Clío se habría reído con tus historias
pero el Padre Tiempo ya trabaja en eso.
Falaz...
tus palabras ya no existen
reunidas están
como el motón de basura
de estiércol
de una atiborrada ciudad.
Vas marcando tu camino
con el egoísmo imberbe del hipócrita...
Y engañas
Y prometes
Y mientes
Con la frágil astucia de un hiena
que se ve ya prisionera en su propia trampa.
Clío se habría reído con tus historias
Pero ya yo me he reído de ellas.