Qué mujer
no ha sido capaz
de enamorarse de otra mujer,
de la continuación enfermiza
de su propia imagen inacabada,
de la secuencia atemporal
de intenciones
certeras.
 
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Solemos morir
apenas
de un lado del cuerpo,
para descubrir la putrefacción
de nuestra otra mitad empedernida,
vacilantemente hermosa
en
la plenitud ciega de la superviviencia.
 
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Me encanta romperte la cabeza con un martillo y ver tu sonrisa intacta, los ojos con brillo; esa indiferencia de los árboles a la desgracia.