa
pero que más da, si para todos lo más importante es la cena,
pero para nosotros la familia Yáñez Bartolo lo mas bueno viene
al estar juntos y solos, lo mejor viene al final porque lo único
que queda crucificado es el silencio
pues nosotros no necesitamos palabras falsas para hacernos
entender cuanto nos queremos
eso es la verdadera poesía de este inútil cuento.