Volví a la casa paterna, a la que no me acercaba
desde el día frío y gris, en que a mi madre velaban.
Las puertas dobles del frente, a las que yo recordaba,
por el trabajo exquisito de su madera labrada,
en poco, a las del recuerdo, que guardo, se asemejaban.
Abrí las puertas del frente con las llaves que llevaba,
con un chirrido forzado. Hasta tuve que empujarlas
por falta de un lubricante en sus gastadas bisagras
Ante mi se presentaron, imágenes de la infancia,
cuando de bullicio y risas, mi casa, estaba poblada,
Los helechos, los jazmines, en todas partes mostraban
el verde maravilloso y el perfume  que empalaga.
Bajo la capa de polvo, sus mosaicos, ocultaban
el brillo y los arabescos que de niña me gustaba
recorrer con mis deditos, como si los dibujara.
Tras las vidrieras, opacas, a los vitreaux de la sala,
 imposible fue apreciar.  La memoria me ayudaba
a  reconstruir  escenas de mi niñez encantada.
El resto, no quise ver, todas las puertas cerradas,
albergando  las vivencias, las risas y las palabras,
mis más caras fantasías y hasta una parte de mi alma.
Con siete llaves de bronce,  seguirán, allí, guardadas.