...y en esos labios el frio se resigna, congela, y muere.
Nada más helado que el vació mismo,
nada más cálido que un corazón latiendo.
Y las palabras se ahogan en lagrimas petrificadas.
En un oleaje, en una noche que no acaba.
Una alma apresada en una rosa vaga.
Artificial.
Que, tal vez, se la olvidara.
Pero nunca se marchitara.