No soy Kerouac en la Ruta 66 gritando enloquecido “amo el amor, pero más amo el extasis de la mente” ni Burroughs picandose con ardientes amantes en Tanger comprendiendo que el lenguaje es un virus. Jamás me vere cerca de Faulkner imaginando el sonido y la furia y el pasado oscuro del American Dreams. Ni compartire con Bukowski una cerveza fría y una pelea en los suburbios de Los Angeles para robar rosas en la avenida de la muerte. No podre nunca admirar el meneo del culo de una garota de Ipanema junto a un Vinicius borrachisimo pidiendo a los gritos una poesía cargada de sangre sudor y semen. Ni nadare en el mar moco verde de Irlanda al lado de Joyce lamentandose por la historia. Nunca tendre el gusto de aparecer en la obra de Arlt como uno de sus siete locos dispuestos a incendiar el mundo. Ni besare los labios afinados de Rimbaud mientras desafia a los poetas. o sentire en mi boca los huevos de Walt Withman soñando con la libertad. Jamás podre salvar a Artaud de los electroshoks por haber denunciado con vehemencia a los poderes establecidos o poner a resguardo de los fascistas al hermoso Federico entre mis sabanas. Ni tan siquiera caminare al paredon, junto a Roque Dalton, para ser fusilado por “camaradas”. Mis palabras pequeñas pobres y plebeyas, una queja a las vidas que no viví, son letras robadas a su memoria, en los senderos de la muerte.

Palabras Clave: No soy Kerouac en la Ruta 66 gritando enloquecido “amo el amor pero más amo el extasis de la mente” ni Burroughs picandose con ardientes amantes en Tanger comprendiendo que el lenguaje es un virus. Jamás me vere cerca de Faulkner imaginando el sonido y la furia y el pasado oscuro del American Dreams. Ni compartire con Bukowski una cerveza fría y una pelea en los suburbios de Los Angeles para robar rosas en la avenida de la muerte. No podre nunca admirar el meneo del culo de una garota de Ipanema junto a un Vinicius borrachisimo pidiendo a los gritos una poesía cargada de sangre sudor y semen. Ni nadare en el mar moco verde de Irlanda al lado de Joyce lamentandose por la historia. Nunca tendre el gusto de aparecer en la obra de Arlt como uno de sus siete locos dispuestos a incendiar el mundo. Ni besare los labios afinados de Rimbaud mientras desafia a los poetas. o sentire en mi boca los huevos de Walt Withman soñando con la libertad. Jamás podre sa

Categoría: Poesía

Subcategoría: Poesía General