Un odio picana clausura las letras del libro futuro
nos priva del hombre soñando ser árbol,
ahora dormido abrazado a su jaula.
Mucho antes del odio que vino por nuestra conciencia
abrimos las alas del sueño y la gloria,
y fuimos un bar, cien ginebras rodeadas del culto
bullicio, de los pescadores de un Delta furtivo que
siempre escondía eslabones poetas.
Un odio infiltrado en las noches bohemias detrás de
una página suelta, ahora marcada,
mirando hacia adentro, por los corredores de un mundo
distinto que nunca debió imaginar esa estirpe
pagana, tan desaforada por hacerlo todo con
su estilo llano, mucho mas humano que el de los
saboteadores.
Ahora es Ajeno quien puebla esos ojos postreros,
perdidos, vacíos de días y noches, clavando un metal
furibundo en el hueco profundo de torturadores,
acaso personas que astillan el alma, sabiendo que allí
es donde arde la llama,
donde un caldo clamor se cocina,
donde solo el absurdo temor de las ruinas, tal vez
vaticina un peligro peor.
Hay quejidos que hermanan los cuerpos allí bostezando
contando las horas, acaso atisbando los verbos futuros
y entonces algunos perciben los ruidos, las voces
de un nuevo traslado, un vuelo cortito adentrándose al Plata
y cuerpos dopados y un gol de domingo y parques con
niños y plazas discretas,
un amor derrotado, un gorrión aguerrido
fácilmente cazado por el odio picana, asistido de a ratos
por consuelos del alma, mamelucos, sotanas,
tradición de la patria, masacrando fervores,
nunca mas escritores atreviéndose al mundo
ahora todo es normal,
ahora es todo tranquilo
y del loco que un día soñaba ser árbol
florecieron ciruelos caminando animados
por el sol primavera.
                                                        A Haroldo Conti