Ayer murió el abuelo y me entere que había estado en un campo de concentración nazi. Al desvestirlo le vi el número tatuado en su antebrazo, mi hermana y yo nos miramos y comprendimos muchas cosas que ocurrieron en nuestra infancia; por ejemplo aquella forma de vestir del abuelo, siempre en sus camisas de mangas largas que ni siquiera se quitaba cuando ibamos a la playa, por supuesto el nunca se bañaba en el mar por mucho que mi hermana y yo le insistiamos. Cuando le preguntabamos sobre la abuela, aquella abuela que nunca conocimos, nos contaba lo hermosa y buena que era, pero nunca terminaba su historia, se quedaba viendo el infinito con sus ojos húmedos y brillantes como diamantes. Sabiamos que era polaco, pero siempre nos hicieron creer que era un heroe de guerra y que había luchado contra los nazis durante la resistencia polaca. Ahora también comprendo los silencios eternos de nuestros padres que nos criaron en la fe católica cuando le preguntabamos sobre el abuelo y sus curiosidades y manias. Ayer nos confesaron que los abuelos eran judios, que habian estado en Auschwits, que la abuela habia muerto cuatro meses despues de la liberación cuando pario a nuestra madre. Que cuando llego a América, borro su historia y que esta se cambio el nombre. Hoy como todos los días pase frente a la Sinagoga, lo hago siempre pues esta en el camino a mi oficina, la mire de otro modo, aquel imponente edificio me atrajo como nunca lo habia hecho, en realidad siempre lo había ignorado, me orille al frente del templo, pare el carro y llore... llore y llore como nunca lo había hecho, de repente cayeron sobre mi espalda la historia triste del pueblo judio y en especial ese momento horrible y tenebroso de la historia que vivio el abuelo. Entre a la Sinagoga y sentí que había nacido de nuevo.